Die Bettgeschichten der Meisterköche: Roman (German Edition)

lagen blank, und sein überhitztes Hirn schlug Kapriolen. Totale Unterwürfigkeit war seine letzte Hoffnung.
    Darauf stehen die. Warum nicht zu Cooper hingehen und das Spielchen mitmachen?
    Er ging es im Kopf durch, wie ein Hörspiel.
    SKINNER : Es tut mir schrecklich Leid, John … ich weiß, ich hab da ein Problem. Es ist schon seit einiger Zeit offenkundig, doch der gestrige Abend hat es gänzlich klargemacht. Wenn man jemanden, zu dem man … aufschaut, mangelnden Respekt erweist, was sag ich, ihn beleidigt … nun, kurzum, ich habe beschlossen, mir pro fessionelle Hilfe zu suchen. Ich habe mich heute Morgen mit den Anonymen Alkoholikern in Verbindung gesetzt und werde Diens tag zu meiner ersten Versammlung gehen.
    COOPER : Ich höre das mit Bedauern, Danny, dass Sie glauben, da ein ernsthaftes Problem zu haben. Aber nehmen Sie sich den gest rigen Abend nicht zu sehr zu Herzen. Es war doch nur ein Spaß, Sie waren etwas überreizt. So was kommt vor. Jeder schlägt mal über die Stränge. Es war doch ganz spaßig, wir haben alle herzhaft gelacht. Aye, Sie sind mir schon eine Nummer, Danny!
    Nein. Den eigenen Part würde er überzeugend ausfüllen können: Schließlich war alles nur ein Spiel, und List und Tücke galten heutzutage als legitime Geschäftspraktiken, aber die Erwiderung war wenig überzeugend. Hatte Cooper das Format oder auch nur die Neigung, den Großmütigen und Humorvollen zu geben?
    Unwahrscheinlich.
    Cooper wahrte kalte Distanz zu den Speichelleckern, und auch wenn Skinner nicht mit Gewissheit sagen konnte, wie Cooper reagieren würde, konnte er sich doch nicht vorstellen, diese Maske fallen zu sehen.
    Schon eher so: COOPER : Es war für alle Beteiligten sehr peinlich. Ich bin froh, dass Sie dazu stehen, ein Problem zu haben. Ich werde die Per sonalabteilung informieren, und Sie werden jede uns mögliche Hilfe erhalten. Mutig von Ihnen, dass Sie selber eingestehen et cetera et cetera.
    Nein.
    Manchmal sagte man nein und meinte auch nein.
    Denn egal was Cooper sagen würde, Skinner wusste, dass er selbst niemals fähig wäre, eine derart servile Rolle zu spielen.
    Es wäre geheuchelt; das hieße, dem ganzen überfürsorglichen Wischi-Waschi-Scheiß nachzugeben, den sie in diesem scheinhei ligen Scheißhaus von Staat kultivieren. All diese eitle, egoistische Unehrlichkeit und Selbstkasteiung. Indem wir uns immer selbst an prangern, nehmen wir anderen das Recht dazu.
    Als braver katholischer Junge wusste Skinner noch, dass es die Beichte war, die die Absolution brachte, nicht der Priester. Daran erinnerte er sich deutlicher, als jeder der Priester, mit denen er, zu deren Verdruss, bisher zu tun hatte, es je konnte.
    Skinner hielt sich selbst als empfänglichem Zuhörer im Badezimmerspiegel eine leidenschaftliche Ansprache. – Ein neuer Faschismus steht bevor. Und zwar nicht in Gestalt von Skinheads, die mit »Sieg Heil« durch die Fußgängerzonen marschieren; er wird in den Café-Bars und Restaurants von Islington und Notting Hill ausgebrütet.
    Nein.
    Die Vorstellung, dass jedes Glas Tomatensaft, das man abends beim Ausgehen konsumiert, anerkennendes Lächeln erntet, wäh rend jeder wankende Gang zur Theke böse Blicke geheuchelten Mit leids und höhnisches Hab-ich’s-nicht-gesagt zur Folge hat, ist mir absolut unerträglich.
    Im Schlafzimmer nahm er das Jackett seines Anzugs in Augenschein. Auf den Kragenaufschlägen war Erbrochenes; es war in das feine Armani-Gewebe eingedrungen und hatte es gewellt. Das konnte man nicht abwischen. Nur eine chemische Reinigung konnte (wenn er Glück hatte) die einstige Pracht wiederherstellen. Er würde einen anderen Anzug tragen müssen. Doch der einzige andere, den er besaß, war eine hässliche, billige Zumutung. Nein, da würde er sich lieber mit irgendeinem Jackett und einer Hose begnügen. Im Spiegel nahm er sein Gesicht in Augenschein. Es war ein erbärmlicher Anblick: Eine Reihe eingetrockneter Blutflecken zog sich über eine Seite, als wäre er an einer Wand entlanggeschrammt.
    Die Präsentation, er musste noch mal die Präsentation durchsehen.
    NEIN NEIN NEIN .
    Seine Aktentasche. Sie war weg. Wo hatte er sie liegen lassen? In welchem Pub? Im Pivo, im Black Bull, im Abbotsford, Guildford, im Café Royal, im Waterloo? Dann wurden die Lokalitäten im Hintergrund unscharf, und die Gesichter traten in den Vordergrund: Rab McKenzie, Gary Travnor … Coop … vergiss den, wer weiter? … dieses Mädchen mit den strohblonden Haaren und den schiefen