Die Fackel der Freiheit

protzige Liliputaner-Truppe mit Größenwahn sein - ganz genau das, was der Rest der Galaxis von einer Sternnation erwarten würde, deren Regierung sich fest im Griff von geächteten, rein profitorientierten transstellaren Konzernen befand.
    Und, Ironie des Schicksals, genau das war die Mesa System Navy auch. Schließlich wäre es ja gänzlich undenkbar gewesen, eine Truppe aufzustellen, deren Professionalität sie möglicherweise als ›doch ernstzunehmend‹ verraten hätte. Und so hatte man die Mesan Alignment Navy, die bis vor nicht allzu langer Zeit nur über gerade einmal eine Hand voll sorgsam verborgen gehaltener Zerstörer und Leichter Kreuzer verfügt hatte, als gänzlich eigenständige Organisation geschaffen. Im Gegensatz zu dem Herumstolzieren und dem prätentiösen Gehabe der ›Navy‹, von der jeder wusste und die besser in einer komischen Oper aufgehoben gewesen wäre, war die MAN eine todernste, höchst motivierte und immens professionelle Einheit, und ihre schlichten, schmucklosen Uniformen standen in bewusstem Kontrast zu denen der MSN.
    Und mit den Schiffen, die wir schon jetzt haben, könnten wir der gesamten MSN den Arsch wegballern, ohne auch nur ins Schwitzen zu geraten, sinnierte Maddock. Und die Schiffe, die wir schon bald haben werden, können das Gleiche mit praktisch jedem anderen anstellen.
    Dieses Wissen erfüllte ihn mit tiefsitzendem, brennendem Stolz, und er freute sich auf den schon bald nahenden Tag, an dem der ganze Rest der Galaxis das erführe, was er bereits wusste. Auf den Tag, an dem die Worte ›Mesan Navy‹ mit Respekt ausgesprochen würden, sogar mit Furcht, nicht nur mit belustigter Herablassung.
    Doch noch war dieser Tag nicht gekommen, und abgesehen von Commander Jessica Milliken, seinem ersten Offizier, wusste niemand der Personen, die jetzt nacheinander den Besprechungsraum an Bord des Schlachtkreuzers Leon Trotsky betraten, dass die MAN überhaupt existierte.
    Er wartete, während die Neuankömmlinge ihre Plätze suchten; sie blieben hinter ihren Sesseln stehen, ebenso wie er hinter dem seinen abwartete. Einige Sekunden verstrichen, dann öffnete sich die Tür zum Besprechungsraum erneut, und mit großen Schritten kam Bürger Commodore Adrian Luff von der Exil-Volksflotte herein, flankiert von Bürger Commander Millicent Hartman, seinem Stabschef, und Captain Olivier Vergnier, dem Kommandanten der Leon Trotsky.
    Wenn ich schon finde, meine Uniform sehe albern aus, dachte Maddock säuerlich, was ist dann mit den Dingern, die diese Spinner tragen?
    Das war eine berechtigte Frage, und sie war ihm auch schon mehr als einmal durch den Kopf gegangen während dieses endlosen Fegefeuers, als das er seine sechsmonatige Verwendung vor diesem derzeitigen Auftrag empfunden hatte. Während seiner verschiedenen Verwendungen, in denen es darum gegangen war, als Technikexperte für die eine oder andere Operation zu dienen - auf die Beine gestellt von Manpower-Bürokraten, die keinen Deut mehr über die Wahrheit des Mesanischen Alignments wussten als jeder andere auch -, hatte er nun wahrlich genug Idiotie erleben dürfen, aber das hier setzte wirklich allem die Krone auf. Dieses Mal waren es nicht nur Manpower-Bekloppte. Oh nein! Dieses Mal durfte er sich mit einem ganzen Kampfverband von Leuten herumschlagen, die die Grenze zwischen ›ein wenig bescheuert‹ und ›total verrückt‹ derart weit hinter sich gelassen hatten, dass sie sie nicht einmal mehr mit einem Teleskop hätten finden können ... wenn die Winzigkeit, die ihnen an Verstand noch geblieben war, sie überhaupt auf die Idee gebracht hätte, danach Ausschau zu halten.
    Luff marschierte geradewegs auf den Sessel am Kopfende des Konferenztisches zu und wartete, während Hartman und Vergnier sich hinter ihren eigenen Sesseln aufstellten. Dann nahm Luff Platz, wartete zwei sorgsam gezählte Herzschläge lang ab und nickte schließlich huldvoll all den niederen Wesen zu, die ihn hier umringten.
    »Nehmen Sie Platz«, befahl er, und Maddock zwang sich selbst dazu, wenigstens eine halbe Sekunde abzuwarten, bevor er gehorchte.
    An diesem Tisch wirkten Milliken und er sonderbar fehl am Platz, in ihren schwarzen Uniformjacken und den holzkohlegrauen Hosen. Gewiss, die anderen Uniformen in ihrer Umgebung wiesen fast ebenso viel Borten und Tressen auf wie die ihren, doch bei den anderen Uniformen waren die Jacken rot und die Hosen schwarz.
    Und niemand in der ganzen Galaxis ist verrückt genug, so etwas zu tragen, dachte er