Die Enden der Parabel

klingeln, wird nicht recht schlau aus Slothrop.
    "Ich meine damit", steigert sich dieser in etwas hinein, das ihn eigentlich nur ganz beiläufig wundert, nichts zum Radauschlagen jedenfalls, oder?, "kommt's euch nicht ein bißchen komisch vor, daß ihr Shell-Knaben da auf eurer Kanalseite an eurem Flüssig-Triebwerk bastelt, während die anderen von drüben ihre verflixten FlüssigDinger nach euch schießen, und zwar auf einem Leitstrahl, der aus eurem eigenen ... gottverfluchten ... Shell-Hauptquartier kommt? Kapiert?"
    "Nein, ich finde da nichts - worauf wollen Sie eigentlich hinaus? Natürlich haben die
    sich einfach das höchste Gebäude ausgesucht, das sie finden konnten und das

außerdem in der direkten Linie zwischen ihren Abschußbasen und London lag."
    "Ja, und in der richtigen Entfernung, vergessen Sie das nicht, exakt zwölf Kilometer
    von der Schußstelle. Na? Genau das ist es, was ich meine." Warte mal, warte. Ist es
    wirklich das, was er meint?
    "Nun gut, so habe ich das noch nie gesehen."
    Ich auch nicht, Bruderherz. O nein, ich auch nicht, Leute...
    Hilary Bounce und sein Verwirrtes Lächeln. Noch so ein Argloser, ein Unterspieler wie Sir Stephen Dodson-Truck. Aber:
    Sinnsprüche für Paranoiker, 2: In der Arglosigkeit der Kreaturen spiegelt sich die Amoral des Meisters.
    "Ich hoffe, ich habe nichts Verkehrtes gesagt?" "Warumwieso?"
    "Sie wirken -" und Bounce behaucht, was ein warmer kleiner Lacher sein soll, "beunruhigt."
    Beunruhigt, stimmt. Von den Krallen und Zähnen eines Ungeheuers, einer Anwesenheit, die so riesig ist, daß keiner außer ihm sie sieht - hier! da ist das Monstrum, von dem ich euch erzählt hab! - Kein Monstrum, Dummkopf, das sind Wolken! Nein, bist du blind? Es sind seine Füße-]a, Slothrop kann die Gegenwart der Bestie am Himmel spüren: die anderen halten ihre sichtbaren Krallen und Schuppen für Wolken oder ähnliche Wahrscheinlichkeiten - oder sie haben sich verschworen, die falschen Wörter zu gebrauchen, solange Slothrop zuhört... "Es ist nur ein , Slothrop."
    Er wird lernen, die Anführungszeichen in den Reden anderer zu hören. Ein Bücherreflex, für den er genetisch prädisponiert sein mag: durch all die gewesenen Slothrops, die Bibeln als Bestandteil ihres Hausrats durch die blauen Hügel schleppten, in Kapiteln und Versen die Pläne von Archen, Tempeln, visionären Thronen memorierten, Materialien, Dimensionen, Daten, hinter welchen immer, nah oder fern, die numinose Gewißheit Gottes stand.
    Auf welche angemessenere Weise also könnte die Bestätigung zu Tyrone kommen, als, an einem kühlen Morgen, so:
    Es ist die Blaupause einer deutschen Stückliste, so miserabel reproduziert, daß er kaum ein Wort entziffern kann: "Vorrichtung für die Isolierung, 0011-5565/43." Was soll nun das wieder? Er kennt die Ziffern auswendig, es ist die Auftragsnummer der A-4-Rakete als Ganzes. Was hat irgendeine Isolierung mit dem Gesamtauftrag zu tun? Die DE-Stufe hat's auch noch, die höchste Dringlichkeit, die die Nazis zu verstempeln haben. Dumme Sache. Entweder so 'n Schreibstubenhengst beim OKW hat was verwechselt, das soll schon vorgekommen sein, oder er hat einfach die Nummer nicht gewußt und die der Rakete als nächstbeste eingesetzt. In den Spalten für Auftraggeber, -nehmer und die Teilenummer steht überall nur der Verweis auf ein Dokument SG 1. Daneben ein Stempel: "Geheime Kommandosache! Dies ist ein Staatsgeheimnis im Sinne des §35R5138."
    "Sagen Sie mal", begrüßt er General Wivern, der gerade hereinschaut, "ich würde gerne 'ne Kopie von einem sehen."
    "Hah-hah", antwortet der General. "Schätze, unsere Leute ebenfalls." "Nein, ernsthaft." Alles, was die alliierte Abwehr über das A 4 beschafft, egal, aus welcher Geheimhaltungsstufe, wird oben in London in einen diskreten Trichter gestopft und kommt in Slothrops Zauberstübchen im Casino wieder raus. Bis jetzt haben sie noch nie etwas zurückgehalten. "Slothrop, es gibt keine -Dokumente."
    Sein erster Impuls ist, dem Mann die Stückliste unter die Nase zu reiben, aber heute spielt er den gerissenen Yankee, der die
    Rotröcke im Wald stehen läßt. "Naja, dann werd ich's falsch gelesen haben", gemimter Suchblick durchs papierbesäte Zimmer, "vielleicht war's eine <56> oder so was, wo ist der Fetzen auch schon wieder hin ... "
    Der General geht ab. Zurück bleibt Slothrop, mit einem Rätsel, das sich zu einer Art -nein, noch ist es nicht Besessenheit, noch nicht so ganz ... Er nimmt die Stückliste, fährt durch die