Die Arena

Titel: Die Arena Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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sonst nichts. Er schwankte merklich, und Henrys erster Gedanke war, dass Junior und Sloppy Sam heute viel gemeinsam hatten.
    Sein zweiter Gedanke galt der Polizei. Er würde ihr vielleicht nicht mehr lange angehören, aber noch gehörte er dazu, und eine von Duke Perkins' eisernen Regeln war gewesen: Ich will niemals den Namen eines Officers aus Chesters Mill im Gerichtsreport des Democrat lesen müssen. Und Junior war ein Officer, ob es Henry nun passte oder nicht.
    Er stellte Wagen drei am Randstein ab und ging dorthin, wo Junior schwankend stand. »He, Junes, lassen Sie sich in die Station zurückbringen, mit Kaffee auffüllen und ... « Ausnüchtern, hatte er hinzufügen wollen, aber dann merkte er, dass die Schlafanzughose des Jungen klatschnass war. Junior hatte sich vollgepinkelt.
    Ebenso besorgt wie angewidert - das durfte niemand sehen, Duke hätte im Grab rotiert - streckte Henry eine Hand aus und packte Junior an der Schulter. »Los, mitkommen, junger Mann. Sie führen sich unmöglich auf«
    »Sie warn meine Freunidden«, sagte Junior, ohne sich umzudrehen. Er schwankte noch heftiger. Sein Gesichtsausdruck - soweit Henry ihn sehen konnte - war verträumt und entrückt. »Hab sie hüllt und dann gefüllt. Keine Beckerlissen. Französisch.« Er lachte, dann spuckte er aus. Oder versuchte es. Ein dicker weißer Strang baumelte von seinem Kinn herab, schwang wie ein Pendel hin und her.
    »So, das reicht. Ich bringe Sie nach Hause.«
    Als Junior sich jetzt umdrehte, sah Henry, dass er nicht betrunken war. Sein linkes Auge war stark gerötet. Die Pupille war unnatürlich groß. Sein linker Mundwinkel war so heruntergezogen, dass die leicht geöffneten Lippen mehrere Zähne sehen ließen. Sein starrer Gesichtsausdruck erinnerte Henry unwillkürlich an den Film Mr. Sardonicus, bei dem er sich als kleiner Junge zu Tode geängstigt hatte.
    Junior musste nicht auf die Station, um mit Kaffee aufgefüllt zu werden; er musste auch nicht nach Hause, um seinen Rausch auszuschlafen. Junior musste ins Krankenhaus.
    »Kommen Sie, Kleiner«, sagte er. »Los, Bewegung!«
    Junior schien zunächst bereitwillig mitkommen zu wollen. Sie hatten den Streifenwagen schon fast erreicht, als er erneut stehen blieb. »Sie haben gleich gerochen, und das hat mir gefallen«, sagte er. »Schnell grusel schnell, der Schnee fängt gleich an.«
    »Klar, richtig.« Henry hatte gehofft, Junior um die Motorhaube herum auf den Beifahrersitz bugsieren zu können, aber das würde wohl nicht gelingen. Der Rücksitz würde reichen müssen, obwohl es hinten in ihren Fahrzeugen meist ziemlich streng roch. Als Junior sich nach dem Haus der McCains umsah, trat ein sehnsüchtiger Ausdruck auf sein teilweise erstarrtes Gesicht.
    »Freunidden!«, rief Junior aus. »Dehnbar! Keine Beckerlissen, französisch! Immer französisch, Barschloch!« Er streckte die Zunge heraus und trillerte damit zwischen den Lippen auf und ab. Das erinnerte an den Laut, den Road Runner macht, bevor er in einer Staubwolke vor Wile E. Coyote davonrast. Danach lachte er und wollte zurück zum Haus.
    »Nein, Junior«, sagte Henry und packte ihn am Gummizug der Pyjamahose. »Wir müssen ... «
    Junior warf sich überraschend schnell herum. Kein Lachen mehr; sein Gesicht war ein zuckendes Fadenspiel aus Wut und Hass. Er stürzte sich mit fliegenden Fäusten auf Henry. Er streckte die Zunge heraus und biss mit seinen mahlenden Zähnen darauf. Dabei brabbelte er in einer fremdartigen Sprache, die keine Vokale zu haben schien.
    Henry tat das Einzige, was ihm einfiel: Er trat beiseite. Junior stürmte an ihm vorbei und begann die Blinkleuchten auf dem Wagendach mit den Fäusten zu bearbeiten. Er zertrümmerte eine und schlug sich die Knöchel blutig. Jetzt kamen Leute aus den Häusern, um zu sehen, was sich hier abspielte.
    »Gthn bnnt mnt!«, wütete Junior. »Mnt! Mnt! Gthn! Gthn!« Dann rutschte er mit einem Fuß vom Gehsteig in den Rinnstein. Er stolperte, blieb aber auf den Beinen. Von seinem Kinn tropfte nun außer Speichel auch Blut; auch seine zerschnittenen Hände bluteten wie verrückt.
    »Sie hat mich so beschissen wütend gemacht!«, kreischte Junior. »Ich hab ihr 'nen Kniestoß perfasst, damit sie Guhe ribt und sie hat 'nen Ganfall ekriegt! Überall Scheiße! Ich ... ich ... « Er verstummte. Schien nachzudenken. Sagte: »Ich brauche Hilfe.« Dann knallte er mit den Lippen - ein Laut, der in der stillen Luft wie der Schussknall einer Pistole Kaliber .22 klang - und fiel nach