Der verborgene Charme der Schildkröte

weitere elf Minuten bei und erklärte, dass die Toilette des Salt Towers noch so sehr an ein historisches Plumpsklo angeschlossen sein mochte, dass sich aber der monströse Gestank der versteinerten Fäkalien von Gefangenen aus vielen Jahrhunderten gewiss nicht durch ein königliches Dekret eindämmen ließe. Jedes Mal, wenn die Toilette verstopft war, würde der Mief nämlich wie Nebel in ihrer Behausung hängen.
    Der Beefeater hatte Oswin Fieldings Ankündigung für kompletten Unfug gehalten. Sobald die Touristen für den Rest des Tages aus der Festung ausgeschlossen worden waren, legte er sich zwischen den Zinnen in seinen blau-weiß gestreiften Liegestuhl, ließ sich allmählich von der Dunkelheit verschlingen und hoffte insgeheim, dass die königliche Begeisterung für die Menagerie schwinden würde. Obwohl er die natürliche Abneigung seiner Frau gegen Tiere nicht teilte, konnte er ihnen auch nicht wirklich etwas abgewinnen. Die einzige Ausnahme war Mrs. Cook, von der Generationen von Joneses längst vergessen hatten, dass sie eine Schildkröte war und nicht eine ältere Verwandte mit schwachem Darm und der Neigung, ihre eigenen Wege zu gehen. Einst war eine wochenlange Abwesenheit erst bemerkt worden, als sie sich wieder bedächtig durchs Wohnzimmer schleppte, ein Bild, das sich für immer und ewig ins Familiengedächtnis eingebrannt hatte.
    Erst als er ins Büro im Byward Tower gerufen wurde, ging dem Beefeater auf, dass die Pflege der königlichen Tiere auch sein Gutes haben könnte. Er öffnete die beschlagene Tür und sah den Chief Yeoman Warder inmitten der runden, kalten Mauern hinter seinem Schreibtisch sitzen, die blassen Leicheneinbalsamiererfinger über dem Bauch verschränkt. Verärgert schaute der Mann auf die Uhr und wies dann auf einen Stuhl. Balthazar Jones setzte sich, legte seinen dunkelblauen Hut in den Schoß und hielt sich mit beiden Händen an der Krempe fest.
    »Ich möchte direkt zur Sache kommen, Yeoman Warder Jones«, sagte der Mann, dessen grauer Bart so perfekt geschnitten war wie eine Buchsbaumhecke. »Im Tower Wache zu stehen und Taschendiebe zu stellen ist ein wichtiger Teil der Arbeit, für die Tausende von ehemaligen britischen Soldaten ihre Backenzähne hergeben würden – falls sie noch welche haben.«
    Er beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf den Tisch. »Sie waren einer unserer besten Männer, als Sie gekommen sind«, fuhr er fort. »Ich erinnere mich noch, wie Sie diesen Typen in den Grünanlagen gestellt haben – reinstes Rugby. Fünf Portemonnaies hatte er schon in der Tasche, wenn ich mich recht entsinne. Ich weiß, dass es keine leichte Zeit für Sie war, die Sache mit dem kleinen Kerl. Aber das Leben geht weiter. Wir können uns keine Schwachstelle leisten. Vergessen wir nicht den Bauernaufstand, als diese Ganoven den Tower gestürmt haben.«
    »Das war 1381, Sir.«
    »Das ist mir durchaus bewusst, Yeoman Warder Jones. Es geht darum, dass der Tower nicht uneinnehmbar ist. Wir müssen unentwegt auf der Hut sein und dürfen nicht in der Gegend herumschauen und die Aussicht genießen.«
    Der Beefeater schaute durch die schmale Schießscharte hinter dem Kopf des Chief Yeoman Warders und dachte daran, wie er das letzte Mal in dieses Büro bestellt worden war. Damals hatte sich der Mann bei seinem Eintreten sofort dazu bequemt, aufzustehen und ihm sein Beileid auszusprechen. »Ich weiß nur zu gut, wie Ihnen zumute ist«, hatte er erklärt. »Als wir Sally verloren haben, waren wir vollkommen niedergeschmettert. Sie war etwas ganz Besonderes. Der intelligenteste Hund, den wir je hatten. Neun Jahre war sie bei uns. Wie alt war der kleine Kerl noch?«
    »Elf«, hatte Balthazar Jones geantwortet. Dann hatte er auf seine Hände hinabgeschaut, während der Chief Yeoman Warder den Blick auf den Schreibtisch gesenkt hatte. Das Schweigen war schließlich mit dem Angebot gebrochen worden, noch ein paar Tage Urlaub zu nehmen, was Balthazar Jones abgelehnt hatte. Drei Tage seien genug, hatte er gesagt. Dann war er zu den Zinnen hinaufgestiegen und hatte gehofft, einen Grund zum Weiterleben zu finden.
    »Hören Sie überhaupt zu, Yeoman Warder Jones?«, fragte der Chief Yeoman Warder von hinter seinem Schreibtisch.
    Der Beefeater, dessen wolkenweißes Haar vom Hut plattgedrückt worden war, wandte ihm den Blick wieder zu und fragte: »Wie geht’s dem neuen Hund?«
    »Dem geht es prima, danke der Nachfrage. Immer der Beste beim Hundetraining.«
    Balthazar Jones schaute wieder