Die Edwin-Drood-Verschwörung 1 - 300 (German Edition)

ihm heiter: »Wir haben gerade die Zollgrenze überfahren, ab sofort darfst du hier billigen Schnaps und Zigaretten kaufen.«

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    Wir hingen einigen tröstlichen Gedanken über den Tod nach. Beglückwünschten uns dazu, nicht durch den erzwungenen Verzehr eines ungewaschenen Dutzends spanischer Gurken dem letalen Dünnpfiff zu erliegen, waren auch froh, dass kein sadistischer Wetterfrosch sich uns vornahm und später auch noch freigesprochen wurde. »Ertrinken ist gar nicht so schlimm«, tröstete Vika und ich war geneigt ihr zu glauben, obwohl sie nicht aus eigener Erfahrung sprechen konnte. »In großer Höhe aus einem Flugzeug geworfen zu werden, wäre allerdings noch besser. Dann bist ohnmächtig, wenn du aufs Wasser knallst.« Nun ja, man kann nicht alles haben.
    Regitz stöhnte. Er war aus großer Höhe gefallen, vom Schüler des Bösen zu dessen Opfer geworden, und natürlich waren wir, Vika und ich, daran schuld. Er schwieg indes, was wir zu schätzen wussten. Bemerkte aber als erster, dass auch der Schiffsmotor eine Schweigeminute eingelegt hatte, vielleicht aus Gründen vorauseilender Pietät, weil er wusste, was gleich folgen würde. Die Endlagerung. Nein, scheiß drauf, scheiß auf gutes Deutsch und alle Oberstudienräte: auf die endgültige Endlagerung.
    »Jetzt«, sagte Regitz – und in einem Anflug seines bekannten Humors (er jedenfalls kannte ihn): »Das Datum müssen wir uns rot im Kalender anstreichen.« »Ja«, bestätigte ich, »im neuen Mord(s)kalender des Conte Verlags. Leider erst ab Oktober 2012 lieferbar, 450 Seiten, roter Leineneinband, 15 Euro, über 800 Geburts- und Sterbedaten und 52 geile Wochenkolumnen eines geschätzten Krimi-Experten. Kann beim Verlag vorbestellt werden, ein Register gibt’s auch. Und nicht jammern, wenn es zu Lieferengpässen kommt, vorsorgen halt.« »Na dann«, resümierte Regitz und begann zu husten.
    Schritte auf Deck. Vika bäumte sich neben mir auf, Regitz, an die Bettpfosten gefesselt, hatte ausgehustet und murmelte etwas, das wie ein Vaterunser auf Kisuaheli klang. Mir selbst fiel ein, die Wassertemperatur müsse so unterirdisch sein, dass mit einer schweren Erkältung zu rechnen war.
    »Hört mal«, sagte Vika plötzlich. Wir hörten. Der Motor brummte wieder, aber irgendetwas war merkwürdig daran. Das Geräusch schien in einiger Ent fernung, kam näher. »Ein zweites Schiff!«, triumphierte Regitz, »Polizei! Die guten alten Bullen, ich liebe sie einfach!« Vika war skeptisch. »Oder andere Ganoven.« Ein Lichtkegel huschte am Bullauge vorbei, an Deck wurde hektisch geredet, hin und her gelaufen.
    Das aber war nichts gegen die Ereignisse auf dem zweiten Schiff, das nun unmittelbar bei unserem Kahn sein musste, Wand an Wand mit ihm, auf dem wir Gefangenen atemlos lagen und lauschten. Hunderte aufgeregter Stimmen, so kam es uns vor, schickten unverständliche Kehllaute, die zu hysterischem Durcheinandergeschrei anschwollen, begleitet von Geräuschen, wie sie John Wayne von einer Rinderstampede kennen würde. Etwas schlug gegen die Außenwand unseres Schiffes, die Stimmen wurden hektischer – und dann fiel ein Schuss. Abrupte Stille, doch nur die Ruhe vor dem Sturm.
    »Ich sags doch! Die Bullen!« Auch Regitzens Stimme war nahe davor, sich zu überschlagen. »Hier sind wir!«, schrie er. Es war nun allerdings so laut draußen geworden, dass der Hilferuf ungehört verhallen musste. »Einfach abwarten«, riet Vika und ich fragte mich, was uns auch anderes übrigblieb. Das Getrampel über unseren Köpfen war inzwischen kaum noch auszuhalten, die Personen des zweiten Schiffes hatten das unsrige geentert, man konnte sich die Handgreiflichkeiten, die da oben stattfanden, in bewegten Bildern vorstellen. Wieder krachte ein Schuss, brachte aber nicht die vom Erzeuger erwünschte Ruhe, im Gegenteil. Etwas fiel, knapp an unserem Bullauge vorbei, ins Wasser, dann wieder etwas. Ein weiterer Motor heulte auf, der eines kleineren Fahrzeuges, und entfernte sich schnell. Auf Deck brach Jubel aus. »Die Bullen?« Sogar Regitz war sich nicht mehr sicher. »Klingt eher wie Piraten«, sagte Vika – und ich nickte. Piraten.

203
    Piraten? Das hier war nicht die Karibik, hier segelte kein Johnny Depp übers Meer, hier waren wir drei gerade die einzigen Deppen. Es rumorte, es krakeelte, es schepperte, es knirschte, es bumste über uns, Lachen und Schreien, immer diese kehligen Laute, die wir nicht verstanden. Dann stieg jemand unter Deck, die Tür zur Kabine wurde geöffnet,