Die Enden der Parabel

Bürger er sich zu fühlen begonnen hatte, abgeschlossen und als Frieden neu begründet werden würde und daß er, was seine professionellen Interessen anlangte, fast nichts von ihm gehabt hatte. Für alle möglichen Radarentwicklungen, für magische Torpedos, für Flugzeuge und Geschosse waren Unsummen ausgegeben worden, doch was hatte Pointsman aus diesem Kuchen für sich herausgeschnitten? Im Grunde einen flüchtigen Verwaltungsjob, mehr nicht: seine ARF, die Abreaction Research Facility, samt einer Handvoll Handlanger - einem Hundetrainer vom Variete, einigen Studenten der Veterinärmedizin, immerhin auch, als Prunkstück der Sammlung, einem russischen Emigranten, Dr. Porkjewitsch, der noch mit Pawlow persönlich am Koltuschy-Institut gearbeitet hatte, bevor die Säuberungen begannen. Ein
    Dutzend frischer Hunde verbraucht dieses Team pro Woche, numeriert und wiegt sie, klassifiziert sie nach hippokratischem Temperament, sperrt sie in Käfige und experimentiert an ihnen herum. Und da sind noch die Kollegen, die Mitbesitzer des berühmten Buches, die heute alle - das heißt all jene, die von den ursprünglichen Sieben noch übrig sind - in englischen Hospitälern arbeiten, wo sie die Schlachtenmüden und Granatengeschockten von jenseits und die Bomben- oder Raketenbeglückten von diesseits des Kanals verarzten. Sie kriegen in diesen Tagen der schweren V-Waffen-Angriffe mehr Abreaktionen zu sehen als die Ärzte früherer Epochen in ihrem ganzen Leben, und sie entdecken dabei immer neue Fragestellungen. P. W. E. läßt den Geldhahn gerade tröpfeln, läßt gerade so viel von dem verzweifelten Papier durch den Rost der Institutionen rieseln, wie die ARF braucht, um sich als Kolonie des Krieges zu erhalten, ohne Hoffnung auf nationale Unabhängigkeit... Mexicos Statistiker tabellieren ihr Speicheltropfen, Körpergewichte, Stromspannungen, Geräuschpegel, Metronomfrequenzen, Bromiddosierungen, Prozentsätze durchtrennter Empfindungsnerven oder amputierter Hirnmasse, Tage und Stunden von Betäubungen, Trommelfellperforationen, Netzhautverbrennungen, Kastrationen. Unterstützung kommt auch von der Psi-Sektion, einer fügsamen colonie degage, die keinerlei weltliche Absichten verfolgt.
    Der alte Brigadier Pudding kommt gut zurecht mit dieser Spiritistenhorde, schließlich hat er selber Ambitionen in der Richtung. Dieser Pointsman aber und seine dauernde Geldgier -Pudding kann nur versuchen, sich den Mann vom Leibe zu halten und dabei halbwegs höflich zu bleiben. Etwas kleiner ist er als sein Vater und ganz gewiß auch weniger robust. Der Vater war Sanitätsoffizier in Thunder Prodds Regiment, im Polygonwald erwischte ihn ein Schrapnellsplitter am Oberschenkel, sieben Stunden lag er unbeweglich da, bevor er, ohne ein Wort zu sagen, in diesem Schlamm, dem unerträglichen Gestank, ja, im Polygonwald ... oder war das etwa - wie hieß gleich dieser Bursche mit den ingwergelben Haaren, der immer beim Schlafen die Mütze aufbehielt? Ahh, komm wieder. Polygonwald... doch es entschwindet ihm. Gefällte Bäume, tot, in sanftem Grau, Maserungenwirbelwiegefrornerqualm... Ingwer... Donner... umsonst, verdammt umsonst, es ist weg, wieder einer weg, einer weniger, o Gott...
    Keiner kennt das genaue Alter des Brigadiers, doch geht er sicher auf die Achtzig zu. Als er 1940 reaktiviert wurde, fand er sich in einem fremden Koordinatensystem wieder, nicht nur der Schlachtfelder, deren Fronten sich nun täglich oder stündlich verschoben, einer Lauf schlinge vergleichbar oder den goldhellen Grenzen des Bewußtseins (vielleicht, obwohl wir nicht zu düster werden wollen, nicht nur vergleichbar, sondern diesen Grenzen gleich ... gut, bleiben wir bei der "Laufschlinge"), sondern auch, was die Struktur des Staates Krieg an sich betraf. Pudding fragt sich immer wieder, oft sogar laut, selbst in Gegenwart Untergebener, wessen Haß er es wohl zu verdanken hat, daß er bei der Geheimen Kriegführung gelandet ist. Man erwartet Kooperation von ihm, Harmonie mit anderen Kolonien des imperialen Krieges, deren Namen dort auf den Karten stehen, wo Todesarten produziert werden. Doch allzu oft wird das Konzert zu einer Kakophonie der ungeklärten Zuständigkeiten. Die P. W. E. läppt über ins Propagandaministerium, in den europäischen Dienst der BBC, die Special Operations Executive, das Amt für Wirtschaftskrieg und die politischen Nachrichtendienste des F. O. in Fitzmaurice House. Unter anderem. Als die Amerikaner ins Land kamen, sollte man auch noch