Die Rache des Chamäleons: Thriller

sieht aus, als würden die Flammen aus dem kleinen Fernseher in das Hotelfoyer schlagen.
    »Jesus Christus«, hört er die Frau an der Rezeption hinter sich sagen. Immer mehr Menschen versammeln sich vor dem Fernsehschirm.
    »Eine Bombe«, sagt jemand.
    »Vielleicht eine natürliche Explosion«, sagt ein anderer.
    »Still!«, ruft jemand. »Ich kann nichts verstehen.«
    Er lauscht der Stimme des Reporters. Auf einer Straße in Sevilla ist ein Auto explodiert. Gar nicht weit von hier entfernt.
    Sie setzen sich an einen kleinen Tisch am Swimmingpool. Es ist Happy Hour, und sie wird noch mehrere Stunden bleiben, denkt er. Es müsste Happy Hours heißen. Warum heißt es nicht Happy Hours? Glückliche Stunden? Die glückliche Stunde ist zu kurz, niemand wird in einer einzigen Stunde glücklich.
    Die meisten Tische sind bereits besetzt. Er erkennt mehrere Gesichter aus dem Flugzeug wieder. Einigen hat er zugenickt. Rita hat dasselbe getan.
    Es ist immer noch hell. Die Dämmerung wird in etwa eineinhalb Glücksstunden hereinbrechen, jäh.
    »Von hier aus kann man das Meer sehen«, sagt Rita und schaut mit zugekniffenen Augen zum Wasser hinter der Strandpromenade.
    »Ja, wir haben einen guten Ausblick«, sagt er.
    »Es sind nicht viele Leute unterwegs«, sagt sie.
    »Die sind alle hier«, sagt er, »an der Bar. Alle sind hier.«
    Ein Kellner kommt an ihren Tisch. Rita bestellt ein Glas Weißwein und ein Bier vom Fass. Sie braucht ihn nicht zu fragen, was er haben möchte.
    »Was qualmt denn da am Meer?«, fragt sie.
    »Wo?«
    »An mehreren Stellen steigt Rauch auf«, sagt sie. »Dahinten zum Beispiel, bei dem umgedrehten Boot.« Sie macht eine Kopfbewegung zum Strand. Es sieht aus, als hätte sie schon einen Sonnenbrand. Über ihrer Haut liegt ein roter Schimmer. Es ist das Licht hier. Vielleicht liegt über seinem Gesicht auch so ein Glanz.
    »Sardinen«, sagt er. »Sie grillen Sardinen.«
    »Aha. Das wollen wir uns nachher mal angucken.«
    »Wir können sie sogar essen«, sagt er.
    »Woher weißt du das?«, fragt sie.
    »Was?«
    »Dass sie Sardinen grillen.«
    »Ich hab’s geraten«, sagt er. »In diesem Meer gibt es viele Sardinen. Das habe ich im Reiseführer gelesen.«
    Er hört Gäste und Personal mehrere Male Sevilla erwähnen.
    »Es sind bestimmt Terroristen«, sagt sie. »Baskische Terroristen.«
    »Separatisten«, sagt er. »Wenn in diesem Land etwas passiert, bekommen jedes Mal die Basken die Schuld.«
    »Stecken denn nicht auch meistens die Basken hinter den Anschlägen?«
    »Nein.«
    »Macht das in diesem Fall einen Unterschied?«
    Er antwortet nicht.
    »Ich habe nur das Wort Terrorist verstanden«, sagt sie.
    »So werden sie immer genannt«, sagt er.
    »Wie soll man sie denn sonst nennen? Separatisten?«
    »Gar nichts«, sagt er.
    »Sollen sie gar nicht genannt werden?«
    Er schaut auf seine Armbanduhr.
    »Ich muss jetzt zu dieser Registrierung fahren.«
    »Möchtest du, dass ich mitkomme?«
    »Meinst du, das würde dir Spaß machen, Rita? Auf einer Skala von eins bis zehn.«
    »Eins.«
    »Siehst du.« Er trinkt den Rest Bier aus.
    »Wie lange bleibst du weg?«
    »Nicht lange.«
    »Ich gehe wahrscheinlich bald nach oben. Ich bin ein wenig müde von der Reise. Und ich will die Kinder anrufen.«
    Er nickt.
    »Wollen wir heute Abend im Hotel essen?«, fragt sie. »Oder suchen wir uns ein Lokal in der Stadt?«
    »Das entscheiden wir, wenn ich zurück bin.«
    »Bist du müde, Peter?«
    »Nein.«
    »Versuch, irgendwo Milch zum Kaffee aufzutreiben. Und Mineralwasser. Und ein paar Kekse oder dergleichen.«
    Er steht auf der Straße vor dem Hotel. Die Sonne wirft lange Schatten über die Häuser, Gassen und den Boulevard, die Avenida. Sie sieht aus wie immer. Die Avenida, er kann sich nicht an den eigentlichen Namen erinnern, sie haben sie immer nur Avenida genannt, wenn sie dort promenierten, in der vergangenen Zeit.
    Jetzt ist es still. Einige Touristen kommen vom Strand zurück, gehen mit leerem Blick vorbei, nach einem allzu langen Aufenthalt in der Sonne, im Sand. Im Wasser. Ein langer, leerer Blick.
    Fünfzig Meter entfernt parkt eine Limousine. Er hört den Wagen starten, sieht ihn auf sich zugleiten. Jetzt.

5 Damals. Er hatte etwas geschrien und einen Schrei zur Antwort bekommen. Oder waren es zwei Schreie gewesen?
    Das Licht war mit Lichtgeschwindigkeit gekommen, hatte sich von dem weißen Berg herabgestürzt. Alles war weiß geworden. Die Schreie hatten sich vertausendfacht.
    »Stehen bleiben!«
    »Rührt