Der silberne Sinn

klaren Gedanken zu fassen. Verschüchtert wie ein kleines Mädchen umklammerte sie ihren kleinen Lederrucksack. Ob Saraf noch am Leben war? Der Professor hatte gleich nach dem Losfahren telefoniert, eine Schießerei gemeldet…
    »Alles in Ordnung?« Die besorgte Stimme drang wie durch eine Wand in ihr Bewusstsein vor.
    Sie riss sich vom Anblick der vorbeifliegenden Landschaft los und sah in McFarells Gesicht, in seine gletschereisgrünen Augen – und spürte jäh einen kalten Schauer. Schnell drehte sie wieder den Kopf und blickte wie versteinert durch die Windschutzscheibe.
    Der Silberne Sinn gedeiht in einem überhitzten oder unterkühlten Umfeld nicht besonders gut. Sarafs Worte hallten von weit her durch ihren Geist. Wann hatte er das gesagt? Diese Augen! Woher hatte der Dekan eigentlich gewusst, was in dem Flughafengebäude vor sich ging? Er sprach weder von einer Gruppe von Angreifern, noch zog er überhaupt die Möglichkeit eines weiblichen Killers in Betracht – sondern legte sich ohne Zögern auf einen »Kerl« fest. Yeremi spürte ein Ziehen im Nacken, weil sie sich verkrampfte. Dennoch blickte sie weder nach rechts noch nach links.
    In immer schnellerer Folge tauchten nun aus ihrem brodelnden Gedankensumpf neue Alarmsignale auf: Mrs Quingley hatte den Mann auf Carls Fotografie erkannt, ihn aber weder als Iceberg noch als Moltridge identifiziert. Irgendetwas Schottisches… »McFarell«, flüsterte sie.
    »Was gibt’s, Jerry?«, fragte der Professor am Steuer.
    Sie wandte sich ihm wieder zu. »Warum haben Sie meinen Großvater gerade eben Carl genannt, so als wäre er ein alter Bekannter von Ihnen?«
    Der Dekan zuckte die Schultern. »Uns beide verbindet das Interesse am Wohlergehen einer hübschen und äußerst hoffnungsvollen Wissenschaftlerin.«
    Yeremis Hände bewegten sich mit einem Mal, als wären sie eigenständige Wesen. Sie öffneten den Rucksack und zogen das zusammengeklebte Metadiagramm heraus.
    »Was haben Sie da?«, fragte McFarell.
    Yeremi starrte auf die gestrichelte Lassoschlinge, die um den Symbolen Moltridges und Icebergs lag. Sie hatte diese Verbindung eingezeichnet, weil die Initialen Moltridges – S, A und M – mit dem Vornamen Icebergs übereinstimmen.
    Auch die Anfangsbuchstaben von Professor McFarells Namen lauten S, A und M…
    »So klare Augen, wie grünes Eiswasser«, wiederholte sie leise, was vor nicht einmal zwei Stunden Mrs Quingley über S. Arthur Moltridge gesagt hatte. Yeremi wurde blass. Alles Blut schien aus ihrem Kopf zu stürzen. Warum hatten bei ihr nicht schon damals die Alarmsirenen geschrillt, als ihr Großvater den Unbekannten auf der Fotografie »als sehr einfühlsamen Mann« beschrieb, als den »Typ, dem du – sieht man mal von seinen merkwürdig kühlen Augen ab – sofort helfen willst«? Kein Wunder, dass der zu einem Erinnerungsschnappschuss genötigte Mann ihr irgendwie bekannt vorgekommen war, denn ihm, ihrem einfühlsamen, kamerascheuen und mit so erstaunlicher Überredungskunst gesegneten Mentor, hatte sie vertraut wie nur wenigen anderen. Seine ehemals roten Haare waren inzwischen schlohweiß und zudem äußerst spärlich. Auch hatte er seit Ende der Siebziger mindestens zwanzig Pfund zugenommen. Deshalb dürfte auch Carl ihn nicht erkannt haben. Aber, kein Zweifel, es war derselbe Mann.
    Yeremi fasste sich mit beiden Händen an die Schläfen, um gegen das Schwindelgefühl und den pochenden Kopfschmerz anzukämpfen. Sie fühlte sich wie unter einer Eisscholle gefangen, so als müsse sie jeden Moment einen nasskalten Erstickungstod sterben…
    »Ich habe mich schon gefragt, wann Sie endlich darauf kommen«, sagte McFarell, zog eine silbrig schimmernde Pistole auffällig großen Kalibers aus der Jackentasche und richtete die Mündung auf Yeremi.
    Ihr Blick suchte nun, da es nichts mehr zu verlieren gab, Kontakt mit jenen eisig kühlen Augen, die sie so lange betrogen hatten. »Ich muss blind gewesen sein.«
    McFarell lächelte. »Die Empathie kann blenden, das gehört zu ihrem dunklen Wesen. Ehrlich gesagt, dachte ich damals, als ich Sie in meinem Büro zu der Expedition überredete, Sie wären mir schon auf die Schliche gekommen. Erinnern Sie sich noch, Jerry? Sie sagten, Sie seien versucht, an meiner Identität zu zweifeln. Ob ich denn wirklich der Stanley A. McFarell sei, den Sie seit mehr als anderthalb Jahrzehnten zu kennen glaubten? Oder sähen Sie sich einem Schwindler gegenüber, der nur vorgebe, Dekan der Anthropologischen Fakultät von