Des rêves plein la tête

porte
derrière eux.
     
    — C'est vous qui
avez appelé ? demanda le plus âgé au maître de maison.
     
    — Oui, répondit
Gérard en réprimant un frisson. Ma femme a trouvé quelqu'un devant notre porte
à midi. Il paraît qu'elle était en train de mourir de froid. Elle se souvient
pas de son nom ni de où elle reste.
     
    Au même moment,
Laurette s'avança dans le couloir en compagnie d'Amanda.
     
    — Bonsoir, madame
Dansereau, salua le même policier en s'approchant de la vieille dame. Vous vous
êtes encore perdue, hein ?
     
    — Je pense que
oui, reconnut cette dernière en lui adressant un sourire timide.
     
    — C'est pas
grave, madame. Rhabillez-vous, on va vous ramener chez vous. Vous allez faire
un petit tour en char de police avec nous autres.
     
    — Vous la
connaissez ? demanda Laurette, étonnée.
     
    — Je comprends
qu'on se connaît, fit le policier, un rien moqueur. Je pense que c'est la
troisième ou quatrième fois qu'on la ramène à l'hospice Gamelin depuis le
commencement de l'automne. Les sœurs ont beau la surveiller, elle
     
    trouve toujours
le moyen de prendre la porte à un moment donné et elle disparaît.
     
    — Vous êtes sûr
que c'est là qu'elle reste ? insista Laurette.
     
    Pendant que le
policier parlait, Amanda endossa son manteau avec l'aide du second policier qui
n'avait pas ouvert une seule fois la bouche.
     
    — Sûr et certain.
Le sœurs nous ont appelés à matin pour nous signaler qu'elle était disparue
encore une fois. On a essayé de faire le tour des rues du quartier quand on pouvait
rouler, mais on l'a pas vue. Une chance que vous avez été assez charitable pour
la faire entrer chez vous...
     
    — C'est rien, se
défendit Laurette.
     
    — On retourne à
l'hospice, madame Dansereau, dit le policier avec bonne humeur en se tournant
vers la vieille dame maintenant prête à partir.
     
    — J'espère
qu'elles me chicaneront pas, fit Amanda, l'air misérable. Je voulais revenir,
mais je me suis perdue. Je me souvenais plus de mon chemin.
     
    — Ah ça ! fit le
policier, elles vont peut-être vous chicaner un peu. Ça fait plusieurs fois que
vous leur faites des peurs.
     
    — Inquiétez-vous
pas pour ça, madame Dansereau, la rassura Laurette. Si elles vous chicanent,
c'est à moi qu'elles vont avoir affaire.
     
    , — T'es bien
fine ! J'aurais bien aimé avoir une fille comme toi, lui répondit Amanda en
l'embrassant sur une joue.
     
    — Vous reviendrez
me voir, l'invita Laurette, émue. Quand la porte se referma derrière Amanda
Dansereau
     
    et les deux
policiers, la jeune mère de famille souleva le rideau de dentelle qui en
obstruait la vitre pour voir partir la vieille dame. Elle retourna ensuite dans
la cuisine et prépara le souper en réfléchissant tout haut.
     
    — C'est donc de
valeur de voir une vieille comme ça poignée pour vivre toute seule à l'hospice.
Je te dis que moi, j'ai pas hâte de vieillir.
     
    — Voyons donc,
Laurette, t'as juste vingt-quatre ans. C'est pas pour demain, la rassura
Gérard.
     
    Deux jours plus
tard, le mercure chuta à -25 °F; il gelait à pierre fendre. Il faisait
tellement froid que les vitres étaient totalement givrées. Le poêle et la
fournaise peinaient à conserver un peu de chaleur dans l'appartement. Pendant
toute la matinée, on ne cessa de parler à la radio du décès du frère André
survenu durant la nuit précédente et on rappelait certains des miracles que
l'on avait prêtés au petit portier du collège Notre-Dame. Depuis des heures, on
ne cessait de diffuser des témoignages de reconnaissance envers celui à qui on
devait la crypte dédiée à saint Joseph, sur le mont Royal.
     
    — T'as appris la
nouvelle ? demanda Gérard à sa femme en entrant dans la maison, les oreilles
rougies par le froid.
     
    — Ben oui.
     
    — C'est ma mère
et mon père qui vont être à l'envers. Le frère André, pour eux autres, c'est
pas rien.
     
    — Bonyeu, Gérard,
il avait passé quatre-vingt-dix ans ! J'espère que ton père et ta mère
s'attendaient tout de même pas à ce qu'il soit éternel.
     
    — C'est pas ça.
C'est de valeur qu'il soit mort sans avoir pu faire construire son oratoire. À
cause de la crise, ils ont arrêté de le bâtir et on sait même pas s'ils vont le
continuer un jour.
     
    Laurette se
contenta de soulever les épaules en signe d'indifférence. Elle ne comprenait
pas qu'on fasse tant de cas de la mort d'un simple religieux qui avait connu
une très