Die Nacht der Haendler

tragen Grind auf der Haut, haben milchige Augen, sie sind krank, mein Gott, sie sind von Geschwüren übersät und mit Eiter beschmiert und wollen in meinen Kopf! Das ist die Strafe, Heinrich. Deswegen bist du hier. Darum bist du ja hergekommen im heiligen Jahr. All deine Sünden schlurfen jetzt hinter dir her in die Kathedrale, wo die Knöchelchen des Apostels Jakob liegen, die wundermilden Knöchelchen! Deine Schmerzen müssen so bitter werden, dass du um Gnade flehst, dass du winselst, dass du von der Bank gleitest wie jetzt und in der schmalen Rinne zwischen den Bänken auf dem kalten Steinboden liegst und dich krümmst. Und keiner nimmt dich wahr, keiner hilft dir auf, denn sie wissen, dass du ein Sünder bist, ein schrecklicher Sünder, sterbenskrank, von Seelenschwären innerlich blutend! Nimm, ich flehe dich an, Herr, den rasenden Schmerz aus meinem Kopf, er ist ein wildes Tier, o Herr, es rennt in meinem Kopf im Kreis und schlägt seine Reißzähne in mein Gehirn! Was soll ich tun? Sieh her! Die Mönche am anderen Ende des Taues ziehen nun jeweils an den äußeren Ruhepunkten der Ausschläge heftig an – es scheint, als höben sie sich kurz vom Boden – und verleihen derart mit dem Gewicht ihrer wohlgenährten Körper dem Ofen Schwung, wie einer schweren Glocke. Sie ziehen an, lassen nach, ziehen erneut an im Rhythmus der Schwingung, so dass die Ausschläge des Weihrauchpendels von Mönchssprung zu Mönchssprung sich weiten. Ich kann sie nicht sehen, ich liege am Boden, Herr, ich schlage mit der Stirn auf die glatten Steine, ich will mir das Tier aus dem Kopf schütteln, es hält sich und beißt, immer wieder beißt es zu, warum? Sagt mir denn kein Engel, warum? Die Wolke aus weißem Qualm dehnt sich, gleicht schon der Rauchfahne eines Ozeanriesen, und hüllt, dicht über das Gestühl der Seitenschiffe rechts und links der Vierung hinfahrend, Gläubige wie Nichtgläubige ein. Ein Engel? Wer bist du, dass du nach dem Wort eines Engels verlangen dürftest? Du, der das schwerste Verbrechen begangen hat, das ein Mensch überhaupt begehen kann! Ich? Du, Heinrich. Die abscheulichste Tat steht dir wie ein blaues Geschwür mitten auf der Stirn, und du siehst sie nicht? Aber der Weihrauch heilt! Atme ihn ein, lass ihn auf deine Stirn sinken, richte dich auf, empfange den heiligen Dunst! Immer höher hinauf ins Gewölbe jagt der silberne Ofen, und wütender leuchtet, angefacht vom Wind der Fahrt, das Feuer in seinem Bauch. Er gleicht jetzt einem fauchenden Drachen, ans Seil gefesselt fliegt er uns aus der Höhe seiner unvollendeten Himmelfahrt herab an, fegt über unsere Häupter, nebelt uns mit seinem Atem ein! Fliegt da nicht die leibhaftige Inquisition?
    Sehnsucht nach Erlösung. Nimm mir den Schmerz, Weihrauch, reinige meine Seele im wundersamen Balsam der Engel! So leicht willst du es haben? Und das Gewissenstier aus deinem Verbrecherschädel hinauslocken zum Altar? Und dich einfach aufsetzen in die heiligen Bänke zwischen all die anderen, deren Sünden, verglichen mit deiner, kleine Reißzwecken sind vor dem Zimmermannsnagel, den du in die Seele deiner Mutter schlugst, an dem du sie gekreuzigt hast, Mörder? Köpfe neigen sich ausweichend zur Seite. Andere senken sich zum Gebet. Die meisten ziehen sich schildkrötig zwischen die Schultern zurück. Und immer noch treiben die Diener den Ofen höher, durch Zug und Nachlass, bis er an die Decke der Seitenschiffe zu schlagen droht, kurz davor ausschwingt, um dann mit feurigem Auge auf uns niederzustoßen – ein tödliches Pendel, wenn die weinroten Herren ihn nicht fest genug in der Bahn halten, eine Bombe, falls er sich aus der Verknotung löst. Die Schwinger haben meine Seele ganz in der Hand. Meine Mutter gekreuzigt? Ich? Jeden, der das behauptet, bringe ich vor das Gericht des Staates Kalifornien! Ach du jämmerlicher Heinrich! Weißt du denn nicht, dass hier, am Ende der Welt, dein Amerika überhaupt nicht existiert? Glaubst du im Ernst, du kannst deine Seele auf den Kontinent einer gotteslästerlichen Phantasie retten und der Strafe des Herrn – und seiner Vergebung – entgehen, der hier, und nur hier, für deine Seele zwischen Himmel und Hölle entscheidet? Hoffst du noch immer, dass ein Erdteil, den es nicht gibt, dir das Vergessen anbieten kann für den Mord, der alle Menschen von dir abwendet, den Mord an jener, die dich austrug, gebar und nährte? Das also war meine Sünde? Leicht widerlegbar! Ein Irrtum des Himmels! Ich erhebe Einspruch, ich werde