Die Engel warten nicht: Kriminalroman (German Edition)

Hosentasche zu ziehen. Er bereute, bei den Handschuhen gegeizt zu haben. Ihr Leder war zu dick. Seine unbeweglichen Finger hatten Mühe, das Rädchen des Feuerzeugs in Schwung zu bringen, der letzte der Grillanzünder rutschte ihm zwischen Daumen und Zeigefinger hindurch, und für Sekunden fing sein Handschuh Feuer.
    Er vergewisserte sich, dass die Grillanzünder brannten. Dort, wo kleine blaue Flammen die Blöcke umtanzten, färbte sich das Gummi der Autoreifen glasig schwarz.
    Zügig, ohne sich einmal umzusehen, schritt er in Rich tung der Tankstellenkasse, bog jedoch direkt vor der Ein gangstür ab. Während er zwischen den Waschanlagen eilig das Gelände verließ, sah er aus den Augenwinkeln, wie schmale Qualmwölkchen von den Reifen des Wagens aufstiegen.
    Bevor sie wieder die Auffahrt zur Autobahn nahmen, bremste Sassie den Wagen ab.
    – Ich habe keinen Knall gehört, sagte sie.
    – Vielleicht hat es einmal puff gemacht, schlug er vor. Aber es hat funktioniert.
    – Und wie.
    Über dem Dach der Großtankstelle stand eine schwarze Wolke in der Luft. Gelbe und rote Flammen umschwirrten ihre zuckende, pechschwarze Mitte, und wenn sie Zeit und Muße gehabt hätten, wären sie geblieben, um dabei zuzusehen, wie ihr alter, nachtblauer Ford Fiesta in einer öligen Feuersbrunst bis auf sein Gerippe niederbrannte. Lange genug hatte das Auto sie mit seinen Benzindämpfen zu vergiften versucht.
    Kurz hinter Handen kam ihnen der erste Feuerwehrzug auf der Autobahn entgegen. Gleich werden es mehr sein, dachte Myrbäck, ein ganzes Sirenenkonzert wird anheben. Es ist erst die Ouvertüre, aber sie erklingt mit einer beachtlichen Klangfülle.

W ar es notwendig? Absolut unvermeidlich? Die Sache mit Holzapfel?
    – Muss du das jetzt wissen? Ausgerechnet jetzt?
    – Ja, warum nicht. Wer weiß, ob uns später noch Zeit bleibt.
    – Du denkst: Wenn sie uns schnappen, sie dich nach Hall schicken und mich in die Haft nach Färingsö und wir uns in zehn Jahren vor einem Gefängnistor wiedersehen, dann ist es zu spät für diese Frage?
    – Ja, so in etwa.
    Myrbäck roch nach Benzin. Er lag quer auf der Rückbank des Jeeps, schob sich die weiße Anzughose von den Beinen und schnaufte sich aus dem weißen Jackett.
    – Schade um den Anzug, meinte sie.
    – Gut, in zehn Jahren frage ich dich wieder. Ob du damals in mich verliebt warst. Wenigstens für ein paar Tage? Ob du Holzapfel damals aus reiner Lust rangelassen hast? Oder aus Nächstenliebe, aus Mitleid mit einem Idioten? Oder weil du mich irgendwann satthattest, weiß der Teufel. Weil ich dich langweilte, wegen meiner Nasenhaare oder sonst was. Wegen meiner Unart zu schmatzen.
    – Du schmatzt doch gar nicht, sagte sie. Sie hatte keine Lust, ihm Antworten zu geben. Sie würden ihn so oder so ratlos lassen.
    Sie sah auf die Uhr an ihrem Handgelenk.
    – Wir sind zu früh. Fünfzehn Uhr vierzehn.
    – Dann fahr langsamer, verdammt. Endlich hatte er sich die Jeans und das blaue T-Shirt übergezogen und quetschte sich zwischen den Sitzen hindurch zu ihr nach vorn. Er drehte am Radioknopf und suchte nach einem Sender, der das Fußballspiel übertrug. Sie hatten lange über den Tag, über die Stunde, über den passenden Moment gegrübelt, und sie waren am Ende zu dem Schluss gekommen, dass es nur einen geben würde, an dem die Aufmerksamkeit der ganzen schwedischen Nation abgelenkt wäre: während eines Spiels der Weltmeisterschaft. Vor einer Viertelstunde war die Partie angepfiffen worden.
    Sobald sie in Länna auf die Abbiegerspur fuhren, bremste sie ihren schweren Wagen ab, bis er am Ende der Rampe im Schritttempo ausrollte.
    Myrbäck stieg aus, öffnete die Hinterklappe des Jeeps und hob die Plastikwanne mit den Krähenfüßen heraus. Wieder zog er seine gefütterten Arbeitshandschuhe über, ging federnd in die Hocke und warf die Krähenfüße durch die Luft. Klirrend sprangen die Eisenkrampen über den Asphalt. Er sah zu, dass sie sich gleichmäßig über die volle Breite der Fahrbahn verteilten.
    Sie blieb am Steuer und hielt die Autobahn im Blick.
    Myrbäck zeigte Geschick im Krampenwerfen, so viel musste sie ihm lassen. Sie wusste, wie schwer die Krähenfüße waren, wie gefährlich spitz Holzapfel ihre Enden gefeilt hatte. Sie fühlte einen Stich in der Mitte ihrer Brust. Ohne annähernd zu begreifen, woher der Gefühlssturm nahte, wäre sie beinahe aus dem Wagen gesprungen und hätte ihn umarmt, in die Büsche geschleppt, die staubig unter dem nichtssagenden Himmel standen,