Der Sog - Thriller

A4-Blätter, die von einer großen Büroklammer zusammengehalten wurden. » Dafür musste ich in den Mikrofiche-Katalog gehen.« Es waren Ausdrucke von vergrößerten Zeitungsartikeln.
    » 2007«, sagte er und legte den ersten auf den Tisch. Die Schlagzeile lautete: » Geständiger Mörder angeklagt.« Das Bild zeigte den dünnen, gehetzten Gebäudereiniger Elliot Guyatt, wie er aus einem Gefangenentransporter hinter dem Gerichtsgebäude stieg.
    Nicholas legte den nächsten Ausschnitt auf den Tisch. » 1982.« Die fett gedruckte Zeile lautete: » Verschwundener Junge ermordet aufgefunden.« Aus dem Schwarzweißbild lächelte Tristram Boye, für immer zehn Jahre alt, in die Kamera. Suzette seufzte ein trauriges kleines » Ach.«
    » Ende der Fünfziger«, sagte Nicholas. » Zwölfjähriger aus der Gegend tot aufgefunden – Tragödie.« Das Foto bildete zwei gramgebeugte Eltern ab, die von Filzhüte tragenden Kriminalbeamten getröstet wurden.
    » Anfang der Vierziger.« Zwischen einem Artikel über Soldaten im Urwald und Änderungen bei den Lebensmittelrationen: » Junges Mädchen verschwunden – Öffentlichkeit wird um Hinweise gebeten.«
    » 1930, 1912, 1905.« Er legte drei unbebilderte Artikel auf den Tisch. » Junge in den westlichen Vorstädten verschwunden«; » Kleiner Oliver ermordet aufgefunden, Täter gesteht«; » Polizei gibt Hoffnung für vermisstes Kind auf – vermutlich tot.«
    Er betrachtete Suzette. Ihr Gesicht war fast weiß.
    » Der drittletzte«, sagte er. » Aus dem Moreton Bay Courier, 1988.« Der kurze Beitrag war überschrieben mit: » Ermordetem Jungen wurde Kehle durchgeschnitten.«
    Lange sagten beide kein Wort. Der Papierstapel lag zwischen ihnen, und Nicholas konnte seine Anwesenheit beinahe körperlich fühlen, als läge ein giftiges Lebewesen auf dem Tisch. Der Regen trommelte auf den Asphalt, auf das Ziegeldach, ans Fenster.
    » Hauptsächlich Jungen. Ein paar Mädchen. Durchschnittlich 14,4 Jahre Abstand zwischen den Taten.«
    Nicholas zog beeindruckt die Augenbrauen hoch.
    » Wirtschaftsstudium«, erklärte sie. » Statistiken sind eben mein Ding.« Sie ordnete die Papiere neu und bewegte sie dabei so geschwind wie ein Hütchenschwindler seine Hütchen. Sie runzelte die Stirn. » Drei der Kindermorde fallen in Jahre mit anderen Ereignissen.«
    Nicholas nickte in widerstrebender Bewunderung. Er selbst hatte mehr als eine Stunde gebraucht, um den Zusammenhang herzustellen. Ein Kind war im selben Jahr ermordet worden, in dem der Auktionator Thorneton starb; ein weiteres hatte man in dem Jahr tot aufgefunden, in dem die Wasserleitung aufgegeben wurde. Und ein drittes war in dem Jahr getötet worden, in dem Eleanor Bretherton den Grundstein für die anglikanische Kirche gelegt hatte.
    » Wie weit geht es zurück?«, fragte Suzette.
    » Ich habe so weit zurückgeforscht, wie ich konnte, bis zum allerersten Jahrgang des Courier 1846. Es gab jede Menge Lücken, manchmal Wochen ohne Einträge, es könnte also Artikel über Kindermorde oder vermisste Kinder in Zeitungen gegeben haben, die nicht archiviert wurden. Was ich aber gefunden habe, ist das hier.« Er legte den letzten A4-Ausdruck auf den Tisch. » Es ist ein Auszug aus dem Logbuch des Kapitäns eines Zweimastseglers namens Aurora.« Nicholas las laut vor: » Montag, 24. April 1848. Habe bekannt gegeben, dass wir auf jeden Fall am 6. Mai von Kangaroo Point nach Wide Bay fahren. Mit Erstem Offizier und Agent Erhöhung der Frachtgebühr auf 30 Schilling pro Tonne diskutiert; selbiges beschlossen. Am Nachmittag begonnen, Ladung aufzunehmen. Nachricht erhalten, dass William Tundall (Schiffsjunge) vermisst wird. Freiwillige aus der Mannschaft aufgestellt, um morgen das Buschland zu durchsuchen.«
    Er sah Suzette an. Sie hob das Kinn und blickte aus dem Fenster. Das letzte Tageslicht war verschwunden, und es regnete gleichmäßig. Es gab ihm plötzlich einen Stich vor Angst.
    Du bist ein Idiot, weil du ihr das alles mitteilst.
    » Du verstehst, warum ich wollte, dass du einfach nach Hause …«
    Sie schnitt ihm mit einem zornigen Blick das Wort ab.
    » Das hätte ich dir nie verziehen«, sagte sie. » Wo ist der letzte?«
    » Wie bitte?«
    » Vorhin hast du vom drittletzten gesprochen. Ein Ausschnitt fehlt noch.«
    Nicholas nickte und holte das gefaltete Blatt aus seiner Hosentasche, das aus dem Jahrbuch der Tallong Highschool im Koffer seines Vaters gefallen war. Er entfaltete es und ließ sie lesen, wie der kleine Owen Liddy 1964 nie in