Die Matlock-Affäre

Route 72 hinunter in Richtung auf Mount Holly. Er wußte, daß er, ehe die nächste Stunde um war, eine Telefonzelle finden, eine Münze in den Zahlschlitz schieben und einen weiteren Anruf tätigen würde. Diesmal würde er einen Mann namens Howard Stockton, Besitzer des Carmount Country Club, anrufen. Er sah auf die Uhr; beinahe halb neun. Samuel Sharpe, Rechtsanwalt, dürfte Stockton bereits vor einigen Stunden angesprochen haben.
    Wie Stockton wohl reagiert haben mochte?
    Die Scheinwerfer des Stationwagon erfaßten das Ortsschild.
    MOUNT HOLLY, 12386 EINWOHNER Und dahinter spiegelte sich ein zweites Schild.
    MOUNT HOLLY ROTARY CLUB HARPER'S REST DIENSTAG MITTAG EINE MEILE
    Warum nicht? dachte Matlock. Er hatte nichts zu verlieren. Wahrscheinlich sogar etwas zu gewinnen, wenn nicht zu lernen.
    Der Jäger.
    Die weiße Stuckfassade und die roten Neonlampen in den Fenstern sagten alles, was es über Harpers Küche zu sagen gab. Matlock parkte neben einem Kleinlaster, stieg aus und sperrte den Wagen ab. Sein neugekaufter Koffer mit den neugekauften Kleidern lag auf dem Rücksitz. Er hatte in Hartford einige hundert Dollar ausgegeben; er wollte kein Risiko eingehen.
    Er ging über den billigen groben Kies und betrat die Bar von Harpers Restaurant.
    »Ich bin auf der Fahrt nach Carmount«, sagte Matlock und zahlte mit einer Zwanzig-Dollar-Note für seinen Drink. »Würden Sie mir sagen, wo zum Teufel das liegt?«
    »Etwa zweieinhalb Meilen westlich von hier. Biegen Sie etwas weiter unten an der Straße nach rechts ab. Haben Sie's nicht kleiner? Ich hab' nur zwei Fünfer und sonst nur EinDollar-Scheine. Diese brauch' ich.«
    »Geben Sie mir die Fünfer, und wir knobeln um den Rest. Wenn Kopf oben ist, behalten Sie ihn, sonst nehm' ich noch einen und Sie behalten's trotzdem.« Matlock nahm eine Münze aus der Tasche und warf sie auf die mit Resopal belegte Theke und legte die Hand darüber. Dann hob er die Hand und steckte die Münze wieder ein, ohne sie dem Barkeeper zu zeigen. »Da haben Sie Pech gehabt. Sie schulden mir noch einen Drink -die zehn gehören Ihnen.«
    Was er sagte, blieb den anderen Gästen nicht verborgen. Es waren drei Männer, die Bier tranken. Ganz gut so, dachte Matlock, während er sich nach einem Telefon umsah.
    »Die Toilette ist ganz hinten, gleich um die Ecke«, sagte ein rustikal wirkender Mann in einer großkarierten Jacke und einer BaseballMütze.
    »Danke. Telefon auch?«
    »Neben dem Klo.«
    »Danke.« Matlock holte einen Zettel heraus, auf den er geschrieben hatte: Howard Stockton, Carmount C.C. 203-4211100. Er winkte dem Barkeeper, der wie aus der Pistole geschossen herankam. »Ich soll diesen Knaben hier anrufen«, sagte Matlock leise. »Ich glaube, ich hab' den Namen nicht richtig aufgeschrieben. Ich weiß nicht genau, ob er Stackton oder Stockton heißt. Kennen Sie ihn?«
    Der Barkeeper sah auf das Papier, und Matlock bemerkte, wie es in seinen Augen aufblitzte. »Sicher. Stimmt schon. Stockton heißt er. Mr. Stockton. Er ist Vizepräsident im Rotary Club. Letztes Jahr war er Präsident. Stimmt's, Leute?« Die Frage galt den übrigen Gästen.
    »Sicher.«
    »So ist es. Stockton.«
    »Netter Kerl.«
    Der Mann in der großkarierten Jacke und der BaseballMütze hielt es für notwendig, einige Einzelheiten hinzuzufügen. »Der ist Chef vom Country Club. Wirklich nett ist's dort. Echt.«
    »Country Club?« Matlock stellte die Frage in leicht belustigtem Ton.
    »Mmh. Swimmingpool, 'n Golfplatz. Am Wochenende wird getanzt. Klasse.« Diesmal lieferte der Barkeeper die Details.
    »Ich würde sagen, er wird sehr empfohlen. Dieser Stockton, meine ich.« Matlock leerte sein Glas und sah sich um. »Dort hinten ist das Telefon, sagen Sie?«
    »Ja, Mister. Gleich um die Ecke.«
    Matlock griff in die Tasche nach Kleingeld und ging zu dem schmalen Korridor, wo die Toiletten und die Telefonzelle waren. Kaum war er um die Ecke gebogen, als er stehenblieb und sich gegen die Wand drückte. Er belauschte das Gespräch, von dem er wußte, daß es gleich beginnen würde.
    »Der schmeißt vielleicht mit dem Geld rum, hm?« Das war der Barkeeper.
    »Das tun die alle. Hab' ich das nicht erzählt? Mein Junge hat vor 'n paar Wochen dort Caddy gemacht - da schlägt so 'n Typ 'n Birdie und gibt dem Jungen fünfzig Dollar. Mann Gottes! Fünfzig Dollar!«
    »Meine Alte sagt, all die rausgeputzten Weiber dort sind Huren. Echte Huren. Meine Alte arbeitet dort immer auf Partys. Richtige Huren ...«
    »Da würde ich gern