Die Enden der Parabel

sie hatte, war ein Thayer's-Slippery-Elm-Bonbon. Er kam sich vor wie ein Idiot. Bevor sie sie wegbrachten, nahm sie doch noch seine Hand und küßte sie, ihr Mund und ihre Wange im flackernden Licht kalt wie Frost, und die Stadt ringsumher war plötzlich ein großer, verlassener Eisschrank, der muffig roch und nie mehr Überraschungen enthalten würde. In diesem Augenblick lächelte sie, ganz zaghaft, und er wußte, das war's, worauf er gewartet hatte, ein Shirley-Temple-Lächeln, wow, als ob das reichen würde, all jenes ungeschehen zu machen, woraus sie sie hervorgezogen hatten. Was für ein gottverdammter Quark. Da hängt er am Ende einer Lawine von Vorfahren, dreihundert Jahre neuengländische Hinterwäldler im Rücken, und bringt nicht mehr zustande als einen nervösen Waffenstillstand mit ihrer puritanischen Vorsehung. Eine Detente. Jede der Ruinen, die er tagtäglich besichtigen geht, ist eine Predigt auf die Vergeblichkeit alles Irdischen. Und daß er in all diesen Wochen auch nicht das kleinste Fragment einer Rakete gefunden hat, beweist einmal mehr, wie unteilbar der Akt des Todes ist... Slothrops Pilgerfahrt: London, die profane Stadt, lehrt ihn: daß er nur um eine Straßenecke zu biegen braucht, um sich schon mitten in einer Parabel zu befinden. Er ist jetzt besessen von der Idee einer Rakete, auf der sein
    Name geschrieben steht. Wenn sie ihn tatsächlich erwischen wollen (und "SIE" umfaßt Möglichkeiten, weit, weit über Nazideutschland hinaus), dann ist das der sicherste Weg, es kostet sie ja schließlich nicht die Welt, seinen Namen auf jede einzelne ihrer Raketen draufzupinseln, oder?
    "Tja, hm, das könnte schon was bringen", Tantivy mustert ihn mit einem sonderbaren Blick, "nicht wahr, vor allem im Gefecht, wenn man so was vorspiegelt. Bringt einen wahrscheinlich aus dem Schneider. Man könnte es nennen oder so. Aber -" "Wer spiegelt hier vor?" rundet er sich eine Zigarette an, schüttelt seine Stirnlocke durch den Rauch. "Meine Güte, Tantivy, hör zu, ich will dich wirklich nicht beunruhigen, aber... ich bin eben schon vier Jahre überfällig, darum geht's! Es könnte jeden Augenblick passieren, in dieser Sekunde, kapierst du, ganz plötzlich ... Scheiße ... einfach zero und basta... und ..."
    Es ist nichts, was er sehen oder anfassen könnte - plötzliche Gaseinbrüche, ein Luftwirbel, der herabstößt und keine Spuren hinterläßt ... ein Wort, ohne Vorwarnung ins Ohr geflüstert, und dann Stille für immer. Mehr als die Unsichtbarkeit, als Hammerschlag und Donner des Gerichts ist dies der eigentliche Schrecken, der seiner spottet, der ihm den Tod mit deutscher Präzision verspricht, der die stille Anständigkeit Tantivys verlacht ... nein, keine Kugel mit Flossen, mein Freund ... nicht das Wort, dieses eine Wort, das den Tag auseinanderreißt... Es war an einem Freitagabend im vergangenen September, er kam gerade von der Arbeit und lenkte seine Schritte zur U-Bahn-Station Bond Street, mit den Gedanken schon ganz beim kommenden Weekend und seinen beiden Navymädchen, dieser Norma und dieser Marjorie, bei denen er aufpassen mußte, daß die eine nichts von der anderen erfuhr - als es plötzlich, gerade als er die Hand hob, um in der Nase zu bohren, im Himmel viele Kilometer hinter seinem Rücken und ein Stück stromaufwärts memento mori einen scharfen Knall gab, eine heftige Explosion, die er genau in seinem Rücken rollen fühlte, fast wie Gewitterdonner. Aber doch anders. Sekunden später geschah es ein zweites Mal, jetzt aber vor ihm: laut und klar über die ganze Stadt hinweg. Eingegabelt. Aber es waren nicht die Brummer, auch nicht die Luftwaffe. "Und auch kein Donner", sagte er laut und verwundert. "Schon wieder diese verfluchten Gasleitungen", eine Frau mit einer Lunchbox und vom Tag verquollenen Augen stieß ihn im Vorbeigehen mit dem Ellenbogen in den Rücken.
    "Nein, das sind die Deutschen", ihre Freundin, eingerollte blonde Ponyfransen unter einem karierten Kopftuch, zog eine ungeheure Show ab, hob beide Hände gegen Slothrop: "Sie haben es auf den da abgesehen, sie sind unheimlich scharf auf plumpe, fette Amerikaner!" Binnen einer Minute würde sie ihn in die Wange kneifen und damit hin und her wabbeln.
    "Hi, Superpuppe", sagte Slothrop. Sie hieß Cynthia. Er schaffte es, eine Telephonnummer zu kriegen, bevor sie Adieu winkte und zurückgeschwemmt wurde ins Stoßzeitgetümmel.
    Es war einer jener großen, eisengrauen Londoner Nachmittage: die gelbliche Sonne wurde zerstichelt,