Der Schwefelfluss

Mythor nach dem Gesicht des letzten Angreifers stieß. Der Vermummte wich geschickt aus, vergaß dabei jedoch vorübergehend seine Deckung und bekam Alton zu spüren. Aber noch konnte er kämpfen. Hass flammte in seinen Augen auf, und Schaum bildete sich vor seinem Mund. Das war kein Mensch mehr, sondern eine Kreatur des Bösen.
    Abermals schnitt Alton durch die Luft.
    Dann trat Stille ein, nur unterbrochen vom Knistern des hell auflodernden Feuers.
    Mythor stieß das Gläserne Schwert in die Flammen und zerstreute die Asche. Er trat auch die letzte Glut aus und wandte sich schließlich ab. Hark folgte ihm humpelnd.
    *
    Die Verletzung des Bitterwolfs erwies sich zum Glück nur als Fleischwunde. Aber einen Fingerbreit tiefer, und Muskeln und Sehnen wären durchtrennt worden, und Hark hätte seinen Hinterlauf wahrscheinlich nicht mehr bewegen können.
    Indem er verschiedene Kräuter auflegte, brachte Mythor die Blutung rasch zum Stehen.
    Hark schien jede seiner Bewegungen aufmerksam zu verfolgen. Was mochte in diesem großen Tier vor sich gehen?
    »So«, sagte Mythor endlich. »In spätestens zwei Sonnenuntergängen wird sich die Wunde geschlossen haben.«
    Prüfend sah er zum Firmament hinauf. Die Sonne stand fast über ihm, aber ihre Strahlen waren schwächer geworden. Irgendwie bedrückend war ihr Schein, beinahe gespenstisch die Schatten, die sie zauberte. Und auch der Himmel veränderte sich. Sein strahlendes Blau wich einem eigentümlichen schmutzigen Grau, das sich allmählich mit düsteren Wolkenfetzen überzog. Irgendwo dort oben kreiste Horus, und sein Schrei hallte weithin über das Land.
    Dandamar war kaum besiedelt. Eine öde Wildnis, in der es mitunter etlicher Tagereisen bedurfte, um von einem Gehöft zum nächsten zu gelangen.
    »Wir haben genug Zeit verloren«, sagte Mythor zu sich selbst. »Wenn wir noch länger warten, holen wir den Vorsprung der Entführer kaum noch auf.« Er wandte sich zu Hark um, der im Schnee lag und sich die Pfoten leckte. »Es geht weiter, Freund.«
    Aber der Bitterwolf ließ sich nicht stören. Als Mythor dann allerdings in die Mähne des Einhorns griff und sich auf dessen Rücken schwang, stand Hark sofort auf den Beinen. Pandor wieherte freudig.
    Sie kamen schnell vorwärts, denn der Wald wich einem weiten, hügeligen Gelände. Der Schnee war hart gefroren, und nur an manchen Stellen, die auf der windabgewandten Seite größerer Hügel lagen, brach das Einhorn bis zu den Fesseln ein. Immer öfter huschte Horus wie ein weißer Pfeil an Mythor vorbei und verschwand im heraufziehenden Dunst.
    Der Horizont war nicht zu erkennen. Sogar der Wald, den sie erst vor kurzem verlassen hatten, wurde zum düsteren Schatten inmitten der schier unübersehbaren weißen Fläche.
    Ein schneidender Wind kam auf. Er peitschte Eiskristalle vor sich her, die wie winzige Messer in die Haut schnitten.
    Mythor zog sich den Fellumhang weit ins Gesicht. Hark lief jetzt links neben ihm. Der Bitterwolf hielt sich dicht neben Pandor, weil er dort dem heftiger werdenden Sturm am wenigsten ausgesetzt war. Der Schneefalke schien verschwunden zu sein.
    Es wurde rasch kälter. Drohend ballten sich schwarze Wolkenwände zusammen, und Dunkelheit brach über das Land herein.
    Das Einhorn schnaubte unruhig, als spüre es eine nahende Gefahr. Sein glänzendes Fell überzog sich mit einer dicken Schicht aus Schweiß und Schnee, die schnell zu Eis gefror. Mythors Hände, die sich in die Mähne klammerten, wurden schnell steif. Trotz wärmender Kleidung machte auch ihm die Kälte zu schaffen.
    Aber er musste weiter! Seine Gedanken drehten sich nur um seine Gefährten, deren Spuren der Schneesturm wohl verwischen würde.
    Donnergrollen schreckte Mythor auf. Er sah, dass Hark die Ohren spitzte.
    Der Sturm wurde heftiger, wirbelte den frisch gefallenen Schnee auf und riss ihn mit sich fort. Schlagartig verringerte sich die Sicht bis auf wenige Schritt.
    Lang anhaltender Donner rollte jetzt über die Ebene. Irgendwo voraus flammte es auf. Greller Feuerschein riss für einen kurzen Augenblick die Dämmerung auf.
    Mythor konnte sich kaum noch auf dem Rücken des Einhorns halten. Es war Wahnsinn, in diesem Unwetter weiterzureiten. Aber es sah auch nicht so aus, als würde der Schneesturm bald nachlassen.
    Erneut zuckte ein Blitz auf. Im flackernden Widerschein zeichneten sich mehrere Bäume in unmittelbarer Nähe ab. Ihr Schutz würde es leichter machen, den Sturm abzuwarten.
    Mit einem Schenkeldruck lenkte Mythor das