Die Darwin-Kinder

hier ist eine voll automatisierte Kontrollstelle.« Flüchtig sah Dicken, wie ein Raster aus purpurroten Strahlen erst über Turners Gesicht und danach über sein eigenes huschte.
    Neben dem Tor leuchtete ein grünes Lämpchen auf.
    »Sie sind tatsächlich der, für den wir Sie halten, Dr. Dicken.«
    Turner griff in ein kleines Fach unterhalb des Armaturenbretts und nahm einen Plastikbeutel heraus, der mit BIO-RISIKO
    gekennzeichnet war. »Das Taschentuch, bitte. Auch Kleenex-Tücher, falls Sie welche in den Taschen haben. Alles, was Sie zum Abtupfen oder Schnäuzen benutzt haben. Nichts dergleichen darf herein oder heraus. Die Kleidung ist schon schlimm genug.«
    Damlye, ausgesprochen wie damn lie = verdammte Lüge Boddy, ausgesprochen wie body = Körper/Leichnam Bugg, ausgesprochen wie bug – Bazillus Scarry, in Anlehnung an scar = Narbe Torker, in Anlehnung an torch =
    Schweißbrenner Mason = Maurer/Freimaurer Box = Schachtel, Kiste
    Mann, ausgesprochen wie man = Mann/Mensch Doggett, Assoziation mit dog = Hund Rush = Hetze, Eile T. Shew, ausgesprochen wie tissue = Gewebe State = Staat Dicken warf das Taschentuch in den Beutel, den Turner fest verschloss und in einen kleinen Stahlbehälter gleiten ließ. Die Barrieren aus Beton und Eisen wurden zurückgefahren.
    »Und in der Buchhaltung arbeitet ein Mann namens Ledger«, sagte Turner, als er das Tor passierte. »Und in der Abteilung für Statistik ein Dr. Damlye.«
    »Ich habe einmal mit einem Pathologen namens Boddy zusammengearbeitet«, bemerkte Dicken.
    Turner quittierte es mit einem verständnisvollen Nicken.
    »Und einer von unseren Genies in der Arbovirus-Abteilung heißt Bugg.«
    Der Elektrowagen summte an einem dunkelgrau gestrichenen Wasserturm und fünf limonengrünen Gaszylindern vorbei und kreuzte danach einen Mittelstreifen, der zu einem eingezäunten Bereich führte, in dem eine große weiße Satellitenschüssel in den Himmel ragte. Nachdem Turner die Satellitenanlage mit Schwung umrundet hatte, schlug er den Weg zu einer Reihe von Flachbauten ein. Hinter diesen einstöckigen Gebäuden und mehreren, oben mit Stacheldraht verstärkten Elektrozäunen lagen fünf Lagerhäuser aus Beton, deren gemeinsamer Code-Name Das Tollhaus lautete. An den Zäunen patrouillierten Gruppen grauer Roboter und Soldaten mit
    Maschinengewehren.
    »Ich kannte mal einen Arzt für plastische Chirurgie, der hieß Searry«, sagte Dicken.
    Turner lächelte beifällig. »Und ich einen Automechaniker namens Torker.«
    »Einen Nuklearchemiker namens Mason.«
    Turner zog eine Grimasse. »Da gibt’s Besseres, Sie müssen sich schon ein bisschen mehr anstrengen. Das kann sich als durchaus wesentlich für Ihre geistige Gesundheit erweisen, wenn Sie hier arbeiten.«
    »Bin ein bisschen aus der Übung«, gab Dicken zu.
    »Ich könnte noch Tage so weiter machen. Aberhunderte von Namen, allesamt registriert, verifiziert und archiviert. Hat nichts mit intellektuellen Spielereien zu tun.«
    »Ich hatte Sie so verstanden, dass wir nur Leute nennen, die wir persönlich kennen.«
    »Vielleicht habe ich Sie dadurch gebremst«, räumte Turner ein und steuerte den Elektrowagen in eine Parkbucht, die durch ein weißes Schild mit großen Druckbuchstaben als RESERVIERT FÜR TOLLHAUS-BOSS NR. 3
    gekennzeichnet war. »Ein Gynäkologe namens Box.«
    »Ein Anthropologe namens Mann«, gab Dicken zurück, während er zu den Freiluftkäfigen für die stärker behaarten Bewohner des Tollhauses hinüber spähte, die im Augenblick leer standen. »Man darf dem Team ja keine Schande bereiten.«
    »Ein Hundetrainer namens Doggett.«
    »Ein Verkehrspolizist namens Rush.« Allmählich merkte Dicken, wie er Spaß an dem Spiel gewann.
    »Ein Taxifahrer namens Parker.«
    »Ein Spielsüchtiger namens Chip.«
    »Eine Darmspezialistin namens Poker«, sagte Turner.
    »Poker haben Sie schon mal genannt.«
    »Ja, aber das hier ist eine andere Ärztin, großes Pfadfinder-Ehrenwort. Und ich war wirklich mal bei den Pfadfindern, ob Sie’s glauben oder nicht.«
    »Und haben sich dort den Verdienstorden für Hämorrhoiden erworben?«
    »Gut geraten.«
    Sie gingen auf die schmucklosen Doppeltüren und den dahinter liegenden weißlich glänzenden Korridor zu. Dickens Brauen zogen sich zusammen.
    »Ein Pathologe namens Thomas Shew«, sagte er und lächelte verlegen.
    »Na und?«
    »T. Shew.«
    Turner stöhnte auf und öffnete Dicken die Tür. »Willkommen im Tollhaus, Dr. Dicken. Die Einführung beginnt in einer halben Stunde.