Die geheime Geschichte: Roman (German Edition)

hättet, wäret ihr vielleicht glimpflich davongekommen. Vielleicht wäre überhaupt nichts passiert.«
    »Vielleicht nicht«, sagte Henry liebenswürdig. »Aber vergiß nicht, wir sind hier in Vermont.«
    »Was ist das für ein Unterschied, verdammt?«
    »Das ist leider ein großer Unterschied. Wenn die Sache vor Gericht käme, würde man uns hier den Prozeß machen. Und die Geschworenen, darf ich vielleicht hinzufügen, wären nicht unseresgleichen.«
    »Und?«
    »Sag, was du willst, aber du kannst mich nicht davon überzeugen, daß eine Geschworenenbank voller Leute aus Vermont, die auf dem Armutsniveau leben, auch nur das leiseste Mitleid mit vier Collegestudenten hätte, die wegen Mordes an einem ihrer Nachbarn vor Gericht stehen.«
    »Die Leute in Hampden hoffen seit Jahren, daß so was mal passiert.« Francis zündete sich eine neue Zigarette an der Glut der alten an. »Wir kämen nicht mit so was wie Totschlag davon. Wir könnten von Glück sagen, wenn sie uns nicht auf den elektrischen Stuhl schicken.«
    »Stell dir vor, wie es aussehen würde«, sagte Henry. »Wir sind alle jung, gebildet, halbwegs wohlhabend und – was vielleicht das Wichtigste ist – nicht aus Vermont. Vermutlich würde jeder unparteiische Richter Zugeständnisse wegen unserer Jugend machen und berücksichtigen, daß es ein Unfall war, und so weiter, aber –«
    »Vier reiche Collegekids?« sagte Francis. »Betrunken? Unter Drogen? Mitten in der Nacht auf dem Land dieses Typen?«
    »Ihr wart auf seinem Land?«
    »ja, anscheinend«, sagte Henry. »In der Zeitung stand, dort wurde seine Leiche gefunden.«
    Ich war noch nicht sehr lange in Vermont, aber lange genug, um zu wissen, was jeder Bewohner von Vermont, der etwas taugte, davon halten würde. Das unbefugte Betreten eines fremden Grundstücks war gleichbedeutend mit einem Einbruch. »O Gott«, sagte ich.
    »Das ist noch nicht mal die Hälfte«, sagte Francis. »Herrgott, wir haben Bettlaken angehabt. Waren barfuß. Blutüberströmt. Stinkbesoffen. Kannst du dir vorstellen, wie wir zum Sheriff hinuntertraben und all das erklären?«
    »Nicht, daß wir in einem Zustand gewesen wären, in dem wir irgend etwas hätten erklären können«, meinte Henry verträumt. »Wirklich. Ich frage mich, ob dir klar ist, in was für einem Zustand wir waren. Kaum eine Stunde zuvor waren wir alle wirklich und wahrhaftig außer uns gewesen. Und es mag eine übermenschliche Anstrengung sein, sich selbst so vollständig zu verlieren, aber es ist nichts im Vergleich mit der Anstrengung, sich wieder zufinden.«
    »Jedenfalls war es nicht so, als ob es einen Knall gibt – und da sind wir wieder, froh und munter, ganz die alten«, sagte Francis. »Glaub mir. Ebensogut hätte man uns eine Elektroschockbehandlung verpassen können.«
    »Ich weiß wirklich nicht, wie wir nach Hause gekommen sind, ohne gesehen zu werden«, sagte Henry.
    »Ausgeschlossen, daß wir aus all dem eine plausible Story zusammengeflickt hätten. Mein Gott. Ich habe Wochen gebraucht, um darüber wegzukommen. Camilla konnte drei Tage lang nicht mal sprechen.«
    Mit leisem Frösteln erinnerte ich mich daran: Camilla mit einem roten Schal um den Hals, ohne Stimme. Laryngitis, hatten sie gesagt.
    »Ja, das war sehr merkwürdig«, sagte Henry. »Sie konnte völlig klar denken, aber die Worte wollten nicht herauskommen. Als hätte sie einen Schlaganfall gehabt. Als sie wieder anfing zu sprechen, kam ihr High-School-Französisch vor dem Englischen und dem Griechischen zurück. Kindergartenwörter. Ich weiß, wie ich an ihrem Bett saß und zuhörte, wie sie bis zehn zählte und wie sie mit dem Finger zeigte: la fenêtre, la chaise  ...«
    Francis lachte. »Sie war so komisch«, sagte er. »Als ich sie fragte, wie sie sich fühle, sagte sie: › Je me sens comme Hélène Keller, mon vieux. ‹«
    »War sie beim Arzt?«
    »Machst du Witze?«
    »Und wenn es sich nicht gebessert hätte?«
    »Nun, es ist uns ja allen so gegangen«, sagte Henry. »Nur war es nach ein, zwei Stunden vorbei.«
    »Ihr konntet nicht sprechen?«
    »Zerbissen und zerkratzt?« erwiderte Francis. »Sprachlos? Halb wahnsinnig? Wenn wir zur Polizei gegangen wären, hätten sie uns jeden ungeklärten Todesfall in New England aus den letzten fünf Jahren zur Last gelegt.« Er tat, als halte er eine Zeitung in der Hand. »›Rasende Hippies als Thrill-Killer auf dem Land. Kultmord am alten Abe Soundso.‹«
    »›Halbwüchsige Satansanbeter ermorden alten Farmer aus