Die Abenteuer des Sherlock Holmes Bd.1

Gans da auf der Anrichte, die ungefähr genausoviel wiegt und ganz frisch ist, Ihre Ansprüche gleichermaßen zufriedenstellt.«
      »O gewiß, gewiß!« antwortete Mr. Baker und stieß einen Seufzer der Erleichterung aus.
      »Wir haben selbstverständlich die Federn, die Füße, den Kropf und so weiter von Ihrem Vogel aufbewahrt. Wenn Sie wünschen…«
      Der Mann brach in herzhaftes Lachen aus. »Das könnte mir als Andenken an mein Abenteuer dienen«, sagte er, »sonst sehe ich keinen Verwendungszweck für die disjecta membra meiner dahingegangenen Bekannten. Nein, Sir, ich glaube, ich werde, mit Ihrer Erlaubnis, meine Aufmerksamkeit auf den ausgezeichneten Vogel beschränken, den ich dort auf der Anrichte sehe.«
      Sherlock Holmes blickte mich scharf an und zuckte leicht die Schultern.
      »Hier, bitte, ist Ihr Hut, und dort Ihr Vogel«, sagte er. »Übrigens, wäre es Ihnen lästig, mir zu erzählen, woher Sie Ihre Gans hatten? Ich bin ein Geflügelliebhaber, und mir ist selten eine besser gewachsene Gans unter die Augen gekommen.«
      »Aber gewiß«, sagte Baker; er war aufgestanden und hielt seine Gans unterm Arm. »Von uns besuchen immer einige das ›Alpha Inn‹ in der Nähe des Museums – tagsüber sind wir im Museum selbst zu finden, verstehen Sie? In diesem Jahr hat unser netter Wirt, Windigate mit Namen, einen Gänse-Club gegründet, durch den wir zu Weihnachten zu einem Vogel kommen sollten, wenn wir wöchentlich ein paar Pence einzahlten. Ich entrichtete meinen Betrag regelmäßig, das übrige kennen Sie. Ich bin Ihnen sehr zu Dank verpflichtet, Sir, denn ein schottisches Barett paßt weder zu meinem Alter noch zu meiner Würde.« Mit komischer Feierlichkeit verbeugte er sich vor uns und ging seines Weges.
      »Das also war Henry Baker«, sagte Holmes, nachdem er die Tür hinter ihm geschlossen hatte. »Es ist ganz sicher, daß er von der Sache überhaupt nichts weiß. Sind Sie hungrig, Watson?«
      »Nicht besonders.«
      »Dann schlage ich vor, daß wir aus unserem Dinner ein Supper machen und der Spur folgen, solange sie warm ist.«
      »Auf alle Fälle.«
      Es war ein bitterkalter Abend, und so zogen wir unsere Ulster an und banden Schals um. Die Sterne schienen kalt von einem wolkenlosen Himmel, und der Atem der Passanten dampfte wie Rauch aus abgefeuerten Pistolen. Unsere Schritte hallten deutlich und laut, als wir durch das Ärzteviertel, die Wimpole Street, die Harley Street und dann durch die Wigmore Street in die Oxford Street gingen. Nach einer Viertelstunde hatten wir Bloomsbury erreicht und standen vorm ›Alpha Inn‹, einer Gastwirtschaft an der Ecke einer der Straßen in Richtung Holborn. Holmes stieß die Tür zur Bar auf und bestellte bei einem rotgesichtigen Wirt mit weißer Schürze zwei Glas Bier.
      »Ihr Bier muß hervorragend sein, wenn es so gut wie Ihre Gänse ist«, sagte Holmes.
      »Meine Gänse?« Der Mann schien überrascht.
      »Ja. Vor einer halben Stunde habe ich mit Mr. Henry Baker gesprochen, einem Mitglied Ihres Gänse-Clubs.«
      »Ach so! Ich verstehe. Aber, sehen Sie, Sir, das waren nicht meine Gänse.«
      »Wirklich? Wessen dann?«
      »Nun, ich habe die zwei Dutzend bei einem Händler in Covent Garden gekauft.«
      »Wirklich! Ich kenne da einige Händler. Welcher war es?«
      »Breckinridge heißt er.«
      »Ah! Den Mann kenne ich nicht. Nun denn, auf Ihr Wohl, Herr Wirt, und daß Ihr Geschäft florieren möge. – Gute Nacht.«
      »Jetzt zu Mr. Breckinridge«, fuhr Holmes fort, indem er sich den Mantel zuknöpfte. Wir traten hinaus in die frostige Luft. »Denken Sie nur, Watson, obgleich an dem einen Ende der Kette etwas so Einfaches wie eine Gans steht, haben wir am anderen Ende doch einen Mann, der sicherlich sieben Jahre Gefängnis bekommen wird, es sei denn, wir können seine Unschuld beweisen. Möglicherweise werden unsere Nachfragen auch seine Schuld untermauern. Auf jeden Fall schlagen wir aber mit unserer Untersuchung einen Weg ein, den die Polizei versäumte und den eine einmalige Chance uns in die Hände gespielt hat. Folgen wir ihm bis zum bitteren Ende. Nach Süden also, und im Geschwindschritt.«
      Wir durchquerten Holborn, gingen die Endell Street hinunter und hatten schließlich auch das Gewirr der Slums vor dem Covent Garden Market hinter uns gelassen. Einer der größten Verkaufsstände trug den Namen ›Breckinridge‹. Der Besitzer, der wie ein Jockey aussah, ein hageres Gesicht hatte