Der unteleportierte Mann

sondern als halbe Antwort.
Und Horst Bertold hatte den Rest der Antwort versprochen. Das war Walmaul.
»Ich für meinen Teil«, murmelte Matson,
hauptsächlich zu sich selbst, »habe Walmaul schon immer
mißtraut. Wenn ich nicht Swift und C. Wright Mills und den Herman
Kahn-Bericht für die Rand Corporation gelesen hätte . .
.« Er warf Freya einen raschen Blick zu. »Es hat«,
meinte er, »immer Leute gegeben, die das Problem auf diese Weise
lösen wollten.« Und ich glaube, dachte er, während er
dem Tonband mt den Massengeräuschen lauschte, einem Band, das
vorgab, aus einer Aufzeichnung vom Start der rituellen, von der Woge
allgemeiner Begeisterung getragenen Zeitkapsel von Walmaul durch den
Hyperraum — oder auf irgendeine andere derart ultraschnelle Weise
- heim nach Terra zu bestehen, daß wir diese Leute und diese
Lösung wieder unter uns haben.
Wir haben, mit anderen Worten, UN-Generalsekretär Horst Bertold
und Auf Hoffmanns Spuren und ihr weitverzweigtes Wirtschaftsimperium.
Und den teuren Dr. Sepp von Einem und seine zahllosen
Telpor-Außenstellen, seine seltsamerweise nur in eine Richtung
funktionierende Teleportationsmaschine. Jenes Land«, murmelte
Matson, vage Gott weiß wen zitierend, irgendeinen Weisen der
Vergangenheit, »das wir alle eines Tages aufsuchen müssen .
. . jenes Land jenseits des Grabes. Doch niemand kehrte je zurück,
davon uns Kund' zu geben. Und bis es soweit ist . . .«
Freya bemerkte scharfsichtig: »Und bis es soweit ist, wirst du
mißtrauisch bleiben. Gegenüber der gesamten
Neukolonisiertland-Besiedelung. Ton- und Bildsignale reichen nicht aus,
um dich zu überzeugen — weil du selbst ja am besten
weißt, wie leicht man sie fälschen kann.« Sie deutete
auf das Gerät, in dem eben in diesem Augenblick das Band ablief.
»Nicht ich, sondern ein Klient«, verbesserte Matson sie.
»Der auf einer nonverbalen Ebene, die unsere Freunde vom Reich
das Denken mit dem Blut nennen, den Verdacht hegt, daß, wenn er
mit dem einen ihm noch verbliebenen interstellarflugtaugli- chen
Flaggschiff, der . . .« wie hieß es doch gleich? »der
Nabel«, sagte er. »Der Omphalos, das bedeutet dieses
hochtrabende griechische Wort, nebenbei bemerkt. Daß, wenn er
also mit der Nabel geradewegs nach Fomalhaut fliegt, er nach achtzehn
Jahren zermürbenden Tiefschlafs, der gar kein richtiger Schlaf
ist, sondern eher ein halbwaches, ruheloses Hin- und Herwerfen bei
unterkühltem, verlangsamtem Metabolismus, auf Walmaul ankommt und
dort, welche Überraschung, nicht alles eitel Sonnenschein ist.
Keine glücklichen Conapt-Bewohner, keine lächelnden Kinder in
autonomen Schulen, keine zahmen, exoti- schen einheimischen
Lebensformen. Sondern . . .«
Ja, was genau würde er vorfinden?
Wenn, wie er vermutete, die Bild- und Tonspuren, die durch von Einems
Telpor-Geräte von Walmaul nach Terra herüberkamen,
bloße Tarnung waren - was lag wirklich dahinter?
Er konnte es einfach nicht erraten, nicht, wenn vierzig Millionen
Menschen betroffen waren. Die Hundefutterfabrik? Sind, was Gott
verhüten möge, diese vierzig Millionen Männer, Frauen
und Kinder tot? Ist es ein Schindanger, auf dem niemand mehr lebt,
nicht einmal jemand, um das Gold aus ihren Zähnen zu brechen
— weil wir heutzutage rostfreien Stahl verwenden?
Er wußte es nicht, aber — irgend jemand wußte es.
Vielleicht das ganze Neue Einige Deutschland, das, nachdem es den
Löwenanteil an Macht in den UN mit Beschlag belegt hatte, nun
überall auf den neun Planeten des Sol-Systems herrschte;
vielleicht wußte es es als Gesamtheit, auf einer subrationalen,
instinktiven Ebene. So, wie es in den vierziger Jahren des zwanzigsten
Jahrhunderts intuitiv die Existenz der Gaskam- mern hinter den
Käfigen mit den zwitschernden Vögeln und den hohen Mauern
gespürt hatte, die Sicht und Schall draußen hielten —
und nur dieser merkwürdig beißende Rauch, der den ganzen Tag
über aus den Schornsteinen quoll . . .
»Sie wissen es«, sagte Matson laut. Horst Bertold
wußte es, und Theodoric Ferry ebenfalls, der Besitzer von AHS,
und auch der tatterige, aber immer noch geriebene alte Dr. von Einem.
Und die einhundertfünfunddreißig Millionen Einwohner des
Neuen Einigen Deutschlands, bis zu einem gewissen Grade jedenfalls;
nicht wortwörtlich — man konnte nicht einfach einen
erfahrenen Psychologen der Lies Incorporated mit einem Münchener
Flickschuster in einen kleinen Raum stecken, ein paar
routinemäßige Drogeninjektionen verabreichen, die
quasipsionischen