Die Chorknaben

Weißen hasse; selbst die hier in diesem Flugzeug. Am liebsten würde ich abstürzen, nur damit ihr Arschlöcher alle ins Gras beißt.«
    »Und was ist mit mir? Und was ist mit mir?« flehte Calvin Potts. »Ich bin kein Weißer. Wieso soll ich auch dran glauben?«
    »Ihr seid alle gleich«, wütete Francis weiter.
    »Schließlich hat Wasmeinstdu-Dean gekotzt, nicht ich«, beharrte Calvin, um schon im nächsten Augenblick festzustellen, daß Wasmeinstdu-Dean in seinen Schoß kotzte, so daß er sich auch nicht mehr halten konnte und ebenfalls eine ordentliche Ladung hochwürgte.
    »Siehst du, ihr seid doch alle gleich«, zischte Francis angewidert. »Nichts als ein Haufen weißer Kotzbrocken. Wenn nur Roscoe Rules hier wäre. Der würde euch allen die Milz punktieren.«
    »Ich schwöre, daß ich kein Weißer bin!« würgte Calvin Potts, während es ihm ein zweites Mal hochkam.
    »Also gut, ich habe einen Sturzflug gemacht. Was zum Teufel soll ich jetzt weiter tun?« fragte Spermwhale herausfordernd. »Wie war's mit etwas Kunstflug. Die ganze Kotze ein bißchen verteilen?«
    »Zisch noch mal über den Golfplatz«, ordnete der Navigator an, während sowohl Wasmeinstdu-Dean wie Calvin stöhnend ihre Köpfe rollten und nach Luft schnappten.
    »Wo ist er denn?« fragte Spermwhale.
    »Meine Güte, Spermwhale; er ist doch grün, oder etwa nicht? Flieg einfach nur immer schön gerade aus, nur etwas tiefer. So etwas Riesiges ist doch wohl kaum zu verfehlen!« Aber sie schafften es doch. Sie verfehlten die Berge, und zwar nur um ein Haar.
    Spermwhale gehorchte dem Navigator und setzte neuerlich zum Sturzflug auf den Golfplatz an, obwohl er durch die Konzentration, die das Fliegen erforderte, langsam wieder zu sich kam. Ihm wurde allmählich klar, daß verschiedene Leute Francis' kleinen Streich, auf dem Golfplatz zu landen und ihn für den Cahuilla-Stamm zurückzuerobern, keineswegs witzig finden würden. Er flog so tief, daß Calvin Potts entsetzt aufschrie, als sie über den Golfplatz hinwegschossen. Francis klappte das Seitenfenster auf und warf die leere Flasche Gin hinaus, worauf diese auf der Terrasse des Clubhauses zersplitterte und dem Angriff auf das indianische Land von Palm Springs ein Ende setzte.
    Zehn Minuten später schlug Spermwhale wieder Kurs auf Los Angeles ein, wobei ihm so weltliche Gedanken durch den Kopf gingen wie die Frage, ob sie wohl bei der Landung in Burbank auf der Stelle verhaftet werden würden. Aber nach einer Stunde hatte er aufgehört, sich Sorgen zu machen, ob man sie in Burbank verhaften würde. Die Nacht war hereingebrochen und hatte dichten Nebel mit sich gebracht. Außerdem weckte ein Blick auf die Treibstoffanzeige die bange Frage, ob sie es überhaupt bis Burbank schaffen würden. Da der Burbank Airport noch immer nicht in Sicht kam, entschied Spermwhale sich zum erstenmal an diesem Tag dafür, doch den Funk einzuschalten. Außerdem fragte er die anderen Chorknaben: »Sieht einer von euch in dieser Suppe was? Ich meine, während der letzten fünf Minuten oder so?«
    »Ich hab' vor etwa 'ner Viertelstunde was gesehen«, meldete sich Calvin Potts, der einzige Passagier, der einigermaßen nüchtern und verängstigt genug war, um völlig wach zu bleiben. »Ich hab' eine Reihe von Lichtern gesehen.«
    »Was für Lichter meinst du? Was meinst du?« fragte Spermwhale. »Meine Fresse, ich klinge ja schon wie Dean.«
    »Na ja, es hat wie so eine Kette von Lichtern ausgesehen. Es hätten Straßenlaternen sein können, oder Scheinwerfer.«
    »Scheinwerfer?« murmelte Spermwhale und starrte angestrengt in das Dunkel unter ihnen, ohne etwas erkennen zu können. Nichts als Nacht und Nebel. »Haltet euch fest, ich gehe tiefer.«
    »Tiefer, du willst tiefer?« kreischte Calvin Potts.
    »Wer will tiefer?« fragte Francis, der eben mit einem Lächeln auf den Lippen aufgewacht war. »Ora Lee?«
    »Bist du eigentlich wieder nüchtern?« fragte Calvin. »Du wirst doch langsam wieder nüchtern, Spermwhale, oder nicht?«
    »Ja, klar, ich … Scheiße! Scheiße! Ich glaube, ich weiß, wo wir sind!«
    »Ich seh' was. Ich seh' was«, murmelte Calvin Potts, als sie auf etwa dreißig Meter Höhe waren.
    »Was ist es? Verdammt noch mal, was ist es?« wollte Francis wissen, der inzwischen wach und nüchtern genug war, um Calvins schweißkalten Schrecken zu teilen.
    »Der Ozean!« brüllte entsetzt der Chorknabe. »Das da unten ist dieser Scheißozean! Meine Fresse!«
    »Der Ozean!« kreischte Francis.
    »Der Ozean!