Die Geisel

Kehoe zu bedenken.
    »Dann sollten wir uns wohl lieber welches besorgen«, erwiderte Driver.
    »Und wie stellst du dir das vor?«, wollte Kehoe wissen.
    Driver dachte ein Weilchen nach. »So wie ich das sehe, brauchen wir vor allem Waffen und Geld. Da, wo wir hinwollen, brauchen wir auf jeden Fall beides.«
    »Send lawyers , guns and money «, sang Kehoe. »The shit has hit the fan .«
    »Und wo wollen wir hin?«, fragte Corso.
    »Meinen Sie das geografisch oder philosophisch?«
    »Beides.«
    »Nach Osten und direkt in die Hölle.« Driver sah Kehoe an. »Was ist mit dir? Willst du irgendwohin?«
    Kehoe brauchte ein wenig. »Hab ich noch gar nicht drüber nachgedacht. Das Einzige, woran ich gedacht hab, war, dass ich nicht im Bau abkratzen wollte. Lieber wie 'n Hund auf der Straße krepier'n als in so einer Holzschachtel enden, in die sie einen da reinpacken.« Seine Augen wurden einen Moment lang glasig. Er schien auf einen Punkt weit hinter dem Horizont zu starren. »Auf mich wartet keiner oder so was. Scheiße, ich war verdammt lange drin. Abgesehen von den neun Monaten in vierundachtzig, war ich fast fünfundzwanzig Jahre im Bau. Jeder, der sich einen Scheißdreck um mich scheren könnte, is' inzwischen wahrscheinlich tot.« Er blickte von Corso zu Driver. »Ich muss nirgendwo hin. Ich wollte nur auf dem Weg nach draußen ordentlich Lärm schlagen.«
    »Ein edler Vorsatz«, meinte Driver. Und dann schwiegen sie.
    Eine Reihe zerklüfteter spitzer Kuppen zeichnete sich vor dem heller werdenden Himmel ab. Die zweispurige Straße erstreckte sich vor dem Pick-up, so weit das Auge reichte. Die Gegend würde es nie ins Sunset-Magazin schaffen. Keine Monument-Valley-Ansichten. Keine majestätischen Saguaro-Kakteen, die zum Himmel zeigten. Keine zarten Wüstenblümchen, die darauf warteten, im ersten Morgenlicht ihre zarten Blättchen zu entfalten. Nein. Das hier war Niemandsland. Land, das Gott niemals vollendet hatte, vielleicht aber auch Land, das er aufgebraucht hatte, bevor er zu fetteren Weidegründen weitergezogen war. Eine gebrochene Landschaft, die in einer Serie von Schluchten und Senken in sich selbst zusammenfiel, aufgelockert nur durch weggeworfene Haushaltsgeräte, ausgebrannte Autowracks und lächerliche Grüppchen von mit Müll übersäten Mesquite-Bäumen.
    Ein Sattelschlepper kam mit röhrendem Motor und abgeblendeten Scheinwerfern im Halbdunkel auf sie zugerast wie ein riesiger Güterzug. Sein Fahrtwind brachte den alten Pick-up dermaßen zum Schwanken, dass ihm seine Insassen sprach- und atemlos hinterhersahen.
    »Arschloch«, stieß Kehoe hervor.
    Eine Viertelmeile später zeigte ein Straßenschild an, dass es noch eine Meile bis FLINT … war.
    »Da halten wir. Wir stecken alles, was Sie an Bargeld haben, in den Tank«, ordnete Driver an. »Vielleicht können wir da auch auf die Toilette gehen.«
    »Ich muss auf jeden Fall pissen wie 'n Pferd«, erklärte Kehoe.
    Auf einem Schild stand MAD MIKE'S CAFÉ, HOME OF THE THUNDERBIRD BURGER. Es war eine ebenerdige Baracke mit so vielen Anbauten, dass sie aussah, als sei ein Holzlaster in eine Massenkarambolage geraten. Auf Augenhöhe lief eine Fensterfront um das Gebäude herum. Barhocker am Tresen, Sitznischen entlang der Frontseite. Ein halbes Dutzend Zapfsäulen davor. Chevron. Eine Normal, eine Super, vier Diesel. Drei Autos und ein Pick-up waren mit der Nase in dem Unkraut direkt vor dem Gebäude geparkt. Fünf oder sechs große Laster standen weit verteilt auf dem großen gekiesten Parkplatz an der Nordseite der Bar. Es sah aus, als hätten die meisten schon über Nacht hier gestanden.
    Corso lenkte den Pick-up direkt an die Zapfsäule. Zwei Dollar zehn die Gallone. Corso stieg aus und durchsuchte seine Taschen. Sechs Dollar und fünfzehn Cent bekam er zusammen. Driver und Kehoe stiegen auch aus, reckten die Glieder, gähnten und schauten sich um, während Corso versuchte, die Zapfsäule in Gang zu kriegen.
    »Bin gleich wieder da«, verkündete Kehoe.
    Er war schon auf halbem Weg zum Eingang, als Corso den ausgeblichenen kleinen Aufkleber entdeckte.
    »Wir müssen erst bezahlen«, sagte er.
    Driver ging auf die andere Seite des Pick-ups, sicherte die Umgebung, holte dann die Automatik aus seiner Tasche und steckte sie sich vorn in den Gürtel, den er ein paar Löcher enger schnallte, bevor er sein Hemd darüber glatt strich.
    »Heutzutage traut einfach niemand mehr dem anderen«, klagte er.
    Melanie Harris hielt sich die Hand vor den Mund, um ein