Der Seele schwarzer Grund: Kriminalroman (Knaur HC) (German Edition)

half ihm, seine Konzentration zu bewahren.
    »Mir wird schlecht.«
    »Beugen Sie sich nicht vor, lehnen Sie sich zurück. Schließen Sie die Augen.«
    »Davon wird es noch schlimmer.«
    »Schauen Sie auf den Felsbrocken vor Ihnen.«
    »Ich sterbe vor Angst.«
    Das hätte er ausnützen können, sie fragen können, wie ihr das gefiel, ob ihr klar wäre, dass die Kinder genauso empfunden hätten, nur schlimmer, tausendmal schlimmer. Er wollte sie damit konfrontieren, ihr die Kinder beschreiben, wie er sie an der Wand des Konferenzraums gesehen hatte, die Fotos von drei strahlenden, fröhlichen, hoffnungsvollen jungen Gesichtern, ihr vorhalten, wie das für die Eltern gewesen war, für …
    Er schwieg.
    Wieder klingelte sein Handy.
    »Der Hubschrauber sollte in etwa fünfzehn Minuten eintreffen. Halten Sie so lange noch durch?«
    »Ja.«
    »Wollen Sie die gute Nachricht hören?«
    »Welche?«
    »Das Kind lebt.«
    »Wo?«
    »Gefesselt im Kofferraum.«
    Simon blickte nicht zu Edwina Sleightholme. Sonst hätte er sie womöglich mit einem Tritt über den Rand auf die Felsen unter ihnen befördert.
    »Der Hubschrauber wird Sie ins Krankenhaus von Scarborough bringen. Wir fahren dorthin, sobald wir ihn in Sichtweite haben. Halten Sie den Burschen fest.«
    »Oh, keine Bange.«
    »Wir verhaften ihn, sobald die Ärzte ihn entlassen.«
    »Mist.«
    »Sie bekommen Ihre Chance.«
    »Eines noch.«
    »Was?«
    »Ed ist die Abkürzung von Edwina.«
    Er hörte, wie scharf eingeatmet wurde.

    Simon blickte seitlich auf ihren Schuh, einen flachen schwarzen Slipper mit einem Goldkettchen darüber. Kein Männerschuh, genau wie die Hände, die ihren Kopf hielten, keine Männerhände waren, schlanke, weiche, hübsch geformte Hände mit sauber geschnittenen, unlackierten Nägeln. Das Haar, das er zwischen ihren Fingern sehen konnte, schimmerte vom Regen dunkel wie ein Seehundrücken.
    Er hatte oft Mörder betrachtet und begriffen, wie sie funktionierten, hatte die in ihren Körpern aufgestaute Gewalt gesehen, wuterfüllte Augen in verzerrten Gesichtern. Ein- oder zweimal war er verwirrt gewesen. Der Serienmörder von Lafferton war ein Psychopath gewesen, unfähig, Empathie oder Emotionen zu empfinden, egozentrisch, mit einem eigenen, verborgenen Plan. Aber diesmal, neben einer jungen Frau, der vor Angst übel war und die sich zum Schutz vor Regen und Wind zu einem kleinen Häufchen zusammengekauert hatte, war er vollständig verblüfft, fand überhaupt keine Erklärung, keine Verbindung zwischen ihr und der Entführung, Folterung, Ermordung kleiner Kinder. Es ging ihm einfach nicht in den Kopf.

    Sie hörten den Krach, lange bevor sie den gelben Vogel aus der grauen Masse von Wolken und Wasser auftauchen sahen. Die Rotorblätter wühlten die Luft auf, schienen sie zu zerschneiden und sie ihnen wie Klumpen nasser Erde entgegenzuwerfen.
    Sleightholme stand plötzlich auf.
    »Ducken Sie sich. Halten Sie sich völlig still.«
    »Ich will nicht in das verdammte Ding, lieber springe ich vorher runter.« Wasser lief ihr über das Gesicht, aber ihr Mund war trotzig verkniffen, ihre Blicke schossen wild umher.
    »Stehen Sie STILL!«
    Ohne Vorwarnung stürzte sie vor und packte Serraillers Schulter, und er schwankte, versuchte verzweifelt, sie beide im Gleichgewicht zu halten. Der Krach des Hubschraubers über ihnen schien durch sein Trommelfell in seinen Schädel eingedrungen zu sein. Wieder stieß sie mit der Hand zu, die Finger gespreizt wie Klauen. Er erwischte ihr Handgelenk, riss es zurück und sah, wie sich ihr Mund vor Schmerz öffnete. Er brauchte Handschellen und hatte keine.
    Dann zog sich der Hubschrauber zurück, der Krach gedämpft durch die Wolkenbank.
    »Was soll das, verdammt?«, brüllte er.
    Sekunden später klingelte sein Handy. Er hielt die Frau gepackt, und seine Hand war rutschig, so dass er das Handy fast fallen ließ.
    »Ja?«
    »Sie haben sich zurückgezogen, weil sie wissen müssen, ob die Frau ein Sicherheitsrisiko darstellt, wenn sie mit der Winde an Bord gezogen wird. Irgendwelche Waffen oder potenzielle Waffen?«
    »Woher zum Teufel soll ich das wissen?«
    »Fragen Sie sie halt, verflucht. Feuerzeug, sogar ein Stift …«
    »Gehen Sie besser davon aus.«
    »Na gut. Die haben einen Kampf gesehen … Wir sehen von hier oben nichts. Stimmt das?«
    »Nichts Ernstes. Sagen Sie denen, sie sollen uns endlich hier wegholen.«
    »Die nehmen niemanden auf, der ein Risiko für die Besatzung und den Hubschrauber ist. Können Sie sich