Die Fluesse von London - Roman

dass Henry seinen Zauberspruch nicht anwenden kann und Lesleys Gesicht so bleibt, wie Gott es vorgesehen hat.«
    Ich konnte an Dr.   Walids Miene ablesen, dass er mir zustimmte. »Aber was wird dann? Wir können sie nicht ewig im medizinischen Koma lassen.«
    »Wir müssen Zeit gewinnen«, erklärte ich. »Bis Nightingale wieder bei Bewusstsein ist, bis ich wieder in die Bibliothek im Folly darf, bis Henry Pyke an Altersschwäche stirbt   … oder was auch immer Untote tun, wenn sie endgültig abkratzen.«
    Also ging Dr.   Walid vor sich hin brummend davon und kam wenig später mit zwei steril verpackten Spritzen zurück, auf denen das Biogefahrensymbol prangte und die mit einem Aufkleber »Für Kinder unzugänglich aufbewahren« versehen waren.
    »Etorphin-Hydrochlorid-Lösung«, sagte er. »Stark genug, um eine weibliche Person um die 65   Kilo zu betäuben.«
    »Wie schnell wirkt es?«
    »Damit immobilisiert man Nashörner«, erwiderte er und gab mir noch eine zweite Packung, ebenfalls mit zwei Spritzen. »Das ist das Gegenmittel, Narcan. Wenn Sie sich versehentlich selbst mit dem Etorphin injizieren, setzen Sie sich sofort eine dieser Spritzen, noch bevor Sie den Rettungswagen rufen, und sorgen Sie dafür, dass die Sanitäter diese Karte hier sofort finden können.«
    Er gab mir eine Karte, die noch warm war vom Laminierungsgerät. In Dr.   Walids sauberer Schrift stand darauf in Großbuchstaben: »Achtung! Ich war so blöd, mir selbst eine Etorphin-Hydrochlorid-Spritze zu setzen!« Darunter waren die Maßnahmen aufgelistet, die von den Rettungssanitätern zu ergreifen waren, um meine armselige Existenz zu retten   – die meisten betrafen Wiederbelebungund heldenhafte Anstrengungen, um Herzschlag und Atmung aufrechtzuerhalten.
    Im Lift nach unten klopfte ich mir nervös auf die Taschen und flüsterte leise vor mich hin, dass die Betäubungsspritzen in der linken Tasche und das Gegenmittel in der rechten Tasche steckten.
    Beverley wartete im Halteverbot auf mich. Sie trug eine khakifarbene Cargohose und ein nabelfreies T-Shirt mit der Aufschrift WINE BACK HERE quer über den Brüsten.
    »Trara!«, trompetete sie und führte mir stolz ihr Auto vor. Es war ein kanariengelbes Cabrio, Marke BMW Mini Cooper S mit Turbolader und Runflat-Reifen. Ein auffälligeres Gefährt ließ sich im Zentrum Londons schwerlich finden. Ich ließ sie gern fahren   – es gibt schließlich für alles Grenzen.
    Für Ende Mai war es schon sehr warm, eigentlich ein wunderbarer Tag, um in einem Cabrio durch die Stadt zu düsen, trotz aller Autoabgase in der Stoßzeit. Als Fahrerin war Beverley etwa durchschnittlich grauenhaft, so wie es von jemandem zu erwarten war, der den Führerschein in den letzten zwei Jahren gemacht hatte. Das Gute am Londoner Verkehr ist, dass der Durchschnittsfahrer nie eine Chance bekommt, so schnell zu fahren, dass ein Fahrfehler zu wirklich fatalen Folgen führen könnte. Erwartungsgemäß kamen wir unten am Ende der Gower Street zum Stillstand und ich sah mich dem alten Londoner Dilemma gegenüber: aussteigen und zu Fuß weitergehen oder sitzen bleiben und hoffen.
    Ich rief wieder Lesley an, wurde aber sofort an ihre Mailbox weitergeleitet. Daraufhin rief ich im PolizeirevierBelgravia an und ließ mich zu Stephanopoulos’ Airwave durchstellen. Für den Fall, dass jemand den Kanal abhörte, warnte sie mich pflichtgemäß, ich solle nach Hause gehen und auf weitere Anweisungen warten. Dann ließ sie mich wissen, dass sie Seawoll und Lesley zuletzt auf dem Weg zur Oper gesehen habe. Ich erklärte ihr, ich sei weisungsgemäß auf dem Weg nach Hause, was weder Stephanopoulos noch einen hypothetischen Mithörer überzeugen, aber sich wenigstens beim Verlesen des Abhörprotokolls vor Gericht gut machen würde.
    Der Stau löste sich erst auf, als wir an der New Oxford Street vorbei waren. Ich wies Beverley an, die Endell Street hinunterzufahren.
    »Wenn wir dort ankommen, hältst du dich von Lesley so fern wie möglich«, sagte ich.
    »Du glaubst allen Ernstes, ich würde mit Lesley nicht fertig?«, fragte sie.
    »Ich glaube, sie würde dir deine magischen Kräfte aussaugen.«
    »Echt?«, fragte Beverley.
    Das war natürlich geraten, aber ich dachte, dass ein
genius loci
wie Beverley seine magischen Kräfte von irgendwoher beziehen musste; für einen Wiedergänger wie Henry Pyke würden solche Wesen daher höchst attraktive Opfer darstellen. Vielleicht verfügten sie auch über eine Art natürliche Immunabwehr,