Des Sieges bittere Tränen

Reitertrophäe Asiens.
    Dann wurde es still in dem riesigen Stadion. Hartung ritt an. Nur vier Fehler durfte er machen, um das Stechen zu erreichen. Vier Fehler, einmal abwerfen bei siebenundzwanzig Hindernissen. Ein mörderischer Parcours.
    Trab. Angalopp. Das erste Hindernis, ein Birkenoxer, 1 Meter 50 hoch, für Laska eine Kleinigkeit.
    Sie sprang ab, ohne auf Hartungs Hilfe zu warten, flog langgestreckt durch die Luft und setzte so weich wie möglich auf.
    In Hartungs Gehirn explodierte etwas. Er sah das Stadion in roten und grünen Farben, die auf und ab wogten und schrille Töne von sich gaben. Dann einen Augenblick Klarheit – so klar, als sei alles aus Chrom und auf Hochglanz poliert.
    Das zweite Hindernis. Ein weißes Tor. 1 Meter 70 hoch.
    Hinüber.
    Hartung stöhnte. Er beugte sich nach vorn, biß sich auf die Lippen und spürte, wie sein ganzer Körper wie im Schüttelfrost zitterte.
    Noch fünfundzwanzig Hindernisse.
    Die Mauer. Der Wassergraben. Der Doppeloxer. Der Wall. Die Dreierkombination, an der die meisten Reiter hängenblieben.
    Hinüber. Hinüber. O Laska, Laska, du bist ein himmlisches Pferd.
    Der Plankenoxer. Das Amsterdamer Tor. Das große Gatter. Der Bretterplankenzaun, 1 Meter 60 hoch. Die Feldsteinmauer, 1 Meter 60 hoch. Die Palisade. Die Triplebar.
    Gerissen. Vier Fehler. Jetzt geht es ins Stechen mit Rußland und Italien. Wenn kein neuer Fehler passiert, wenn Laska die letzten Hindernisse nimmt …
    Hartung sah kaum noch etwas. Seine Augen tränten, in seiner Schulter tobte der Schmerz. Er hing im Sattel, hielt sich nur mühsam fest, lenkte Laska zu den einzelnen Hindernissen und ließ sie springen, wie sie wollte.
    »Es geht nicht mehr, mein Mädchen«, keuchte er, als noch drei Sprünge übrigblieben. »Mach es allein, ich kann nicht mehr.«
    Ein Doppelbirken-Rick. Noch einmal ein Gatter. Dann der Steilsprung, 1 Meter 70 hoch.
    Hartung umklammerte mit dem rechten Arm Laskas Hals, als sie in die Höhe schoß und die 1 Meter 70 übersprang, als sei sie aus Gummi. Er schrie laut auf, als sie auf den Boden krachten und blieb über dem Hals Laskas hängen, während sie aus dem Stadion galoppierte.
    Sechzigtausend Menschen schrien auf und trampelten, klatschten und schwenkten die Fahnen mit der aufgehenden Sonne. An der Barriere stand Nomo Fukujachi und hob zusammen mit Romanowski Hartung vom Pferd.
    »Jetzt weiß ich, wie ein Halbtoter aussieht«, sagte er. »Nach dem Stechen sind Sie ganz tot.«
    Die Hindernisse wurden umgebaut. Eine Atempause für Reiter und Pferde. Hartung saß allein unter einem Sonnensegel auf einem Schemel, Laska stand neben ihm und sah ihn an. Niemand wagte, ihn zu stören, anzusprechen oder sich ihm zu nähern. Sein schmerzverzerrtes Gesicht war zur fratzenhaften Maske geworden.
    Das Stechen.
    Acht Hindernisse. Die Mauer mit 1 Meter 90. Die Dreierkombination mit 1 Meter 80. Achtmal noch die Höllenqual. Achtmal.
    Wer hält das aus?
    Dr. Rölle kam mit seiner Injektion. Hartung winkte ab.
    »Nachher, Doktor. Nachher können Sie mich vollpumpen wie einen Ballon. Ihre Spritzen machen müde.«
    »Glauben Sie bloß nicht, daß ich Sie bewundere!«
    »Wo ist Angela?«
    »Keine Ahnung. Nicht bei der Turnierleitung, nicht auf der Tribüne – verschwunden. Wundert Sie das?«
    »Ja. Angi gehört zu mir. Sie weiß es. Und irgendwo wartet sie, sieht zu.«
    »Wie kann man nur ein Ungeheuer wie Sie lieben?« Dr. Rölle zuckte zusammen. Vom Turnierleiterturm erklang ein Glockenschlag. »Das Stechen beginnt. Horst …«
    »Ruhe, Doktor, Ruhe.« Hartung stand ächzend auf. Er ging zu den Warteplätzen, und Laska folgte ihm mit hängenden Zügeln. »Schlucken Sie ein Beruhigungsmittel.«
    Das Stechen begann. Fukujachi hatte es so eingeteilt, daß Hartung als letzter sprang. So war zu übersehen, welche Chancen die Deutschen hatten, welche Last auf Hartung liegen würde.
    Rußland – sechzehn Fehler.
    Italien – acht Fehler.
    Deutschland bis auf Hartung vier Fehler.
    »Das heißt«, sagte Fukujachi, »daß er null Fehler reiten muß, denn ein zweites Stechen ist menschenunmöglich für ihn.«
    Als Hartung einritt, schwiegen die Sechzigtausend. Als er grüßend seine Kappe senkte, klatschte niemand. Es war wie bei einem Trapezartisten, der mit verbundenen Augen an der Zirkuskuppel seinen dreifachen Salto mortale drehen will. Aber einen dreifachen Salto ohne Netz …
    »Los, mein Mädchen«, stöhnte Hartung. »Acht Sprünge – was sind für uns acht Sprünge und eine Mauer von 1