Die Halidon-Verfolgung - Ludlum, R: Halidon-Verfolgung - THE CRY OF THE HALIDON

weg.
    Der Höhenmesser zeigte fünfzehn Meter an, als hinter ihm im Westen ein Blitz über den Himmel zuckte. Er war froh darüber. Eine kurze, zusätzliche Lichtquelle in der Dunkelheit der Nacht. Er verließ sich auf seine Instrumente und sah im Strahl der Außenscheinwerfer bereits das Gras, das auf ihn zukam, aber das plötzliche, gedämpfte Licht am Himmel gab ihm noch mehr Sicherheit.
    Und so viel Sicht, daß er die Umrisse eines anderen Flugzeuges
erkennen konnte – am Boden. Die Maschine stand am nördlichen Ende des Feldes.
    Auf dem sanft abfallenden Gelände, das zu dem drei Kilometer entfernten Lager führte.
    O Gott! Er hatte es nicht geschafft. Er kam zu spät!
    Er setzte auf dem Boden auf, ließ den Motor laufen und rollte auf das geparkte Flugzeug zu. Während er die Instrumente bediente, zog er die Pistole aus seinem Gürtel.
    Im Strahl der Außenscheinwerfer sah er einen Mann winken. Er hatte keine Waffe in der Hand, machte keinen Versuch, wegzulaufen oder sich zu verstecken. Alex war verwirrt. Es ergab keinen Sinn. Die Männer von Dunstone waren Killer, das wußte er. Der Mann im Scheinwerferlicht vor ihm verhielt sich überhaupt nicht feindselig. Statt dessen tat er etwas sehr Merkwürdiges. Er streckte die Arme rechts und links von sich aus und bewegte dann den rechten Arm nach unten, während er gleichzeitig den linken ein wenig anhob. Diese Geste wiederholte er mehrmals, während McAuliffs Maschine auf ihn zurollte.
    Alex rief sich die Anweisungen in Erinnerung, die er auf der Piste in Unity Hall bekommen hatte. Wenn Sie ein anderes Flugzeug sehen, wippen Sie mit der rechten Tragfläche. Bewegen Sie die rechte Tragfläche nach unten – den Arm.
    Der Mann im Scheinwerferlicht war ein Ganja-Pilot!
    McAuliff hielt die Maschine an und stellte den Motor ab. Seine Hand umklammerte den Griff der Waffe, die Finger schwebten über dem Abzug.
    Der Mann kam aus dem Wind und dem Regen heran und schrie Alex durch das offene Fenster etwas zu. Es war ein Weißer, das Gesicht von der Kapuze eines Regenumhangs eingerahmt. Er redete wie ein Amerikaner aus dem tiefen Süden. Mississippi.
    »Verdammt! Ganz schön viel los hier an diesem lausigen Flecken Erde! O Mann, tut gut, Ihr weißes Gesicht zu sehen. Ich fliege für sie, und ich gehe mit ihnen ins Bett, aber ich kann sie einfach nicht leiden!« Die Stimme des Piloten war schrill und durchdringend und im prasselnden Regen gut zu verstehen. Er war mittelgroß und – wenn man von seinem
Gesicht auf seinen Körper schließen konnte – schlank, aber mit schlaffen Muskeln. Ein dünner Mann, der mit seinem Alter nicht zurechtkam. Er war über Vierzig.
    »Wann sind Sie gekommen?« fragte Alex laut. Er versuchte, seine Nervosität zu verbergen.
    »Ich habe diese sechs Schwarzen erst vor ein paar Minuten hier abgesetzt. Ist vielleicht ein bißchen länger her, aber nicht viel. Sie gehören sicher zu Ihnen, stimmt’s? Sind Sie der Boß?«
    »Ja.«
    »Wenn es Ärger gibt, tragen sie die Nase plötzlich nicht mehr so hoch, was? Nichts als Ärger hier in den Bergen. Die brauchen uns Weiße einfach, darauf können Sie Ihre Eier verwetten !«
    Verdeckt vom Instrumentenfeld steckte McAuliff seine Pistole wieder in den Gürtel. Er mußte sich beeilen. Er mußte an dem Ganja-Piloten vorbeikommen. »Die sagten, es hat Ärger gegeben?« Alex stellte die Frage beiläufig, während er die Tür der Kabine öffnete, im Regen auf die Tragfläche stieg und auf den nassen Boden sprang.
    »Und wie! Nach dem, was sie mir erzählt haben, wurden sie von ein paar Bimbos hier draußen aufs Kreuz gelegt. Die haben einfach ein Paket noch mal verkauft, nachdem sie das Geld dafür kassiert hatten. Ich kann Ihnen sagen, diese Nigger haben ein ganzes Waffenarsenal dabei.«
    »Das kann doch wohl nicht wahr sein«, sagte McAuliff überzeugend. »Du meine Güte – diese verdammten Idioten!«
    »Sie lechzen nach schwarzem Blut, Mann! Die Jungs wollen ein paar von ihren Brüdern umlegen! Juhuuu!«
    »Wenn sie das tun, wird New Orleans in Rauch aufgehen! Du lieber Himmel!« Alexander wußte, daß die Stadt in Louisiana der größte Umschlagplatz für Drogen im Süden und Südwesten der USA war. Auch dieser Ganja-Pilot mußte das wissen. »Sind sie den Abhang da hinuntergegangen?« McAuliff deutete absichtlich hundert Meter nach rechts und nicht dorthin, wo – soweit er sich erinnern konnte – der Pfad durch den Dschungel lag.
    »O Mann, die wußten ja selbst nicht, wo sie hinwollten!
Sie hatten