Der Talisman

wieder ein; sie drangen so schlagartig in sein Bewusstsein, dass ihm war, als hätte ihm jemand einen Hieb in den Nacken versetzt.
    »Wie sieht er aus?« drang er in den Hauptmann.
    »Morgan?« fragte der Hauptmann, als hätte man ihn aus irgendeinem Traum gerissen.
    »Ist er fett? Ist er fett und fast kahlköpfig? Sieht er so aus, wenn er wütend ist?« Und Jack machte von seinem Nachahmungstalent Gebrauch – einem Talent, das seinen Vater selbst dann zum Lachen gebracht hatte, wenn er müde und deprimiert gewesen war – und imitierte Morgan Sloat. Sein Gesicht alterte, als er seine Stirn in Falten legte, wie Onkel Morgan es tat, wenn er wegen irgendetwas wütend war. Gleichzeitig saugte Jack die Wangen ein und senkte den Kopf so, dass ein Doppelkinn entstand. Seine Lippen stülpten sich zu einem schmollenden Fischmaul auf, und er begann, die Brauen rasch auf und ab zucken zu lassen. »Sieht er so aus?«
    »Nein«, sagte der Hauptmann, aber in seinen Augen flackerte es auf die gleiche Art wie in dem Moment, als Jack ihm erzählt hatte, dass Speedy Parker alt war. »Morgan ist groß. Er trägt sein Haar lang« – der Hauptmann hob eine Hand an die rechte Schulter, um Jack zu zeigen, wie lang – »und er hinkt. Ein Fuß ist verkrüppelt. Er trägt einen besonders gearbeiteten Stiefel, aber …«
    »Es sah aber so aus, als kennten Sie ihn, als ich ihn nachmachte! Sie …«
    »Pst! Nicht so gottverhämmert laut, Junge!«
    Jack senkte die Stimme. »Ich glaube, ich kenne den Mann«, sagte er; und zum ersten Mal verspürte er Angst als ein Gefühl, das auf Wissen beruhte – als etwas, das er auf eine Art begriff, wie es ihm mit dieser Welt noch nicht gelang. Onkel Morgan hier? Großer Gott!
    »Morgan ist eben Morgan. Einer, mit dem nicht zu spaßen ist, mein Junge. Und nun komm, wir müssen weiter.«
    Seine Hand schloss sich wieder um Jacks Oberarm. Jack stöhnte, aber er widerstrebte.
    Aus Parker wird Parkus. Und Morgan … es ist zu offensichtlich, um Zufall zu sein.
    »Noch nicht«, sagte er. Eine andere Frage drängte sich auf. »Hatte sie einen Sohn?«
    »Die Königin?«
    »Ja.«
    »Sie hatte einen Sohn«, erwiderte der Hauptmann zögernd. »Ja. Aber wir können hier nicht bleiben, Junge. Wir …«
    »Erzählen Sie mir von ihm!«
    »Da gibt es nichts zu erzählen«, sagte der Hauptmann. »Er starb als Säugling, noch keine sechs Wochen alt. Es wurde darüber geredet, dass einer von Morgans Leuten – Osmond vielleicht – den Kleinen erstickt hätte. Aber Gerede dieser Art ist immer wohlfeil. Ich kann Morgan von Orris nicht ausstehen, aber jedermann weiß, dass von einem Dutzend Kinder eines in der Wiege stirbt. Niemand weiß warum; sie sterben einfach, ohne ersichtlichen Grund. Wir haben ein Sprichwort – Gott hämmert seine Nägel. In den Augen des Zimmermanns macht auch ein Königskind keine Ausnahme. He … was ist los, Junge?«
    Jack spürte, wie die Welt um ihn herum grau wurde. Er taumelte, und als der Hauptmann ihn auffing, fühlten sich seine harten Hände so weich an wie Daunenkissen.
    Auch er war als Säugling beinahe gestorben.
    Seine Mutter hatte ihm die Geschichte erzählt – wie sie ihn regungslos und scheinbar tot in seinem Bettchen gefunden hatte, mit blauen Lippen und Wangen von der Farbe von Beerdigungskerzen, nachdem man ihnen Hütchen aufgesetzt und sie dadurch ausgelöscht hat. Sie hatte ihm erzählt, wie sie mit ihm auf dem Arm schreiend ins Wohnzimmer gelaufen war. Sein Vater und Sloat saßen auf dem Fußboden, voll von Wein und Marihuana, und sahen sich im Fernsehen einen Ringkampf an. Sein Vater hatte ihn seiner Mutter aus den Armen gerissen, hatte mit der linken Hand heftig seine Nasenlöcher zugekniffen {die Druckstellen waren fast einen Monat lang zu sehen, Jacky, hatte ihm seine Mutter mit nervösem Lachen erzählt) und dann seinen Mund auf Jacks winzigen Mund gepresst, während Morgan rief: Ich glaube nicht, dass das etwas nützt, Phil, ich glaube nicht, dass das etwas nützt!
    (Onkel Morgan war komisch, nicht wahr, Mom? hatte Jack lächelnd gesagt. Ja, sehr komisch, Jacko, hatte seine Mutter mit seltsam humorlosem Lächeln erwidert und sich an dem im Aschenbecher glimmenden Zigarettenstummel eine weitere Herbert Tarrytoon angezündet.)
    »Junge!« flüsterte der Hauptmann und schüttelte ihn so heftig, dass Jacks taumelnder Kopf in seinen Nacken flog. »Junge! Verdammt! Wenn du hier ohnmächtig wirst …«
    »Es geht schon«, sagte Jack – seine Stimme schien von weither zu