Die im Dunkeln

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Autoren: Ross Thomas

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Eis?«
    »Eigentlich nicht«, sagte Winfield und drehte sich um; er musterte Viar – die ganzen 190 Zentimeter –, der nicht einmal mehr 70 Kilo zu wiegen schien. Er sah, daß Viar mehr als nur Gewicht verloren hatte. Er hatte auch einen großen Teil seines Haars verloren, und der Verlust ließ das überlange Gesicht noch länger wirken. Trotzdem blieb es ein herbes, verschlossenes Gesicht, die Sorte, die zu einem paßt, der kaum noch ausgeht, Essen und Trinken meistens per Telefon bestellt und mit denen, die es liefern, nur in einsilbigen Wörtern redet.
    »Du siehst scheußlich aus«, sagte Winfield.
    »Ich weiß, wie ich aussehe«, sagte Viar. »Das heißt aber nicht, daß es mir nicht scheißegal wäre.« Er wies mit dem großen Kinn auf die Tüte mit Scotch auf einem Kaffeetisch aus Chrom und Glas. »Machst du das irgendwann auf?«
    Winfield nahm die Flasche aus der Tüte, den Verschluß von der Flasche und fragte: »Sollen wir Gläser benutzen?«
    »Willst du etwa auch Eis?«
    »Hast du schon gefragt, und ich hab nein gesagt. Aber ich hätte gern etwas Wasser.«
    Viar wandte sich um, eilte durchs Eßzimmer in die Küche. Sekunden später kehrte er zurück, mit einer Glaskaraffe voll Wasserin einer Hand und zwei ungleichen Whiskygläsern in der anderen. Er stellte alles ab und sah aufmerksam zu, wie der General beide Gläser großzügig eingoß und eines mit Wasser ergänzte.
    »Sollen wir trinken oder bloß nippen?« sagte Viar.
    Winfield goß noch mindestens eine Unze ins Glas seines Gastgebers. Der große Mann bückte sich, nahm es, trank fast die Hälfte von dem unverdünnten Scotch, schien schmatzen zu wollen, zündete sich statt dessen eine filterlose Pall Mall mit einem Küchenstreichholz an. Dann ließ er sich in einen Sessel sinken (Baujahr etwa 1967, schätzte Winfield), legte die Füße auf die Ottomane und sagte: »Keine Vorträge.«
    »Keine Vorträge«, bestätigte Winfield, setzte sich auf eine katzenfüßige Couch, die Schonbezüge brauchte, und fuhr in seiner Inspektion von Viar fort. Er registrierte das verschlissene blaue Button-down-Hemd, die Chinos und die braunen Slipper. Hose und Hemd, weder sauber noch schmutzig, sahen aus, als ob Viar darin geschlafen hätte. Die Slipper wirkten teuer, aber ungepflegt.
    Winfields Inspektion schien Viar zu amüsieren; er lächelte und sagte: »Manchmal zieh ich mich überhaupt nicht an – hock bloß den ganzen Tag in Unterwäsche rum. Widerlich, was?«
    Statt zuzustimmen oder zu widersprechen, sagte der General: »Reden wir über neunzehnhundertneunundachtzig.«
    »Warum nicht neunzehnhundertachtundsechzig? Das war auch ein prima Jahr.«
    »Ich ziehe neunundachtzig vor.«
    »Und wenn ich sage, fick dich doch ins Knie?«
    »Dann versuch ich’s mit Erpressung.«
    »Dieselbe alte Panama-Scheiße? Das bringt nichts.«
    »Bringt dich vielleicht nicht nach Leavenworth in den Knast, Hank, beendet aber ganz bestimmt deine Pension.«
    Viardachte einen Moment nach, lächelte dann säuerlich und sagte: »Ich hab mich gefragt, wieso ihr, du und dein Knalltütenverein, das nicht schon längst benutzt habt. Den Panama-Kram. Dann bin ich drauf gekommen. Wegen Shawnee. Du willst nichts tun, was Violets Tochter weh tun würde.«
    »Sie ist auch dein Kind.«
    »Du hattest immer was für Violet übrig, oder?« sagte Viar, dann grinste er schäbig und fragte: »Hat sie dich rangelassen?«
    Der General stand auf; er fühlte sich lächerlich und dabei entschlossen. »Willst du weiter deine Pension kriegen oder nicht?«
    »Setz dich, verdammt.«
    Der General ließ sich wieder auf der Couch nieder, nahm seinen Drink, nippte daran, stellte ihn wieder ab, musterte Viar ein paar Sekunden und sagte: »Ende neunzehnhundertneunundachtzig, November, warst du in El Salvador.«
    »Und?«
    »Was hast du da gemacht?«
    »Ich war Verbindungsmann der Agency zum salvadoranischen Geheimdienst – dem DNI oder, auf Englisch, National Intelligence Directorate. In Wirklichkeit bin ich dem Ende einer langen und ehrenhaften Laufbahn entgegengeschlurft; meine letzte Rolle war alternder Geldbriefträger im mittleren Dienst.«
    »Gab es in den ersten beiden Novemberwochen eine fette Auszahlung?«
    Viar lächelte. »Also darum geht’s.«
    »Darum geht’s«, sagte Winfield. »Und, gab es?«
    »Vielleicht.«
    »Wer hat das Geld gekriegt?«
    »Wie gesagt, ich war bloß Verbindungsmann zum Geheimdienst von Salvador.«
    »Wer hat das Geld gekriegt, Hank?«
    »Am Schluß hat’s das beschissene