Der Talisman

Handflächen an der Hose abwischen. Endlich blickte er auf.
    Er kniete im letzten Abendlicht am Rand eines Feldweges. Kein furchtbares Elroy-Ding verfolgte ihn. Hunde, in einen hölzernen Pferch eingesperrt, schoben die Mäuler durch die Spalten ihres Gefängnisses und bellten und knurrten ihn an. Hinter den eingepferchten Hunden erhob sich ein weitläufiges Holzgebäude, und auch von ihm drangen Geräusche in den unendlichen Himmel. Sie hatten eine unverwechselbare Ähnlichkeit mit den Geräuschen, die Jack kurz zuvor durch die Wand des Oatley Tap hindurch gehört hatte: der Lärm von Betrunkenen, die einander anbellten. Eine Bar – hier würde man es wohl eine Schenke nennen, dachte Jack. Jetzt, nachdem die von Speedys Saft ausgelöste Übelkeit verflogen war, roch er den durchdringenden Hefeduft von Hopfen und Malz. Er musste verhindern, dass die Männer in der Schenke ihn entdeckten.
    Einen Augenblick lang dachte er daran, vor all diesen Hunden davonzulaufen, die durch die Spalten ihres Pferchs jappten und knurrten. Dann stand er auf. Der Himmel schien über seinem Kopf zur Seite zu kippen, sich zu verdunkeln. Und Zuhause, in seiner Welt, was passierte da? Eine hübsche kleine Katastrophe mitten in Oatley? Eine nette kleine Überschwemmung, ein reizendes Feuerchen? Jack entfernte sich behutsam rückwärts von der Schenke, dann schob er sich seitwärts durch das hohe Gras. Ungefähr sechzig Meter entfernt brannten dicke Kerzen in den Fenstern des einzigen anderen Gebäudes, das er sehen konnte. Von irgendwo, nicht weit zu seiner Rechten, driftete der Gestank eines Schweinekobens herüber. Als Jack ungefähr die halbe Strecke zwischen der Schenke und dem Haus zurückgelegt hatte, hörten die Hunde auf, zu jappen und zu knurren, und er machte sich langsam auf Weg zur Weststraße. Die Nacht war dunkel und mondlos. Jerry Bledsoe.
     
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    Es gab noch mehr Häuser, aber Jack sah sie erst, als er fast vor ihnen stand. Von den lärmenden Trinkern in der Schenke abgesehen, gingen die Menschen der Region mit der Sonne schlafen. In den kleinen rechteckigen Fenstern brannten keine Kerzen. Gleichfalls dunkel und rechteckig, standen die Häuser beiderseits der Weststraße seltsam isoliert da – irgendetwas stimmte nicht, wie auf einem Rätselbild in einer Kinderzeitschrift, aber Jack kam nicht darauf, was es war. Nichts hing kopfüber, nichts brannte, nichts schien sich am falschen Ort zu befinden. Die meisten dieser Häuser hatten dicke, struppige Dächer, die aussahen wie Heuschober mit Bürstenhaarschnitt. Jack vermutete, dass es Reetdächer waren – er hatte davon gehört, aber noch nie eines gesehen. Morgan, schoss es ihm plötzlich mit panischer Eindringlichkeit in den Kopf, Morgan von Orris; einen Augenblick lang sah er sie beide miteinander verschmelzen, den Mann mit langem Haar und einem Korkschuh und den verschwitzten, arbeitswütigen Partner seines Vaters – Morgan Sloat mit Piratenhaar und hinkendem Gang. Aber Morgan – der Morgan dieser Welt – hatte mit dem, was an diesem Bild nicht stimmte, nichts zu tun.
    Jack kam gerade an einem kleinen, eingeschossigen Gebäude vorbei, das einem aufgeblähten Kaninchenstall ähnelte, einem Fachwerkhäuschen mit x-förmig angeordneten Balken. Auch dieses Gebäude hatte ein struppiges Bürstenhaardach. Wenn er jetzt Oatley verließe – oder, um der Wahrheit näher zu kommen, aus Oatley herausrannte –, was würde er dann in dem einzigen dunklen Fenster dieser Hütte für Riesenkaninchen wahrscheinlich sehen? Er wusste es: das bewegte Flackern vom Bildschirm eines Fernsehers. Aber in den Häusern der Region gab es natürlich keine Fernseher. Und es war auch nicht das Fehlen des bunten Flackerns, das ihn verwirrte. Es war etwas anderes, etwas, das so sehr zu jeder Ansammlung von Häusern an einer Straße gehörte, dass sein Fehlen ein Loch in der Landschaft hinterließ. Man bemerkte das Loch, ohne sagen zu können, was fehlte.
    Fernsehen, Fernsehgeräte … Jack ließ das Fachwerkhäuschen hinter sich und sah vor sich ein weiteres zwergenhaft kleines Gebäude, dessen Vordertür nur wenige Zentimeter vom Straßenrand entfernt war. Es schien kein Reetdach zu haben, sondern mit Grassoden gedeckt zu sein, und Jack lächelte – dieses winzige Dorf erinnerte ihn an Hobbingen. Was, wenn ein Hobbit-Kabelverleger hier auftauchte und zur Dame des – Schuppens? der Hundehütte? – oder was auch immer sagte: »Madam, wir verlegen Kabel hier in Ihrer Gegend, und für eine kleine