Der Talisman

kommen; sie klang wie die Stimme des Ansagers bei einem Spiel der Dodgers, wenn man nachts mit offenem Verdeck durch die Chavez-Schlucht fuhr, widerhallend und fern, der Ablauf eines Baseballspiels in einem süßen Traum. »Okay, lassen Sie mich los. Es reicht.«
    Der Hauptmann hörte auf, ihn zu schütteln, musterte ihn aber besorgt.
    »Okay«, sagte Jack noch einmal und versetzte sich selbst einen Schlag auf die Backe. Der Schmerz ließ ihn die Welt wieder klar sehen.
    Er war beinahe in seinem Bettchen gestorben. In der Wohnung, die sie damals hatten, die seine Mutter wegen der grandiosen Aussicht, die man vom Wohnzimmer auf die Hollywood Hills hatte, immer den Technicolor-Traumpalast nannte. Er war fast in seinem Bettchen gestorben, und sein Vater und Morgen Sloat hatten Wein getrunken, und wenn man viel Wein trank, musste man viel Wasser lassen, und er erinnerte sich gut genug an den Technicolor-Traumpalast, um zu wissen, dass man, um vom Wohnzimmer ins Bad zu gelangen, den Raum durchqueren musste, in dem er als Baby geschlafen hatte.
    Er sah es: Morgan Sloat, der aufstand, ungezwungen grinste, etwas sagte wie: Nur eine Sekunde, Phil, ich muss ein bisschen Platz schaffen; sein Vater, der kaum aufblickte, weil Haystack Calhoun sich gerade anschickte, einen glücklosen Gegner auf die Matte zu legen. Morgan, der aus der Fernseh-Helligkeit des Wohnzimmers in die aschfarbene Düsternis des Kinderzimmers überwechselte, in dem der kleine Jacky Sawyer in tiefem Schlaf lag, warm und sicher mit einer trockenen Windel. Er sah, wie Onkel Morgan verstohlen auf das helle Rechteck der Tür zum Wohnzimmer zurückblickte, wie sich die kahle Stirn in Leitersprossen legte, die Lippen sich aufstülpten wie das kalte Maul eines Flußbarsches; er sah, wie sich Onkel Morgan vom nächsten Stuhl ein kleines Kissen griff, sah, wie er es sanft und dennoch fest auf den Kopf des schlafenden Kindes drückte, es mit einer Hand festhielt, während die andere flach auf dem Rücken des Kindes lag. Und als jede Bewegung aufgehört hatte, sah er, wie Onkel Morgan das Kissen wieder auf den Stuhl zurücklegte, auf dem Lily immer saß, wenn sie ihn stillte, und dann ins Badezimmer ging, um zu urinieren.
    Wenn seine Mutter nicht gleich danach gekommen wäre, um nach ihm zu sehen …
    Kalter Schweiß brach an seinem ganzen Körper aus.
    War es so gewesen? So konnte es gewesen sein. Sein Herz sagte ihm, dass es so gewesen war. Der Zufall war zu vollkommen, zu nahtlos und zu vollständig.
    Im Alter von sechs Wochen war der Sohn von Laura DeLoessian, der Königin der Region, in seiner Wiege gestorben.
    Im Alter von sechs Wochen war der Sohn von Phil und Lily Sawyer beinahe in seiner Wiege gestorben – und Morgan Sloat war dabei gewesen.
    Seine Mutter beendete die Geschichte immer mit einem Scherz: wie Phil Sawyer fast ihren Chrysler ruiniert hatte, als er zum Krankenhaus jagte, nachdem Jacky wieder zu atmen begonnen hatte.
    Wirklich komisch, wahrhaftig.
     
    2
     
    »Und nun komm«, sagte der Hauptmann.
    »Okay«, sagte Jack, immer noch schwach und benommen. »Okay, gehen wir …«
    »Pssst!« Das Geräusch näher kommender Stimmen veranlasste den Hauptmann, sich schnell umzuschauen. Die Wand zu ihrer Rechten bestand nicht aus Holz, sondern aus schwerem Segeltuch und endete zehn Zentimeter über dem Boden. Durch die Lücke sah Jack gestiefelte Füße vorbeigehen. Fünf Paar. Soldatenstiefel.
    Eine Stimme hob sich heraus. »… wusste gar nicht, dass er einen Sohn hat.«
    »Nun ja«, erwiderte eine zweite. »Bastarde zeugen Bastarde – das solltest du eigentlich wissen, Simon.«
    Das wurde mit röhrendem, brutalem, leerem Gelächter quittiert – der Art von Gelächter, das Jack von manchen der größeren Jungen in der Schule gehört hatte, solchen, die hinter dem Holzschuppen Joints rauchten und die jüngeren Schüler mit mysteriösen, aber irgendwie beängstigenden Namen riefen: Stricher und Pickelfresse und Tränentier. Auf jeden dieser irgendwie schleimigen Ausdrücke folgte eine Salve von Gelächter, das sich genauso anhörte wie dieses.
    »Vorsicht!« – eine dritte Stimme. »Wenn er das hört, gehst du im Grenzland Streife, bevor die Sonne dreißigmal untergegangen ist.«
    Gemurmel.
    Unterdrücktes Gelächter.
    Ein weiterer Wortwechsel, diesmal unverständlich. Mehr Gelächter, während sie sich entfernten.
    Jack sah den Hauptmann an, der die kurze Segeltuchwand anstarrte und die Lippen so weit zurückgezogen hatte, dass sein Zahnfleisch