Der Zauberstein von Brisingamen

gerichtet. In den ersten Sekunden, da sie im Vorteil waren, fielen sie wie Blutegel über sie her und zerrten an ihren Haaren. Und sie besaßen menschliche Kräfte. Doch ehe sie sie vom Berg zerren konnten, begannen Dyrnwyn und Witwenmacher unter ihnen zu wüten.
    Der Kampf tobte auf dem Grat hin und her, bis der Boden ganz rot und schwarz war, und noch immer kamen mehr. Erst als ein Viertel von ihnen aus der Luft geholt war, gaben sie den Kampf auf.
    Durathror und Fenodyree lehnten erschöpft mit hängenden Köpfen über ihren Schwertern. Alle waren verletzt und bluteten, aber die Wunden waren nicht tief.
    «Gut, dass sie sich verzogen haben», keuchte Fenodyree, «ich war fast am Ende.»

    «Ja», sagte Durathror, «es wird uns schlimm ergehen, wenn sie wiederkommen.»
    Gowther packte seinen Eschenstock, den er mit schrecklicher Wirkung gehandhabt hatte, am anderen Ende und meinte:
    «Und die da waren auch nicht müßig, seht nur! Wir müssen uns schnell was ausdenken!»
    Die Morthsippe strömte von allen Seiten heran, nur von Südwesten kamen nicht ganz so viele rennende Gestalten. Die Gruppen steuerten, sobald sie nahe genug herangekommen waren, nicht auf den Gipfel von Shuttlingslow zu, sondern verteilten sich, um ihn einzukreisen; und aus dem Tal von Wildboarclough, zweihundert Meter unter ihnen am Fuß des östlichen Hangs, kam ein fünfhundert Mann starkes Heer von Svarts. Cadellin war nirgends zu sehen.
    «Können wir dieser Flut Einhalt gebieten, Vetter?», fragte Fenodyree.
    Durathror schüttelte den Kopf. «Sie werden durch ihre zahlenmäßige Überlegenheit siegen. Aber da es nun einmal so weit gekommen ist, müssen wir so viele von ihnen unschädlich machen, wie wir können, ehe es ans Sterben geht. Ich habe mir immer gewünscht, so zu sterben, denn so habe ich auch gelebt.»
    «Also ich werde denen den Stein nicht so einfach überlassen!», rief Susan hitzig. «Ihr könnt ja bleiben, wenn ihr wollt, aber ich verschwinde!»
    Und sie begann mit irrwitziger Geschwindigkeit den Berg hinabzurennen, dorthin, wo die Scharen der Morthsippe am kleinsten waren.
    «Komm zurück, Sue!», brüllte Colin.
    «Nein!», sagte Gowther. «Sie ist die Einzige hier, die was Vernünftiges von sich gibt. Also kommt! Ihr wollt sie ja wohl nicht allein gehen lassen!»

    Sie sprangen Susan nach, sich durch den Schnee wälzend, hüpfend, purzelnd, fallend, rollend, stürzten sie hinter ihr her, ohne Rücksicht auf Blessuren und ungeachtet ihrer Sicherheit, während die Luft vom Gekreisch der Vögel widerhallte.
    Als sie den steilen Abhang hinter sich hatten, ließ ihr Tempo nach, aber sie gaben sich alle Mühe, weiterhin schnell voranzukommen. Der Schnee lag kniehoch und bildete fürchterliche Klumpen an ihren Schuhen. Steine, Schilfbüschel und Grashügel ließen sie bei jedem Schritt stolpern. Die Vögel flogen dicht über ihnen, griffen aber nicht an.
    Susan lief über die Piggford-Heide, flankiert von den Zwergen mit blanken Schwertern. Wenige verstreute Svarts und die schlaksigen Vogelscheuchenwesen verstellten ihnen ab und an den Weg, doch zogen sie sich beim Anblick der unnachgiebigen Klingen stets zurück. Sie schlossen sich lieber der Masse an, die jetzt um die Flanken von Shuttlingslow jagte.
    Die Heide führte hier hundert Meter tief zu einem Bach hinunter, den Susan nicht rechtzeitig bemerkte, und schon schlitterten sie alle blindlings ins Wasser und verloren so wertvolle Sekunden. Prustend krabbelten sie auf den Hügel gegenüber. Und diese Kletterei kostete sie ihre letzten Kräfte, erschöpfte sie sowohl geistig als auch körperlich, denn der Hang war derart gewölbt, dass der Horizont, am scheinbaren Gipfel des Hügels, ständig zurückzuweichen schien. Er war nie weit weg, aber sie konnten ihn nie erreichen. Bald waren sie kaum noch fähig, über die Steinwälle, die ihnen den Weg versperrten, zu klettern, und als sie endlich auf den Grat torkelten und sahen, dass er nur aus einer breiteren Felsplatte bestand und dass sie ein weiterer Aufstieg erwartete, brachen außer Durathror alle zusammen, als ob ihnen jemand die Beine weggezogen hatte.

    Durathror blickte hinter sich. Abgesehen von einem oder zwei Versprengten war die Piggford-Heide leer. Und doch war der Lärm der Jagd laut zu hören, ganz deutlich, selbst durch das Tollhausgeschrei der kreisenden Vögel hindurch. Die Morthsippe musste den Bach überquert haben.
    «Weiter hoch!», schrie er.
    Aber sie hatten den Gipfel des letzten Hangs noch nicht