Die Enden der Parabel

verschwunden. Aber besser hier im schwimmenden Gerumpel, Thanatz, wer weiß, was hier herumtreibt, frag diesen Oberst Enzian, der weiß Bescheid (es gibt einen Schlüssel, unter den Abfällen der Welt... und den wird man nicht an Bord der weißen Anubis finden, weil sie dort alles von Wert durchs Speigatt kippen).
    Gut. Thanatz im Gaswerk, an eine teerige Mauer gelehnt, mit Makrelenaugen aus feuchtwolligen Kragenschatten plierend, alles schwarzweiß, den Arsch auf Grundeis, Atemwölkchen in den Mundwinkeln, während das Grün der Dämmerung in seinem Rücken durch die Gassen wächst. Er wird nicht hier sein, er ist nur tot nur tot? Soll das nicht eine Grenzfläche sein? Eine Zwischenfläche hier, auf der sich zwei Welten treffen... sicher, aber welche zwei} Positivismus wird ihn nicht retten, das hat schon damals in Berlin nicht funktioniert, auf den Seancen bei Peter Sachsa ... es stand ihm nur im Wege, machte die anderen ungeduldig mit ihm. Die Wand aus Worten zwischen ihm und dem Numinosen war stets nur eine Taktik ... hat ihm nie ein Gefühl von mehr Freiheit gegeben. Und jetzt macht sie noch weniger Sinn. Er weiß, daß Blicero existiert.
    Es war kein Traum. Wünschst du dir nicht, es könnte einer sein? Wieder nur ein Fieber, das früher oder später weicht, das dich entläßt in die kühle Wirklichkeit eines Zimmers... nein, du brauchst diese lange, schwierige Mission nicht auszuführen, nein, es war nur ein Fieber... es war nicht wirklich...
    Diesmal ist's Wirklichkeit - Blicero, lebendig oder tot, ist wirklich. Thanatz, inzwischen etwas wirr vor Angst, will ihn provozieren, kann nicht mehr warten, will sehen, was es braucht, um Blicero über die Grenzfläche zu holen ... welche heulende, arschwackelnde Unterwerfungsgeste es braucht, um ihn zurückzulocken... Das einzige, was er anlockt, ist die russische Polizei. Es existiert ein stillschweigendes Übereinkommen, wonach die 175er ihre Stadt nicht verlassen, und natürlich hat man Thanatz kein Sterbenswort davon gesagt. Die Gegend ums Gaswerk war früher ein berüchtigter Strich, bis die Russen mit ein paar großen Razzien kamen. Ein letztes, verklingendes Echo der Hymne der 175er-Stadt hüpft über die Straße davon, ein grausiger, gesungener Salut an alle Tücken, etwa:
    Yumsy-numsy un' poopsie-poo, Wenn ich degeneriert bin, dann auch du ...
    "Heutzutage erwischen wir nur noch euch Touristen", sagt der schnieke Zivilist mit dem weißen Stecktuch in der Brusttasche und kichert in den Schatten seiner Krempe. "Und natürlich den gelegentlichen Spion." "Ich bin's nicht", sagt Thanatz. "Du nicht, soso. Erzähl davon."
    Ein ziemliches Schlamassel, das Ganze. In weniger als einem halben Tag hat sich Thanatz von einem, der keinerlei Grund hatte, sich wegen Blicero Sorgen oder auch nur Gedanken zu machen, zu jemandem gemausert, der ständig irgendeine Formulierung von Blicero auf Lager haben muß, um neugierige Polypen zu befriedigen. Es ist eine seiner ersten Lektionen im Übergan-gensein: er wird keiner einzigen der Konsequenzen, die er jetzt für sich absteckt, entgehen, es sei denn durch Zufall.
    Zum Beispiel verwechselt, durch Zufall, eine polnische Guerillaeinheit, gerade frisch aus London heimgekehrt, den Polizeiwagen in den Außenbezirken von Stettin mit einem anderen Fahrzeug, das einen Anti-Lublin-Journalisten ins Gefängnis transportiert - schießt die Reifen platt, reißt die Türen auf, tötet den Fahrer, verwundet den Vernehmungsbeamten in Zivil und entkommt mit Thanatz, die Beute wie einen Sack Kartoffeln hinter sich herschleifend. "Ich bin's nicht", sagt Thanatz. "Scheiße. Er hat recht."
    Sie werfen ihn aus der Wagentür in ein DP-Lager wenige Kilometer weiter. Man treibt ihn in einen Drahtpferch zu 1999 anderen, die nach Westen, nach Berlin geschickt werden sollen.
    Wochenlang ist er in Güterzügen unterwegs, schichtweise wie ein Affe an die Außenwand seines zugewiesenen Waggons geklammert, während innen ein anderer in der Strohlücke schläft, die er freigemacht hat. Bei Schichtwechsel werden die Plätze dann getauscht. Es hilft einem, wach zu bleiben. Jeden Tag sieht Thanatz ein halbes Dutzend DPs einnicken und vom Zug fallen, was manchmal ein komischer Anblick ist, meistens aber nicht, obwohl DP-Humor sehr eigen sein kann. Er wird auf Hände, Stirn und Arsch gummigestempelt, wird entlaust, gefilzt, geknufft, benamst, beziffert, adressiert, fakturiert, fehlgeleitet, zurückgehalten, ignoriert. Er wandert durch die papiernen Griffe von