Der Talisman

Dorf der Region erinnerte, hatte Morgan Sloat den Eindruck erweckt, als wäre er nicht nur überzeugt, sondern dankbar für die Lektion. Als Jack erwachte, war das erste, was er hörte, die Frage seines Vaters: »He, wo ist Jack eigentlich geblieben?«, und das zweite war Onkel Morgans Behauptung: »Ich glaube wahrhaftig, du hast recht, Phil. Du hast eine Art, bis auf den Grund der Dinge durchzublicken, wirklich großartig, wie du das machst.«
    »Wo zum Teufel steckt Jack?« sagte sein Vater, und Jack regte sich hinter der Couch. Jetzt wachte er richtig auf. Das schwarze Taxi polterte auf den Fußboden.
    »Aha«, sagte Onkel Morgan. »Kleine Kinder mit großen Ohren, peutetre?«
    »Bist du da hinten, Jacky?« fragte sein Vater. Stühle knirschten auf dem Parkett, Männer erhoben sich.
    Er sagte »Uah« und beförderte das Taxi langsam wieder in seinen Schoß. Seine Beine fühlten sich steif und lahm an – wenn er aufstand, würden sie kribbeln.
    Sein Vater lachte. Schritte kamen auf ihn zu, Morgan Sloats rotes, gedunsenes Gesicht erschien über der Lehne der Couch. Jack gähnte und stieß mit den Knien gegen die Rückwand der Couch. Neben Sloats Gesicht erschien das seines Vaters. Sein Vater lächelte. Einen Augenblick lang schienen die beiden Erwachsenenköpfe über der Couchlehne in der Luft zu schweben. »Komm, Schlafmütze, wir wollen nach Hause«, sagte sein Vater. Als der Junge Onkel Morgan ins Gesicht schaute, sah er Berechnung in seine Haut eindringen, in seinen feisten Wangen verschwinden wie eine Schlange unter einem Felsbrocken. Dann sah er wieder aus wie Richard Sloats Daddy, wie der gute alte Onkel Morgan, der immer mit großartigen Weihnachts- und Geburtstagsgeschenken aufwartete, der gute alte verschwitzte Onkel Morgan, der so leicht zu übersehen war. Aber wie hatte er vorher ausgesehen? Wie ein menschliches Erdbeben, wie ein Mann, der an der Verwerfung hinter seinen Augen zugrundegeht, wie etwas, das unter höchster Spannung steht und kurz vor dem Explodieren ist …
    »Wie wär’s mit einem Eis für den Heimweg, Jack?« sagte Onkel Morgan zu ihm. »Was hältst du davon?«
    »Hm«, sagte Jack.
    »Ja, wir können unten in der Halle eins kaufen«, sagte sein Vater.
    »Lecker, lecker«, sagte Onkel Morgan. »Jetzt reden wir tatsächlich über Zusammenarbeit«, und lächelte Jack abermals zu.
     
    Das geschah, als er sechs war, und jetzt, mitten in seinem gewichtslosen Sturz zwischen hier und dort, geschah es wieder. Der grauenhaft purpurne Geschmack von Speedys Saft staute es in seinem Mund, in seinen Nasenhöhlen, und der ganze geruhsame Nachmittag vor sechs Jahren passierte in seinem Kopf noch einmal Revue. Er sah ihn vor sich, als bewirkte der Zaubersaft vollständige Erinnerung, und er durchlebte diesen Nachmittag in den paar Sekunden, in denen ihm bewusst wurde, dass er diesmal den Zaubersaft tatsächlich erbrechen musste.
    Onkel Morgans Augen, die rauchten, und in Jack eine gleichfalls rauchende Frage, die drängte und drängte, um endlich herauszukommen …
    Wer spielte
    Was für Variationen was für Variationen
    Wer spielt diese Variationen, Daddy?
    Wer tötete Jerry Bledsoe? Der Zaubersaft stieg dem Jungen in den Mund,
    beißende Rinnsale reizten seine Nase, und im gleichen Augenblick, in dem Jack lose Erde unter den Händen spürte, gab er nach und erbrach sich lieber, anstatt zu ertrinken. Was tötete Jerry Bledsoe? Fauliges, purpurnes Zeug schoss aus Jacks Mund, benahm ihm den Atem, und blindlings schob er sich zurück – seine Füße und seine Beine hatten sich in hohem, steifem Unkraut verfangen. Jack hob sich auf Hände und Knie und wartete, geduldig wie ein Maultier und mit offenem Mund, auf die zweite Attacke. Sein Magen krampfte sich zusammen, und bevor er stöhnen konnte, brannte sich noch mehr von dem stinkenden Saft seine Brust und seine Kehle herauf und spritzte aus seinem Mund. Dicke Speichelfäden hingen von seinen Lippen, und er streifte sie ab. Dann fuhr er mit der Hand über seine Hose. Jerry Bledsoe, ja. Jerry, der immer Hemden mit seinem Namen trug, wie ein Tankwart. Jerry, der gestorben war, als … Der Junge schüttelte den Kopf und wischte sich wieder mit den Händen über den Mund. Er spie in ein Büschel wildes Gras mit gesägten Halmen, das wie der Ansteckstrauß eines Riesen aus der graubraunen Erde spross. Irgendein animalischer Instinkt, den er nicht begriff, veranlasste ihn, die rosa Lache mit loser Erde zu bedecken. Ein anderer Reflex ließ ihn abermals die