Die Chorknaben

kann Gin nicht ausstehen«, klagte Spermwhale und kippte sich in einem Zug mindestens drei Fingerbreit des Inhalts der Flasche hinunter, während er gleichzeitig die Cessna so unbeirrbar auf Kurs hielt wie einen mittleren Güterzug.
    »Schwarze trinken das Zeug nur, wenn sie keinen Scotch kriegen können«, bemerkte Calvin, der hinter dem selbsternannten Navigationsoffizier, Francis Tanaguchi, saß, der noch nie in einem Flugzeug gesessen hatte. Nur während der Zeit bei der Army war er einmal nach Fort Ord verfrachtet worden. »Aber ihr Bimbos kippt euch doch zur Not sogar Flugzeugtreibstoff hinunter«, meinte Francis mit einem ginseligen Grinsen.
    »Klar, während ihr Chicanos ja wahre Muster an Nüchternheit seid«, konterte Calvin.
    »Er ist kein Chicano, du Blödmann. Er ist ein Japse. Wann wirst du das endlich in deinen Schädel kriegen«, grunzte Spermwhale.
    »Ach ja, natürlich.« Calvin Potts schüttelte seinen Kopf. »Verdammt, ich sollte wirklich mit der Sauferei aufhören. Langsam schlägt mir das tatsächlich auf die Rübe.«
    »Ach was, es bringt selbst den klügsten Kopf ein bißchen durcheinander, wenn man mit so einem Irren wie Francis zusammenarbeitet. Das ist alles«, rülpste Spermwhale.
    »Gin! Gin!« heulte Wasmeinstdu-Dean auf und entriß Calvin die Flasche, um nach drei kräftigen Schlucken in den endgültigen Filmriß hinüberzugleiten.
    Zwanzig Minuten vor dem Palm Springs Airport stellte Spermwhale fest, daß er etwas vom Kurs abgewichen war und gefährlich tief über die San Jacinto Mountains flog. »Verdammte Scheiße!« fluchte er und zog die Maschine auf zweitausend Meter hoch.
    »Umwerfend!« kicherte Calvin während des Steigflugs. »Meine Ohren! Meine Ohren!« jammerte Wasmeinstdu-Dean.
    »Irre!« kreischte Francis, als sie gerade durch eine Wolke stachen und wie ein Tischtennisball von einer Turbulenz hin und her geschleudert wurden.
    »Hey, ich kann das Weiße in den Augen von diesem Kerl da unten sehen!« brüllte Calvin Potts. »Von was für einem Kerl?« erkundigte sich Spermwhale. »Von diesem Typen in der braunen Uniform. Sieht aus wie ein Waldaufseher oder so was. Der Typ, der von diesem Felsen gehüpft ist und auf seinen Arsch gefallen ist, als wir vorbeigepfiffen sind.«
    »Wir sind an niemandem vorbeigepfiffen«, meinte Spermwhale. »Zumindest nicht mit Absicht.«
    »Fliegen wir eigentlich nicht ein bißchen tief, wenn wir's über den Berg da schaffen wollen?« beharrte Calvin.
    »Was meinst du? Was meinst du?« wimmerte Wasmeinstdu-Dean.
    »Irgend etwas stimmt da nicht«, brummte Spermwhale. »Irgend etwas ist schief gelaufen. Wir nähern uns nicht dem Flugplatz. Offensichtlich bin ich doch etwas mehr vom Kurs abgekommen, als ich gedacht habe.« Und dann lag Calvin Potts Spermwhale plötzlich um den Hals.
    »Werden wir abstürzen?«
    »Was meinst du? Was meinst du?« kreischte Wasmeinstdu-Dean.
    »Mensch, laß schon meinen Hals los, Calvin, verdammt noch mal!« befahl Spermwhale und entwand sich Calvins Armen. »Scheiße! Du erinnerst mich, verdammt noch mal, an diesen Vampir von deinem Partner. Sich jemandem gleich so an den Hals zu werfen!«
    »Wir werden mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht abstürzen«, behauptete Francis Tanaguchi idiotisch kichernd, während die kleine Maschine gefährlich schwankte.
    »Solange ich Navigator bin, werden wir nicht abstürzen!«
    »Abstürzen? Abstürzen?« stammelte Wasmeinstdu-Dean. »Gib Dean noch was zu trinken, Calvin, und dann nimm auch selbst noch einen kräftigen Schluck«, schlug Spermwhale vor, als sie zu einem kleinen Sturzflug auf das Geschäftsviertel von Palm Springs ansetzten und das Motorengeräusch ihrer Maschine Aufmerksamkeit zu erregen begann.
    Und dann schossen sie über den Canyon Country Club hinweg. Calvin Potts klebte sein rotes T-Shirt an seiner zimtfarbenen Haut, so schwitzte er, als er jetzt losfluchte: »Spermwhale, das ist, verdammt noch mal, eine grüne Landebahn. Das ist … SCHEISSE! DAS IST EIN GOLFPLATZ!« Spermwhale riß am Steuerknüppel, so daß sie alle in ihre Sitze gepreßt wurden, als er die Maschine wieder nach oben zog. »Macht euch mal keine Sorgen«, beruhigte Spermwhale seine Kumpel. »Ich habe mich nur ein bißchen verflogen.«
    »Verflogen? Verflogen?« wimmerte Wasmeinstdu-Dean. »Was meint er, Calvin? Was meint er denn, Calvin?«
    »Hier«, bot im Francis Tanaguchi die Flasche an, die Dean zufrieden entgegennahm.
    Es ging den Chorknaben oft so, wenn sie sich