Die Bourne-Identität

sind!
    »Hey! Wer zum Teufel bist du denn?« Ein rotgesichtiger Mann, der in einem Lehnsessel neben der Türe saß, mit einem Block auf den Knien, schrie ihn an. Jason war einfach an ihm vorbeigegangen.
    »Sind Sie Doogan!« fragte Bourne.
    »Yeah.«
    »Schumach schickt mich. Er hat gesagt, daß hier noch einer gebraucht wird.«
    »Wozu denn! Ich hab' schon fünf, und die Gänge in dieser Scheißbude sind so eng, daß man kaum durchkommt.«
    »Ich weiß nicht. Schumach hat mich geschickt, mehr weiß ich nicht. Er hat gesagt, ich soll das Zeug hier mitbringen.« Bourne ließ die Decken und Gurte auf den Boden fallen.
    »Noch mehr so Kram? Warum denn! So, so, und Schumach hat dich geschickt. Ich soll ihn fragen?«
    »Geht jetzt nicht. Er hat gesagt, er fährt nach Sheepshead. Heut nachmittag ist er wieder da.«
    »Na Klasse! Er geht zum Fischen, und mich läßt er in der Scheiße hocken ... Du bist neu. Anfänger aus der Packerschule?«
    »Yeah.«
    »Dieser Murray ist vielleicht 'n Typ. Zwei alte Besserwisser, die dauernd meckern, und vier neue.«
    »Soll ich hier anfangen? Ich könnte gleich ...«
    »Nein, du Arschloch! Neue fangen immer oben an, haben die dir das nicht beigebracht? Da zeigt sich, was du kannst, kapiert!«
    »Yeah, kapiert.« Jason bückte sich nach den Decken und Gurten.
    »Laß den Kram hier - den brauchst du nicht. Geh nach oben, oberstes Stockwerk, und nimm die schweren Holztrümmer. So schwer du sie schleppen kannst. Und daß du mir ja nicht mit irgendwelchem Scheiß von der Gewerkschaft kommst.«
    Bourne ging die Treppe in den ersten Stock hinauf und stieg dann die schmalen Stufen weiter ins zweite Stockwerk. Es war, als zöge ihn eine magnetische Kraft, die sein Begriffsvermögen überstieg, ganz nach oben in einen bestimmten Raum der Backsteinvilla, einen Raum, den er nur aus seinen Bildern kannte. Der Treppensims war düster, keine Lichter brannten, und nirgends kam die Sonne durch die Fenster. Er hatte jetzt die oberste Stufe erreicht, stand einen Augenblick lang stumm da. Welches Zimmer war es? Da waren drei Türen, zwei an der linken Seite des Ganges, eine an der rechten. Er setzte sich langsam auf die zweite Türe links in Bewegung, er konnte sie in dem schlechten Licht kaum sehen. Das war es; von dort kamen die Gedanken in der Dunkelheit ... Erinnerungen, die ihn plagten, Schmerz bereiteten. Sonne und der Gestank des Flusses, des Dschungels ... heulende Maschinen am Himmel, Maschinen, die aus dem Himmel herunterschossen. O Gott, wie das wehtat!
    Er legte die Hand auf den Türknopf, drehte ihn herum und öffnete die Tür. Finsternis, aber nicht völlige Finsternis schlug ihm entgegen. Am anderen Ende des Raumes war ein kleines Fenster, ein schwarzer Vorhang war vorgezogen, der es bedeckte, aber nicht ganz. Er konnte einen dünnen Lichtspalt sehen, so schmal, daß das Licht kaum durchbrach, dort, wo der Vorhang den Fenstersims berührte. Er ging auf das Fenster zu, auf den dünnen, winzigen Lichtspalt.
    Ein Scharren! Ein Scharren in der Finsternis! Er wirbelte herum. Ein diamantenähnliches Blitzen war in der Luft, Licht, das sich in Stahl spiegelte.
    Ein Messer schoß auf sein Gesicht zu.
    »Für das, was Sie getan haben, würde ich am liebsten zusehen, wie Sie langsam sterben«, sagte Marie und starrte Conklin an. »Und diese Erkenntnis stößt mich wiederum ab.«
    »Darauf kann ich Ihnen nichts sagen«, erwiderte der CIAMann und hinkte durch das Zimmer auf den General zu. »Es hätte auch anders kommen können - Sie und er hätten sich was einfallen lassen können.«
    »Was denn? Wo denn? Als dieser Mann in Marseille ihn zu töten versuchte? In der Rue Sarrasin? Als sie ihn in Zürich jagten? Als sie in Paris auf ihn schossen? Und er wußte die ganze Zeit nicht, warum. Was hätte er tun sollen?«
    »Sich zeigen! Verdammt, sich zeigen!« »Das hat er getan. Kürzlich, als Sie versuchten, ihn zu töten.« »»Sie waren doch bei ihm. Sie hatten doch ein Gedächtnis.« »Angenommen, ich hätte gewußt, an wen ich mich wenden sollte - hätten Sie mir überhaupt zugehört?«
    Conklin erwiderte ihren Blick. »Ich weiß nicht«, antwortete er und senkte dann den Kopf. Dann wandte er sich Crawford zu. »Was geschieht jetzt?«
    »Washington will, daß ich binnen zehn Minuten zurückkehre.«
    »Aber was geschieht!«
    »Ich bin nicht sicher, daß Sie das hören wollen. Einmischung des Bundes in staatliche und städtische Polizeioperationen. Das erfordert