Der Widersacher

ich mal. Wir sehen uns morgen früh. Treffen wir uns hier und gehen dann rüber?«
    »Ja.«
    Chu war ein Rucksacktyp. Er warf sich seinen Rucksack über die Schulter und ging zum Ausgang des Abteils.
    »Ach, David«, sagte Bosch. »Bevor du gehst …«
    Chu drehte sich um und lehnte sich gegen eine der einen Meter zwanzig hohen Wände des Abteils.
    »Ja?«
    »Ich wollte dir nur sagen, du warst heute richtig gut. Super Zusammenarbeit – als Partner, meine ich.«
    Chu nickte.
    »Danke, Harry.«
    »Deshalb, vergiss einfach, was davor war, ja? Wir fangen einfach noch mal von vorn an.«
    »Ich hab dir doch gesagt, dass ich es wiedergutmache.«
    »Ja, und jetzt fahr nach Hause … bis morgen.«
    »Bis morgen, Harry.«
    Chu ging, ein glücklicher Mann. Bosch sah den erwartungsvollen Ausdruck, der sich kurz in seine Miene geschlichen hatte. Vielleicht hätten ein Bier und ein gemeinsames Essen die Partnerschaft noch stärker gefestigt, aber Bosch musste nach Hause. Er wollte genau das tun, was Mrs. Price ihm eingeschärft hatte.
     
    Das neue PAB hatte fast eine halbe Milliarde Dollar gekostet und hatte auf seinen zehn Etagen aus Kalkstein und Glas eine Gesamtfläche von fast fünfzigtausend Quadratmetern, aber es gab keine Snackbar, und Parkplätze standen nur wenigen hochrangigen Polizeiangehörigen zur Verfügung. Dafür konnte sich Bosch als Detective der Stufe drei kaum qualifizieren, und die Benutzung der PAB -Tiefgarage war eine kostspielige Angelegenheit. Die Gebühren wurden vom monatlichen Gehaltsscheck abgezogen. Deshalb parkte er lieber umsonst im »Metallbaukasten«, einem rostigen alten Stahlparkhaus, das drei Straßen hinter dem Parker Center, dem alten Polizeihauptquartier, lag.
    Dass er jeden Tag vor und nach dem Dienst drei Blocks zu Fuß gehen musste, machte ihm nichts aus. Der Weg führte mitten durchs Civic Center und hatte genau die richtige Länge, um sich auf den bevorstehenden Arbeitstag einzustimmen oder nach Dienstschluss abzuspannen.
    Bosch ging gerade hinter der City Hall die Main Street entlang, als er einen schwarzen Town Car in der Busspur auf sich zukommen und fünf Meter vor ihm anhalten sah.
    Auch als er das hintere Seitenfenster nach unten gleiten sah, tat er noch so, als bekäme er nichts davon mit, und ging, den Blick auf den Gehsteig gesenkt, einfach weiter.
    »Detective Bosch.«
    Bosch drehte sich zur Seite und sah Irvin Irvings Gesicht im offenen Fenster des Lincoln.
    »Ich glaube nicht, dass wir uns etwas zu sagen haben, Herr Stadtrat.«
    Er ging weiter, und prompt setzte sich der Town Car in Bewegung und fuhr in Schrittgeschwindigkeit neben ihm her. Bosch wollte vielleicht nicht mit Irving reden, aber Irving wollte eindeutig mit Bosch reden.
    »Sie halten sich wohl für unangreifbar, Bosch.«
    Bosch winkte ab.
    »Sie glauben, der spektakuläre Fall, den Sie da gerade an Land gezogen haben, macht Sie unbesiegbar? Das sind Sie nicht. Niemand ist das.«
    Jetzt reichte es Bosch. Er wirbelte zur Limousine herum. Irving zog sich vom Fenster zurück, als Bosch die Hände auf den Holm legte und sich durch die Öffnung beugte. Das Auto hielt langsam an. Irving war allein auf dem Rücksitz.
    »Ich habe nichts mit dieser Zeitungsmeldung von gestern zu tun, ja? Ich halte mich nicht für unangreifbar. Ich halte mich auch für sonst nichts. Ich habe nur meinen Job gemacht, sonst nichts.«
    »Sie haben Scheiße gebaut, das haben Sie.«
    »Ich habe keine Scheiße gebaut. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich damit nichts zu tun habe. Wenn Ihnen irgendwas nicht passt, dann gehen Sie zum Chief.«
    »Ich rede nicht von diesem Zeitungsartikel. Die
L.A. Times
geht mir so was von am Arsch vorbei. Nein, ich rede von Ihnen, Bosch. Sie haben Scheiße gebaut. Ich habe auf Sie gezählt, und Sie haben Scheiße gebaut.«
    Bosch nickte und beugte langsam die Knie. Seine Hände waren immer noch auf dem Fensterholm.
    »Ganz im Gegenteil, ich habe alles richtig gemacht, und das wissen Sie genauso gut wie ich. Ihr Sohn ist gesprungen, und Sie wissen besser als jeder andere, warum. Das Einzige, was ich nicht verstehe, ist, warum Sie ausgerechnet mich für die Ermittlungen haben wollten. Sie kennen meine Vorgeschichte. Ich nehme meine Fälle ernst.«
    »Sie Idiot. Genau aus diesem Grund wollte ich Sie auch haben. Weil ich wusste, dass jeder andere mir einen Strick daraus drehen würde, wenn sich ihm nur die leiseste Chance dazu böte, und ich dachte, Sie wären so integer, um bei so was nicht mitzumachen. Mir war