Die Ameisen

autonomes Wesen zu existieren. Die Arbeiterinnen. Soldatinnen.
    »Jungfrauen« werden einzig nach der Nummer der Geburtsreihenfolge benannt. Die fruchtbaren Weibchen hingegen dürfen einen Namen annehmen.
    Hmm … Sie ist, als sie aufbrach, von den Kriegerinnen mit dem Felsengeruch gejagt worden, also braucht sie sich nur »die verfolgte Königin« zu nennen. Oder nein, sie ist verfolgt worden, weil sie versucht hat, das Rätsel der geheimen Waffe zu lösen. Nicht, daß sie das vergißt. Also ist sie »die aus dem Geheimnis hervorgegangene Königin«.
    Und sie beschließt, ihrer Stadt den Namen »Stadt der aus dem Geheimnis hervorgegangenen Königin« zu geben. Was sich in der Duftsprache der Ameisen so anhört: CHLI-PU-KAN.
     
    Zwei Stunden später. Erneuter Kontakt.
    »Alles klar, Bilsheim?«
    »Wir sind vor einer Tür. Eine ganz normale Tür mit einer langen Inschrift. In altertümlichen Lettern.«
    »Was besagt die?«
    »Soll ich es Ihnen diesmal vorlesen?«
    »Ja.«
    Der Kommissar richtete seine Taschenlampe darauf und begann, da er den Text Wort für Wort entziffern mußte, langsam und mit feierlicher Stimme zu lesen:
    Im Augenblick des Todes befällt die Seele die gleiche Empfindung wie jene, die in das große Mysterium eingeweiht werden.
    Zunächst ist alles eine Reise mit beschwerlichen Umwegen, eine beunruhigende, endlose Fahrt durch die Finsternis. Dann, kurz vor dem Ende, ist der Schrecken am größten. Schaudern.
    Zittern, kalter Schweiß. Entsetzen.
    Dieser Phase folgt fast unmittelbar ein Aufstieg zum Licht, eine jähe Erleuchtung.
    Ein wundervolles Licht zieht den Blick auf sich, man durchquert Plätze und Weiden von unübertroffener Reinheit, auf denen Stimmen und Musik erklingen.
    Heilige Worte flößen religiösen Respekt ein. Der vollkommene und eingeweihte Mensch wird frei, und er feiert das Mysterium. Einer der Gendarmen erschauderte.
    »Und was ist hinter dieser Tür?« klang es aus dem Walkie-talkie.
    »Na schön, ich mache sie auf … Kommt mit, Jungs.«
    Langes Schweigen.
    »Hallo, Bilsheim! Hallo, Bilsheim! Antworten Sie, verdammt, was sehen Sie?«
    Es ertönte ein Schuß. Dann erneut Schweigen.
    »Hallo, Bilsheim, antworten Sie, alter Freund!«
    »Ja, hier Bilsheim.«
    »Reden Sie schon, was ist passiert?«
    »Ratten. Tausende von Ratten. Sie sind über uns hergefallen, aber wir haben sie verjagt.«
    »Deshalb der Schuß?«
    »Ja. Jetzt sind sie in Deckung gegangen.«
    »Beschreiben Sie, was Sie sehen!«
    »Es ist alles rot hier. An den Wänden sind Spuren eisenhaltigen Gesteins, und auf dem Boden … auf dem Boden ist Blut! Wir gehen weiter …«
    »Halten Sie Funkkontakt! Warum schalten Sie ab?«
    »Ich handele lieber auf meine Art, bevor ich Ihren Ratschlägen aus der Ferne folge, wenn Sie gestatten, Madame!«
    »Aber Bilsheim …«
    Klick. Er hatte die Verbindung unterbrochen.
     
    Satei ist eigentlich kein Hafen, es ist auch kein Vorposten. Auf jeden Fall ist es der meistbenutzte Ort der belokanischen Expeditionen, die über den Fluß führen.
    Einst, als die ersten Ameisen aus der Ni-Dynastie vor diesem Flußarm standen, erkannten sie schnell, daß es nicht einfach sein würde, ihn zu überqueren. Die Ameise gibt jedoch nie auf. Sie wird, wenn es sein muß, fünfzehntausendmal und auf fünfzehntausend verschiedene Arten mit dem Kopf gegen das gleiche Hindernis rennen, bis sie stirbt oder das Hindernis überwunden ist.
    Eine solche Vorgehensweise erscheint unlogisch. Sie hat die Ameisenzivilisation gewiß viele Opfer und viel Zeit gekostet, aber sie hat sich bezahlt gemacht. Letztlich, wenn auch um den Preis ungeheurer Anstrengungen, ist es den Ameisen stets gelungen, Schwierigkeiten zu meistern.
    In Satei hatten die zur Erforschung ausgesandten Ameisen als erstes versucht, den Fluß auf eigenen Beinen zu überqueren.
    Die Haut des Wassers war widerstandsfähig genug, um ihr Gewicht zu tragen, bot jedoch leider keinen Halt für die Krallen. Die Ameisen schlingerten am Ufer entlang wie auf einer Eisbahn. Zwei Schritte nach vorn, drei zur Seite und …
    schlurf! wurden sie von den Fröschen gefressen.
    Nach hundert erfolglosen Anläufen und ein paar tausend Opfern versuchten die Ameisen etwas anderes. Arbeiterinnen bildeten, indem sie sich an den Beinen und Antennen hielten, eine Kette, die lang genug war, das andere Ufer zu erreichen.
    Das Unterfangen hätte gelingen können, wäre der Fluß nicht so breit gewesen und voller Strudel. Zweihundertvierzigtausend Tote. Aber die Ameisen