Die Enden der Parabel

Herrentoilette des Roseland Ballroom, von der aus Slothrop seine Reise durch die Toilettenspülung antrat, die in den St.-Veronika-Papieren (die den großen Holokaust des Hospitals mysteriöserweise überlebt haben) dokumentiert ist. Und Scheiße ist nun mal die Farbe, vor der die Weißen Angst haben. Scheiße ist die Gegenwart des Todes, nicht irgendeines abstrakt-kunstvollen Wesens mit einer Sense, sondern die Anwesenheit der steifen und verrottenden Leiche selbst, mitten drin im warmen und privaten Arschloch des weißen Mannes, wo es ziemlich intim wird. Das ist der Grund für die weißen Toiletten. Oder habt ihr schon recht viele braune gesehen? Keine Spur - den Toiletten gebührt die Farbe von Grabsteinen, von klassischen Säulen in Mausoleen, ihr weißes Porzellan ist das ureigenste Emblem des desodorierten und offiziellen Todes. Shinola-Schuhwichse hat die Farbe von Scheiße. Malcolm, der Schuhputzboy, der Shinola auf die Schuhe wichst, leistet den weißen Männern Buße für seine Sünde, in der Farbe von Scheiße und Schuhwichse geboren zu sein. Es ist verführerisch, sich vorzustellen, daß in einer Samstagnacht, einer bodenzitternden, lindyhüpfenden Roselandnacht, Malcolm von den Schuhen irgendeines Harvardjungen aufblickte und den Augen von Botschaftersohn Jack Kennedy begegnete, damals Student im letzten Jahr. Es ist verführerisch, sich vorzustellen, daß währenddessen über dem Kopf des jungen Jack eine jener Unsterblichen Glühbirnen brannte - hat Red sein Jitterbugjonglieren mit dem Poliertuch für den Schatten eines Beats unterbrochen, hat er eine Lücke im Moire gelassen, gerade groß genug, um den weißen Jack hindurchblicken zu lassen, nicht nur hindurch auf, sondern hindurch durch den Glanz auf den Schuhen seines Kommilitonen Tyrone Slothrop? Waren die drei jemals an diesem Ort versammelt - sitzend, hockend, auf dem Weg hinaus? Jack und Malcolm wurden schließlich beide ermordet. Slothrops Schicksal ist weniger klar. Es könnte sein, daß sie für Slothrop etwas anderes vorgesehen haben.
    EIN ZWISCHENFALL IM TRANSVESTITENKLO
    Ein kleiner Affe oder Orang-Utan, der hinter seinem Rücken was versteckt hält, schlängelt sich unbemerkt zwischen den netzbestrumpften Beinen, über die Knöchel hinuntergerollten Söckchen, aquamarinblauen Kunstseidenschärpen samt po-wärts reingesteckten Mädchenmützen hindurch. Erreicht endlich Slothrop, der eine blonde Perücke und den gleichen bodenlangen fließenden Fummel mit Kreuzträgern anhat, wie ihn Fay Wray in ihrer Probeaufnahme mit Robert Armstrong auf dem Schiff trägt (ein Kleid, das Slothrop, bedenkt man sein Erlebnis auf dem Roseland-Lokus, vielleicht aus dem verdrängten Wunsch heraus gewählt hat, von einem gigantischen schwarzen Affen auf eine unaussprechliche und undenkbare Weise sodo-misiert zu werden, vielleicht aber auch einem keuschen Gefühl für Fay zu Ehren, dem er nie anders als durch ein stummes Deuten und ein erstickendes: "Ach, schau ..." Ausdruck zu verleihen vermochte - diese Aufrichtigkeit, dieser saubere Schneid, die schon dem Kleid selbst innewohnen, seine riesig weiten Ärmel, die jeden Raum, den man durchschreitet, an die Vergangenheit verraten...).
    In jenem ersten Augenblick, lang vor unserer Flucht: Bergschlucht, Tyrannosaurus (fliegende Mahre Und ausgerenkte Kiefer), die zischende Schlange, Die an dich
    sprang in deiner eigenen Welt aus Stein,
    Die Flugechse oder der
    Sturz - davon nichts ...
    Erst Als ich wehrlos hing, Dschungel und Nacht Zugleich, und wartete, mit Fackeln an der Mauer, Auf ihr Erscheinen, wirkliche Gestalt der Nacht, Begann mein Beten: nicht für Jack, mondhungrig Albernd auf den Wetterdecks, o nein. Ich dachte An Denham, ihn allein, mit Kamera und Knarre, Schlitzohrig auf die beste Knallchargen-Tour Durchs Dunkelste der Erde stapfend, schießend Und perforierend, so oder so, was unwirklich war Und, geschossen, wurde wahr - Carl Denham, Mein Regisseur, mein Unsterblicher, Carl...
    Ah, gib mir mein Licht, sag mir das Stichwort...
    Wir haben sie unter tausend Namen gesehen ... "Greta Erdmann" ist davon nur einer, diese Schönheiten, deren Job es ist, sich im Angesicht des Grauens vor Angst zu winden ... aber nach getaner Arbeit schlafen sie zu Hause ein wie wir und träumen von Mordkomplotten, von Anschlägen auf anständige und normale Leute... Der Affe streckt sich, patscht Slothrop auf den Hintern, gibt ihm, was er mitgebracht hat yaahhgghh 'ne Bombe isses, 'ne richtig kugelrunde schwarze eiserne