Die Chorknaben

wütendem Blick merklich in sich zusammenzuschrumpfen. »Er ist … er treibt sich nur nach der Schule immer hier rum, und ich bin mir sicher, daß Sie ihn morgen oder in den nächsten Tagen wieder hier finden können.« Als Dean ohne den Wagendieb zu ihrem Streifenwagen zurückkehrte und Roscoe Rules von seiner Begegnung mit Pamela Brockington erzählte, lächelte dieser ironisch und sagte mit betont leiser und sanfter Stimme: »Ist das nicht wieder mal typisch, Partner, hm? Ich meine, das ist doch wieder mal absolut typisch für so eine wohlmeinende, links gerichtete Sozialkundelehrerin, hm?«
    »Ich weiß nicht, ob sie wirklich Sozialkunde unterrichtet«, warf Dean ein, als Roscoes Stimme um eine Oktave anstieg. »Aber natürlich ist das absolut typisch, und unser kleiner Scheißganove ist inzwischen fast in Watts oder sonstwo.«
    »Hast du schon eine Personenbeschreibung durchgegeben?« fragte Dean, als er bemerkte, wie sich das vertraute verrückte Blinzeln in Roscoes blauen Augen ausbreitete, während sich seine haarlosen Brauen verkniffen und wieder entspannten und Dean verdammt nervös machten, da er nicht wußte, ob Roscoes Zorn sich nicht plötzlich gegen ihn richten würde, was dann auch tatsächlich der Fall war.
    »Und jetzt zu dir … Partner.« Roscoes Stimme wurde noch lauter, während er den Wagen wendete und sich daran machte, das halbe Profil auf dem Asphalt des Schulparkplatzes zurückzulassen. »Du, mein Partner, hast dich von dieser rot angehauchten, Scheiße lutschenden Fotze von der Verfolgung dieses Wichsers abhalten lassen? Wirklich kaum zu glauben!«
    »Na ja … Partner«, schluckte Dean. »Wir werden ihn eben ein andermal schnappen. Vielleicht.«
    »Jetzt klingst du schon genauso, wie diese Niggerfreundin wohl geklungen hat, Partner. Wenn ich an deiner Stelle gewesen wäre, hätte ich mir diese Sozialfotze gegrapscht, und ich hätte sie GEWÜRGT, DAS SIE NUR NOCH WIE EIN HÜHNCHEN MIT IHREN ARMEN GEFLATTERT HÄTTE! HAST DU MICH VER-STANDEN?« Das ganze war nur zu typisch für Roscoe Rules und wurde erst später noch einmal für Baxter interessant, da der jugendliche Dieb den Exposition Boulevard überquerte und die Palmgrove Avenue hinaufrannte, wo er den fast tödlichen Irrtum beging, in den umzäunten Garten von Yolanda Gutierrez, zweiundsechzig, und ihrer Nichte, Rosario Apodaca, einundfünfzig, einzudringen, welche im Gegensatz zu Pamela Brockington zwar kein Englisch verstanden, aber dafür sofort begriffen, was sie davon zu halten hatten, als dieser junge Bursche über ihren Gartenzaun sprang und sich hinter einen Hibiskusbusch duckte, als gerade ein Streifenwagen vorbeigefahren kam, dessen beide Insassen deutlich sichtbar ihre Hälse reckten, um die Gegend abzusuchen.
    In aller Ruhe öffnete Yolanda Gutierrez eine Kiste, die ihrem Sohn gehörte, der vor dreiundzwanzig Jahren in Korea gefallen war, nahm seinen 45er Colt-Automatik heraus und legte auf den jungen Burschen an.
    Der junge Dieb lachte sich halb kaputt über die alte Frau mit der schweren Waffe, bis Yolanda Gutierrez einen Warnschuß abfeuerte und damit das Seitenfenster des vor dem Haus geparkten Wagens in Scherben gehen ließ. Der Wagendieb fiel vor Schreck zu Boden, ohne zu ahnen, daß die alte Dame nicht nur den Colt, sondern auch ihre Brille verloren hatte und nun über die Veranda kroch, um danach zu suchen. Währenddessen kamen jedoch bereits zwei Streifenwagen, durch den Schuß aufmerksam gemacht, die Straße heruntergeschossen, um den Wagendieb zu verhaften.
    »Was man daraus lernen kann«, bemerkte Baxter Slate später Spermwhale gegenüber, »ist, wie zwei verschiedene soziale Schichten die Realität wahrnehmen. Die gebildete Lehrerin und die einfache alte Frau.«
    »Wer schert sich denn schon einen Dreck um die Realität?« brummte Spermwhale.
    »Ich sicher nicht«, grinste Baxter. »Während der Singstunden kann mir die Realität gestohlen bleiben.« Baxter Slates breites Grinsen sollte jedoch schnell verfliegen, als er einen räudigen Hund entdeckte, der von einer etwas größeren und kräftigeren Hündin die Straße hinuntergezerrt wurde. Er kam nicht mehr von ihr los, und seine Leidenschaft hatte sich in heulendes Elend verwandelt. Eine Gruppe von schwarzen Kindergartenkindern, arglos wie eine Kiste Trockenpflaumen, bewarf die beiden Hunde lachend und kreischend mit Steinen und leeren Dosen.
    »Vielleicht fliege ich während meiner nächsten freien Tage mit ein paar Jungs mal wieder 'nen Angriff«,