Des Sieges bittere Tränen

und die verdammte Mauer von jetzt 2 Meter 10 Höhe.
    Borolenko war nicht im Stadion, er stand am Zaun des Abreiteplatzes und sprach mit Hartung. Die letzten Stunden waren seine glücklichsten gewesen. Er war mit Sattel, Trense, Stiefeln und allem Zubehör in Hartungs Hotelzimmer erschienen und hatte alles auf den Boden geworfen.
    »Hauptmann Pollowjeff leiht Ihnen seine zweite Ausrüstung«, sagte er. »Er hofft, daß der Sattel für Laska paßt, die Stiefel passen bestimmt, er hat die gleiche Schuhgröße wie Sie! Los, ab zum Turnierplatz. Ich wünsche, daß Sie gewinnen, Towaritsch Hartung, in Pollowjeffs Sachen – als Wiedergutmachung sozusagen!«
    Über Hartungs Gesicht flog ein ungläubiges Lächeln.
    »Ist das Ihr Ernst?« fragte er. »Heißt das, wir können starten?« Er griff zum Telefon und ließ sich mit Fallersfeld verbinden.
    Aber der winkte ab. »Völlig unmöglich, Horst. Sie können mit einer fremden Ausrüstung bei Laska keinen Blumentopf gewinnen. Die beißt sogar Romanowski, wenn der ihr einen Sattel, der nicht nach Hartung riecht, auflegen will. Ich bin dabei, das Turnier abzublasen.«
    Eine volle Stunde hatte Hartung gebraucht, um den Baron umzustimmen. Mit Engelszungen hatte er geredet. Er durfte starten.
    Nun war Hauptmann Pollowjeff auf dem Parcours. Sein Pferd ›Sibirska‹, eine hochgebaute, schwarze Stute, tänzelte unruhig vor der Starterfahne. Das rhythmische Klatschen erstarb. Atemlose Stille.
    Pollowjeff galoppierte an, die Fahne senkte sich.
    Die Uhr lief an, die wenigen Sekunden bis zum Sieg …
    Der erste Sprung. ›Sibirska‹ schaffte ihn mit Bravour.
    Die Wendung. Anritt zur Mauer.
    Zwei Meter zehn!
    ›Sibirska‹ zögerte den Bruchteil einer Sekunde im Lauf, und dieses unmerkliche Zögern wurde ihr zum Schicksal. Sie sprang, sie hob sich in den Himmel, aber der Sprung war zu früh angesetzt. Mit den eingezogenen Hinterbeinen riß sie die obere Schicht ab, die Mauerkrone polterte auf den Rasen.
    Pollowjeff raste durchs Ziel. Ein schwarzer Pfeil.
    Vier Fehler. 10,4 Sekunden.
    Über den achtzigtausend Menschen im Dynamo-Stadion von Moskau lag es wie eine Lähmung, als Hartung mit Laska einritt. Borolenko stand an der Schranke und preßte beide Hände auf sein Herz.
    Laska sah sich nach allen Seiten um. »O Gott«, sagte Romanowski und biß sich in den Handballen. »Jetzt macht se wieder 'ne Schau!«
    Fallersfeld stand neben Angela Diepholt und hatte den Arm um ihre Schulter gelegt. Er wollte sie festhalten, ihr Mut zusprechen, aber jetzt stützte er sich selbst auf sie, als habe ihn der Schlag getroffen.
    Horst Hartung galoppierte an. Schwerelos stob Laska über den Rasen.
    Die Starterfahne.
    Uhr läuft.
    Hartung starrte auf die beiden Hindernisse. Er fror innerlich. Der fremde Sattel gab weniger Halt als sein eigener, die Stiefel drückten.
    Der Hoch-Weit-Sprung. Laska setzte darüber hinweg wie eine Rakete.
    Die Wende, ganz knapp, auf der Hinterhand herumgerissen, gefährlich, aber Sekunden sparend.
    Und nun die Mauer. Zwei Meter zehn. Ein Ungetüm aus Ziegeln.
    Laska streckte sich. Sie wurde plötzlich so dünn, daß Hartung Angst hatte, der Sattel rutsche mit ihm weg. Er gab die Zügel frei, er sah den Himmel näher kommen, auf dem Scheitelpunkt fühlte er sich wie ein Pfeil, der die Schwerkraft überwunden hat. Dann sah er den Rasen wieder, spürte den Aufprall, warf sich nach vorn und schloß die Augen.
    Als er durchs Ziel galoppierte, schrien achtzigtausend Menschen auf.
    Null Fehler. 9,6 Sekunden.
    An der Schranke weinte Borolenko. Tatsächlich, die Tränen rannen ihm über die dicken Wangen. Weinend kam er zu Fallersfeld, drückte ihm die Hand, umarmte ihn dann und küßte ihn auf beide Wangen.
    Dann lief er weg, griff in beide Taschen, holte einen Haufen Zuckerstücke hervor und rannte Laska nach.
    »Behalt Sattel und Stiefel, Brüderchen«, sagte später bei dem Festessen im Hotel ›Ukraina‹ Hauptmann Pollowjeff zu Hartung. »Trage sie und siege weiter. Du hast bestes Pferd von Welt. Eigentlich habe ich gesiegt, waren mein Sattel und meine Stiefel!«
    Er lachte, umarmte Hartung, und am Morgen waren sie Freunde bis ans Lebensende.
    Heute hängen der Sattel und die Stiefel Hauptmann Pollowjeffs in Hartungs Wohnhalle an der Wand. Für ihn sind sie wertvoller als mancher silberne Pokal.

Ungarische Erinnerungen
    Manchmal ist alles wie verhext. Nichts klappt, überall treten Schwierigkeiten auf, wo man sie nie vermutet, die ganze Welt scheint sich gegen einen verschworen