Der Wolkenkratzerthron (German Edition)

Straßenprinz die Sprache der Weißlampentypen nicht sonderlich gut beherrschte.
    Der Lampenmann warf sich in die Brust und flackerte einen Satz.
    »Wir werden nicht verlassen die Reinheit unserer Bezirke«, krächzte Victor in seinem breiten Schwarzmeerakzent, und Fil verdrehte die Augen.
    Beth beugte sich zu Victor hinüber. Er roch nach Pisse und nassem Hund. »Hey, Victor«, fing sie an, »wie kommt’s, dass du deren Sprache kannst, wenn nicht mal er sie kann?« Sie deutete auf den hageren Jungen, der inzwischen seinen Speer auf das Kopfsteinpflaster geschleudert hatte wie ein stinksaurer Tennisspieler.
    Die Triefaugen unter schlaffen Lidern wanderten Richtung Himmel. »Weißhell-Jargon ist leicht. Jeder kann lernen.« Er zog eine Flasche mit einer klaren Flüssigkeit aus seinem Schlafsack und öffnete sie. Die hervorströmenden Dämpfe trockneten sämtliche Schleimhäute in Beths Kehle aus.
    »Ich hier kommen aus Sankt Petersburg, weißt du? Musste Englisch lernen – du lernen Englisch, du lernen alles «, knurrte er. »Englisch verrückte Sprache. Nix machen Sinn.«
    Auf dem Platz mühte sich Fil unterdessen, nett zu sein. Er legte freundschaftlich einen Arm auf Luciens Schulter und murmelte dabei rasch irgendetwas, doch der Glasmann antwortete mit einem einzelnen entschiedenen Blitz und wandte sich mit verschränkten Armen ruckartig von ihm ab.
    »Willst du, ich das übersetzen, mein Freund?«, rief Victor.
    »Ich glaube, das hab ich auch so begriffen, danke.« Fil seufzte.
    Victor nickte liebenswürdig und mummelte sich wieder in seinen Schlafsack. Er hielt Beth seine Flasche hin, und sie starrte auf den Inhalt, während sie überlegte, welche Art von Motoren man damit wohl üblicherweise sauber machte.
    »Danke, aber nein«, sagte sie. »Victor, ich will nicht unhöflich sein oder so, aber du bist nicht … besonders , oder doch?«
    Victor runzelte die Stirn. Er spannte seinen kräftigen tätowierten Unterarm. » Da . In Leningrad ich konnte kreuzheben zweihundert Kilo für Sowjet-Olympiamannschaft«, bot er an. »Ist ziemlich besonders, nein?«
    »Doch, echt cool – zweihundert , kein Scherz? Aber ich meinte, du bist menschlich , richtig? Bist ’n ganz normaler Kerl?«
    Er nickte, und sie fühlte eine ungeheure Erleichterung. Es war wie eine kleine Garantie dafür, dass sie keineswegs den Verstand verloren hatte. »Also – findest du all das hier nicht reichlich abgedreht ? Stumme Glaswaren in Männergestalt? Ich meine, hast du noch nie das Verlangen gehabt, irgendwem davon zu erzählen?«
    Victor zuckte die Schultern. »Was denn wem erzählen? Nix davon ist Wirklichkeit. Entweder ich bin betrunken oder verrückt. Mein Vater ist gestorben in Irrenanstalt für Protest gegen Chruschtschow. Will ich ihm nachmachen? Njet , will ich nicht, also guck ich zu, dass ich ganze Zeit bin betrunken. Du saufen genug davon und du hast Erklärung für alles, was du sehen.« Prostend hob er seine Flasche. »Na twojo sdorowje.«
    » Ich bin Wirklichkeit«, protestierte Beth.
    »Du, vielleicht, aber du das auch sehen, also du genauso betrunken oder verrückt.« Er grinste und klopfte ihr auf die Schulter. »Das nicht heißen, ich dich nicht mag. Ich mag dich so viel, wie ich mag viel schöneres nicht beklopptes Mädchen.«
    Mitten auf dem Platz wirbelte Fil wieder zu Lucien herum und rief triumphierend: »Vergiss nicht, dass ich es gewesen bin, der diesen Vertrag für dich ausgehandelt hat, ich und Gossenglas. Du schuldest mir was. Wär ich nicht gewesen, diese Straßen würden inzwischen alle in Bernsteingelb leuchten.«
    Das Gesicht des Weißhell-Ältesten verzog sich zu einem höhnischen Grinsen, erkennbar sogar gegen das Licht, das aus seinem Glashirn sickerte. Er verschränkte die Arme und blitzte seine Antwort.
    »Er sagt«, rief Victor, »der Deal, von dem du da reden, ist unterdrückend für ihn und auch für seinen Staat. Ist Beleidigung für Würde von Weißlicht-Rasse. Sperrt sie in beschissenes kleines Ghetto in Mitte von Stadt.«
    »Herr gott !« Beth war fassungslos. »Vor ’ner Minute war dieses ›beschissene kleine Ghetto‹ noch das Allerheiligste seiner Reinheit!«
    »Anscheinend kann es beides sein«, murmelte Fil. Er warf ihr einen scharfen Blick zu, der sagte: Da ist was dran. Du bist keine Hilfe. Um Himmels und Gottes willen, ich bitte dich, halt die Klappe.
    »Ghetto ist Schande für sie«, dolmetschte Victor, als Lucien weiter lichtmorste, »sie weiße Lichter, die ihre Abstammung bis zu