Die Mission

Bewohnern der Demi-Monde als unsinniges und perverses Glaubenssystem abgelehnt.
    – Otto Weininger,
Religionen der Demi-Monde.
Veröffentlichungen der Universität zu Berlin
    »Es wirde molto späte, Miss Trixiebell. Ihr Vater hatte ausdruckliche gesagt, Sie sollten kommen nach Hause pronto …«
    Trixie achtete nicht auf Luigis flehentliche Bitten und auch nicht auf seinen albernen römischen Akzent, der sich anhörte, als wollte er ihr ein Eis verkaufen. Trixie hasste es, von Sklaven getriezt zu werden … sie hasste es überhaupt, getriezt zu werden. Sobald Trixie Dashwood etwas anfing, konnte nichts, aber auch gar nichts sie davon abbringen, es zu Ende zu führen. Trixie Dashwood war berühmt für ihren Dickkopf. Oder ihre Sturheit, wie ihre Gouvernante zu sagen pflegte.
    Sie winkte Luigi ungeduldig zu, damit er endlich loslegte. Der riesige Sklave zog seine dicken, pelzgefütterten Handschuhe aus, spuckte sich in die schwieligen Hände, packte den Stiel seiner Spitzhacke, schob die Füße hin und her, bis sie schulterbreit auseinanderstanden, und holte aus.
    Als die stählerne Spitzhacke auf den ManteLit-Boden schlug, zuckte Trixie zusammen und schirmte die Augen instinktiv mit den Händen ab, um sie vor herumfliegenden Steinsplittern zu schützen.
    Doch es gab keine.
    »Garrr-nichts«, sagte Luigi enttäuscht.
    Trixie warf einen Blick auf die Stelle, wo die Spitzhacke den ManteLit-Boden getroffen hatte. Luigi hatte recht, man konnte garrr-nichts erkennen. Keinen Kratzer, keine Schramme, nicht die geringste Spur.
    Lächerlich!
    Trixie stampfte frustriert mit dem Fuß auf und schlug dem Sklaven mit aller Kraft ins Gesicht. »Du bist eine Null, Luigi, völlig unbrauchbar. Wenn du dich nicht endlich zusammennimmst, muss ich dich verkaufen!«
    Trotz des gewaltigen Größenunterschieds zwischen ihnen schreckte der baumlange Sklave vor dem Zorn des Mädchens zurück. Wenn Lady Trixie Dashwood einen ihrer berühmten Wutanfälle bekam, suchte man lieber das Weite.
    Trixie schleuderte ihre Handschuhe auf den Boden, riss Luigi die Spitzhacke aus der Hand und drückte ihm die Laterne in die andere. Dann stemmte sie ihre Beine in den Boden und holte mit der Hacke aus. Luigi war zwar groß und stark, aber auch viel zu geschwächt von seinem Hunger nach Blut, um die Hacke kräftig genug schwingen und dem ManteLit-Boden etwas anhaben zu können.
    Diese nichtsnutzigen, blutleeren Waschlappen aus dem Quartier Chaud .
    Warum konnte sie kein Schlitzauge als Sklaven haben wie all die anderen Mädchen in der Akademie? Schließlich war ein Itaker kaum besser als ein Shade. Shades … igitt!
    Mit energisch zusammengekniffenem Mund – so wie kurz vor einem ihrer gefürchteten Wutanfälle – schwang Trixie die Spitzhacke in die Luft. Obwohl man sie am besten als klein und zierlich beschrieben hätte – ihre Gouvernante sagte lieber schlank –, war Trixie eine äußerst entschlossene junge Frau – ihre Gouvernante zog die Bezeichnung ›Mädchen‹ vor – und daher auch in der Lage, die Hacke mit großem Schwung in den ManteLit-Boden zu schlagen. Das Werkzeug prallte mit einer derartigen Wucht auf, dass die Vibrationen des Schlags über den Stiel in ihre Arme und Schultern schossen und ihre Zähne zu klappern anfingen.
    Trixie ignorierte den Schmerz, warf die Spitzhacke weg und fiel auf die Knie, ohne sich um ihre teuren Seidenstrümpfe zu kümmern – Schmuggelware aus Paris. Sie suchte nach der Aufprallstelle. Es gab keine. Die Spitzhacke hatte den ManteLit-Boden nicht einmal angekratzt. Komplett unbeschädigt leuchtete er in seinem charakteristischen grünen Glanz.
    Verflixt und zugenäht!
    Trotz ihrer Enttäuschung sagte ihr RaTionalistischer Kopf, dass sie sich über das Ergebnis ihres kleinen Experiments nicht zu wundern brauchte. Das Resultat deckte sich mit denen anderer Tests, die RaTionalistische Wissenschaftler in verschiedenen anderen Ecken der Demi-Monde am Mantel vorgenommen hatten.
    Trixie berichtigte sich: Die Demi-Monde hatte keine Ecken, sie war rund.
    Ecken hin, Ecken her, Tatsache war, dass es den Rattys nicht gelungen war, dem Mantel eine Delle, ja nicht mal eine Schramme oder einen Kratzer zuzufügen, egal wo sie es versucht hatten. Verdutzt und irritiert ließ sich Trixie auf ihren frechen Hintern fallen und dachte nach. Woraus zum Teufel konnte ManteLit bestehen, wenn ein derart wuchtiger Schlag, wie sie ihm gerade versetzt hatte, keinerlei Wirkung zeigte? Was war das bloß für ein mysteriöses