Die Chorknaben

lebende Legende wurde, hatten er und Wasmeinstdu-Dean einen betrunkenen Autofahrer zu schnappen versucht, indem sie sich vor einer Bar an der West Jefferson umsahen, die hauptsächlich von Schwarzen besucht wurde. Und da in dieser Bar nicht lange gefackelt wurde und der Schnaps biergläserweise floß, hatte Roscoe gehofft, auf dem Parkplatz hinter der Kneipe einen Besoffenen zu finden, der in seinem Wagen seinen Rausch ausschlief, um ihn dann aufzuwecken und ihm zu raten, nach Hause zu gehen und sich dort ins Bett zu legen. Dann wollten sie ein Stück weiter weg warten und den betrunkenen Autofahrer verhaften, wenn er an ihnen vorbei nach Hause fuhr. Manche Polizisten machen sich aufgrund ihrer zahlreichen Verhaftungen einen Namen, wodurch sie sich in die Kategorie der sogenannten instinktiven Polizisten einordnen, die irgendwie riechen, wenn an einer Sache etwas faul ist – wenn ein Verdächtiger lügt, wenn eine Wendung des Kopfs oder ein Blinzeln mehr bedeuten als nur diese bestimmte Nervosität, die alle überfällt, wenn sie mit der Polizei zu tun haben. Wenn man weiß, welche Autos man anzuhalten hat, mit welchem Fußgänger man sprechen soll, und vor allem, welchem man glauben kann; denn die meisten Polizisten gelangen irgendwann sowieso zu dem Schluß, daß sich die Menschheit – über die Tatsache hinaus, daß jeder seine Schwächen hat – aus einer Bande von Lügnern zusammensetzt, die sogar lügen, wenn nur die Wahrheit sie retten könnte, wobei sie in den meisten Fällen nicht die geringste Ahnung haben, was eigentlich die Wahrheit ist.
    Aber es gibt auch andere Möglichkeiten, sich innerhalb Polizeikreisen einen Namen zu machen – zum Beispiel durch eine einzelne Aktion, die so außergewöhnlich ist, daß sie binnen vierundzwanzig Stunden bei jedem Appell Gesprächsthema Nummer eins ist. Und auf diesem Weg erlangte auch Roscoe Rules schon zu Lebzeiten legendären Ruf.
    Jener schicksalsschwere Abend fing ziemlich genauso an wie jeder andere Abend. Roscoe saß am Steuer und sprach über die Vorteile schneller Wagen, wilde Verfolgungsjagden, Vernichtungswaffen und Munitionstypen und sogar Frauen; seine arg mitgenommenen Hoden hatten sich nämlich erholt und funktionierten wieder. Beim Sprechen knetete Roscoe wie immer, ohne dies zu bemerken, an sich herum.
    Die räucherlachsige Sonne war an jenem Abend sehr rasch untergegangen. In der Dämmerung kreuzten sie durch ihr Revier und sahen sich nach Möglichkeiten um, Strafzettel zu verteilen, die man Roscoes Ansicht nach möglichst schon zu Beginn des Dienstes ausstellen sollte. Nicht selten überfuhr ein Autofahrer in den frühen Morgenstunden mit hundertzwanzig ein Rotlicht, und Roscoe ignorierte ihn einfach oder sah ihn gar nicht, wenn er schon seinen Strafzettel für den Abend ausgeschrieben hatte.
    Sie fuhren an der Baustelle für eine neue Grundschule in der Nähe des Washington Boulevard vorbei, und Roscoe brüllte einem Bauarbeiter mit einem Schutzhelm auf dem Kopf vom fahrenden Wagen aus zu: »Na, baut ihr wieder neue Käfige?« Der Mann grinste und hob seinen Hammer.
    »Alles ruhig bis jetzt«, bemerkte Roscoe und steckte sich eine Marlboro an. »Kaum Funksprüche, aber ich habe so ein Gefühl, daß das heute eine heiße Nacht wird. Diese Tiere haben heute alle ihre Schecks von der Wohlfahrt gekriegt. Ich schätze, daß da noch einiges passieren wird.«
    An einem Rotlicht hielt ein klappriger Chevrolet mit Texaner Nummer und finster dreinblickenden Weißen am Steuer neben ihnen. Die Frau auf dem Beifahrersitz – sie wirkte matt und ausgemergelt – hatte Schwierigkeiten, das Fenster herunterzukurbeln. Sie hielt ein Baby im Arm, so daß ihr eines der vier blonden Kinder auf dem Rücksitz dabei half.
    »Können Sie uns vielleicht sagen, Herr Wachtmeister«, fragte sie, »wo das General Hospital ist?«
    »Klar«, antwortete Roscoe. »Fahren Sie einfach immer geradeaus weiter, bis zum Harbor Freeway, und biegen Sie dann rechts ab. Und dann fünfzehn Kilometer weiter immer geradeaus. Sie können es unmöglich verfehlen.«
    »Vielen Dank«, lächelte sie zurück und mühte sich wieder mit dem Fenster ab.
    Wasmeinstdu-Dean sah seinen Partner fragend an, worauf Roscoe erklärte: »Scheißproleten. Dieses Gesindel ist ja noch schlimmer als die Nigger. Kommen hier an und meinen, wir blechen für ihre Schratzen. Ins General Hospital wollen die? Meine Fresse. Mal sehen, wie dumm die schauen, wenn sie plötzlich auf den Ozean glotzen.«
    »Weißt du,