Der Talisman

zuerst in Kalifornien begegnet bin – bist du dieser junge?
    Und einen Augenblick lang bebte alles auf seinen Lippen:
    Jack. Ich bin Jack Sawyer, ja, ich bin das Kind aus Kalifornien, die Königin dieser Welt war meine Mutter, aber ich bin gestorben, und ich kenne Ihren Boss, ich kenne Morgan – Onkel Morgan –, und ich sage Ihnen alles, was Sie wissen wollen, wenn Sie nur aufhören, mich mit diesen verrückten Augen anzustarren, ganz bestimmt, denn ich bin nur ein Kind, und genau das tun Kinder, sie sagen alles …
    Dann hörte er die Stimme seiner Mutter, zäh und fast höhnisch:
    Du willst diesem Kerl gegenüber auspacken, Jacko? DIESEM Kerl gegenüber? Er riecht wie ein Notverkauf am Parfümeriestand für Herren, und er sieht aus wie eine mittelalterliche Version von Charles Manson … aber gut, ganz wie du willst. Du kannst ihn täuschen, wenn du es darauf anlegst – aber ganz wie du willst.
    »Wer bist du?« fragte Osmond abermals und trat noch näher heran, und in seinem Gesicht spiegelte sich jetzt völlige Selbstsicherheit; er war es gewohnt, die Antworten zu bekommen, die er haben wollte – und nicht nur von zwölfjährigen Jungen.
    Jack tat einen tiefen, zitternden Atemzug {wenn du volle Lautstärke willst – wenn du willst, dass man dich bis in die hinterste Reihe der Galerie hört –, dann musst du es vom Zwerchfell heraufholen, Jacky. Irgendwie gelangt es dann schon durch den alten Stimmkasten nach oben) und schrie:
    »ICH WOLLTE DOCH GLEICH WIEDERKOMMEN! EHRLICH, DAS WOLLTE ICH!«
    Osmond, der sich in Erwartung eines gebrochenen und kraftlosen Flüsterns noch weiter vorgebeugt hatte, fuhr zurück, als hätte Jack plötzlich ausgeholt und ihn geschlagen. Er trat mit einem gestiefelten Fuß auf einen der im Schlamm liegenden Peitschenstränge und wäre fast darüber gestolpert.
    »Du gottverhämmerter kleiner …«
    »ICH WOLLTE WIEDERKOMMEN! BITTE NICHT SCHLAGEN OSMOND ICH WOLLTE GLEICH WIEDERKOMMEN! ICH WOLLTE ÜBERHAUPT NICHT HIERHER ÜBERHAUPT NICHT ÜBERHAUPT …«
    Hauptmann Farren sprang vor und versetzte ihm einen Schlag in den Rücken. Jack fiel der Länge nach in den Schlamm, immer noch schreiend.
    »Er ist einfältig, ich sagte es schon«, hörte er den Hauptmann sagen. »Ich bitte um Entschuldigung, Osmond. Sie können sich darauf verlassen, dass ich ihn windelweich prügele. Er …«
    »Was hat er überhaupt hier zu suchen?« kreischte Osmond. Seine Stimme war jetzt so schrill und giftig wie die eines Fischweibs. »Was hat Ihr rotznäsiger, plärrender Bastard von einem Sohn hier zu suchen? Kommen Sie mir nicht mit seinem Pass! Ich weiß, dass er keinen Pass hat! Sie haben ihn hereingeschmuggelt, damit er sich am Tisch der Königin voll fressen kann – vielleicht stiehlt er sogar das Silber der Königin –, er ist schlecht – ein Blick genügt, um jedermann erkennen zu lassen, dass er sehr, unerträglich, ganz zweifellos schlecht ist!«
    Die Peitsche sauste wieder herab, nicht das milde Husten eines Daisy-Luftgewehrs, sondern der laute, saubere Knall einer Zweiundzwanziger, und Jack hatte gerade noch Zeit zu denken: Ich weiß, wo die hintrifft, und dann krallte sich eine große, feurige Hand in seinen Rücken. Der Schmerz schien in sein Fleisch zu sinken, nicht nachlassend, sondern immer heftiger werdend. Es brannte zum Wahnsinnigwerden. Er schrie und wand sich im Schlamm.
    »Schlecht! Ganz furchtbar schlecht! Zweifellos schlecht!«
    Jedes »schlecht« war von einem weiteren Knallen von Osmonds Peitsche begleitet, einem weiteren feurigen Handabdruck, einem weiteren Schrei von Jack. Sein Rücken brannte. Er hatte keine Ahnung, wie lange das noch weitergegangen wäre – Osmond schien sich mit jedem Schlag in noch größere Wut hineinzusteigern –, doch dann ertönte eine neue Stimme: »Osmond! Osmond! Hier sind Sie! Dem Himmel sei Dank!«
    Das Geräusch eiliger Schritte.
    Osmonds Stimme, wutentbrannt und leicht außer Atem: »Ja? Ja? Was ist los?«
    Eine Hand packte Jacks Ellenbogen und half ihm auf die Füße. Als er taumelte, glitt der Arm, an dem die Hand saß, um seine Taille und stützte ihn. Es war kaum zu glauben, dass der Hauptmann, der auf ihrer verworrenen Wanderung durch den Pavillon so hart und selbstsicher gewesen war, so sanft sein konnte.
    Jack taumelte abermals. Die Welt wollte unbedingt vor seinen Augen verschwimmen. Warmes Blut rann ihm über den Rücken. Er blickte Osmond mit rasch erwachendem Hass an, und es tat gut, diesen Hass zu verspüren. Er war ein