Die Brut des Bösen - Graham, P: Brut des Bösen - L'Apocalypse selon Marie

Titel: Die Brut des Bösen - Graham, P: Brut des Bösen - L'Apocalypse selon Marie Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Patrick Graham

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meine Hand gepackt hat an dem Tag, an dem mich der verdammte Wirbelsturm beinahe erledigt hätte. Das hat zwar seinem Gedächtnis ein bisschen geschadet, weil ich seinen Saft in mich aufgesogen hab, um wieder zu Kräften zu kommen, aber er ist es. Du bist mir hoffentlich nicht böse, Shelby?«
    »Nicht die Spur, Chester, nicht die Spur.«
    Shelby gibt Gas. Die Zahlen auf dem Kilometerzähler drehen sich schneller. Der Alte richtet sich auf und legt dem Fahrer die Hand auf die Schulter. Der alte Schwarze lächelt: Er spürt etwas durch seine Haut. Ihm ist klar, dass Chester im Begriff steht, ihm zurückzugeben, was er ihm an jenem Tag genommen hatte.

2
    Nach einem Flug mit Höchstgeschwindigkeit quer über die Hälfte der Vereinigten Staaten geht ein Hubschrauber des FBI am Flughafen von Jackson nieder. Stuart Crossman ist es speiübel. Er steigt mit eingezogenem Kopf aus, um nicht von den Rotoren getroffen zu werden. Zerstreut drückt er einem unglaublich breitschultrigen Iren die Hand, der ihm ins Ohr brüllt: »Special Agent Barnes vom Büro Jackson, Sir.«

    »Sind Sie der Bursche, der den Sicherheitsalarm Stufe drei ausgelöst hat?«
    »Ja, Sir.«
    »Damit haben Sie die Nationale Sicherheitsbehörde und die CIA aufgescheucht. Ich hoffe, dass Sie einen guten Grund dafür hatten.«
    »Keine Sorge, Sir. Sogar einen sehr guten.«
    Barnes senkt die Stimme, während sie sich von dem Hubschrauber entfernen. Crossman sieht aufmerksam zu ihm hin. Der Mann wirkt unruhig.
    »Wie alt sind Sie, Barnes?«
    »Zweiundsechzig, Sir.«
    »Und wie viele Jahre davon haben Sie im Dienst der Nation verbracht?«
    »Wieso fragen Sie das? Wollen Sie rauskriegen, ob ich ein Weichei bin oder einer von der Sorte, die schnell Schiss kriegen?«
    »So in der Art.«
    Barnes dreht sich um und sieht den Direktor des FBI aus seinen großen haselnussbraunen Augen unter den rötlichen Wimpern an. Sein Atem riecht nach Tabak.
    »Bei allem Respekt, Sir, ich hab in Vietnam gedient und war beim Sturm auf die Sekte der Davidianer in Waco dabei. Damit will ich sagen, dass ich im Lauf meines Lebens so manches Durchgedrehte mitgemacht hab. Aber nichts von all dem kommt auch nur annähernd an das hier ran.«
    Crossman geht schneller, um mit dem Mann Schritt zu halten. Sie streben den Parkplätzen vor dem Flughafengebäude zu. Mehrere quer gestellte Geländefahrzeuge des FBI versperren die Zufahrten. Rund um den Tatort sind undurchsichtige Planen aufgespannt. Die Gerichtsmediziner des Kreises Rankin sind bereits an Ort und Stelle, und auch eine ganze Anzahl von Medienvertretern hat sich eingefunden. Mit breitem Lächeln weist Barnes auf
einen Lastwagen der Nationalgarde hin, auf dem ein Störsender installiert ist: »Seit einer halben Stunde fragen sich die Dummköpfe, warum ihre Aufnahmen nicht rausgehen. Damit können wir sie eine ganze Weile hinhalten.«
    »Verstoß gegen den ersten Zusatzartikel zur Verfassung. Sie wissen schon: Freiheit des Wortes und Informationsfreiheit. Wenn das rauskommt, gibt es Stunk.«
    »Der Fortschritt hat doch immerhin sein Gutes: Wir setzen Störsender ein, während der alte Hoover all diese Kommunisten noch nach Sing-Sing geschickt hätte, wo sie verfaulen könnten.«
    »Glauben Sie, dass wir damit besser wegkommen?«
    »Es ist nicht meine Aufgabe zu glauben, Sir, ich gehorche.«
    »Auf jeden Fall wissen die Leute jetzt, dass ich hier bin. Da wird es nicht lange dauern, bis sie begreifen, dass die Sache ernst ist.«
    Barnes zuckt die Achseln, während er zugleich die Plane an einer Ecke anhebt. Crossman bleibt wie angewurzelt stehen.
    »Nun, Sir, hab ich zu viel gesagt?«
    Crossman gibt keine Antwort. Wortlos betrachtet er die Reihen von Autos, deren verzogene Motorhauben ihn an riesige aufgerissene Mäuler denken lassen. Sein Blick geht zu einem geschwärzten Lichtmast. Dort, wo dessen Metall geschmolzen zu sein scheint, liegen vier Leichen unter feuerfesten Decken. Ein Stück weiter rauchen die Reste eines gepanzerten Lincoln Continental noch. Sein vorderer Teil ist vollständig verkohlt. Windschutzscheibe und Scheibenwischer sind geschmolzen. Ein Schauder überläuft Crossman, als er sieht, wie Männer in ABC-Schutzanzügen den Kofferraum durchsuchen.
    »Unsere Leute haben da drin kleine Metallzylinder entdeckt, die in einem gepanzerten Behälter steckten.«

    »Und was ist in diesen Zylindern?«
    »Die Chemiker haben festgestellt, dass von ihnen keine Gefahr ausgeht, weil die bis auf einen alle leer sind.«
    »Das scheint