Die Reisen des Mungo Carteret

interessieren. Sie kennen ja die Behauptung, daß die alte Erde nur noch melancholische Kunst liefert; und die besten Weine. Durch einen fast lächerlichen Zufall wurde ich auf das Thema Wein geradezu zwangsweise gestoßen – alberne Noastoa-Maximen, die sich mit Wein befaßten. Und plötzlich hatte ich die Lösung – einfach und zugleich grotesk, für uns. Ich nehme an, Exzellenz, Sie hatten einen Verdacht, der in die gleiche Richtung ging, und deshalb wollten Sie unbedingt vermeiden, daß sterbliche Überreste nach Setebos gelangen.«
    »Krrkt. Khltr.« 3317 wandte den Oberkörper ab.
    »Korrekt. Leider«, sagte Tiburti. »Leider verstehe ich noch immer nichts.«
    »Ich auch nicht. Komm schon, Mungo – was ist das für eine einfache groteske Lösung?«
    »Morgen.« Carteret lehnte sich genüßlich zurück. »Morgen. Einstweilen – Prost.« Er hob sein Glas.
     
    »Auch die Region war beinahe eindeutig durch Denken zu ermitteln«, sagte Mungo. Das Band der Seine wand sich unter ihnen entlang; bald würden sie Paris überfliegen. Der Bug des Gleiters wies ungefähr nach Südosten.
    »Fs?«
    »Wieso, nehme ich an.« Tiburti verzog keine Miene.
    »Wegen der klimatischen Bedingungen von Setebos. Heiße Regionen dürften für Viertausendelf unzuträglich sein – Andalusien, zum Beispiel, oder Attika. Ebenso steinige Steilhänge.«
    »Krrkt.«
    »Trotzdem – um sicher zu gehen, habe ich alle denkbaren Gebiete abgesucht. Überall war Viertausendelf gewesen, mit Robotgleitern, deren Flüge registriert wur den. Überall fehlten in kleinen Bereichen bestimmte Minerali en im Boden, vor allem Kalzium. Und schließlich habe ich es gefunden.«
    Carteret landete in der Nähe einiger Gehöfte außerhalb eines kleinen Orts, zwischen Dijon und Beaune.
    »Bitte sehr«, sagte er. »Gevrey-Chambertin. Bester Wein, beste Lage. Pinot-Noir-Trauben an alten Stöcken.«
    3317 sprang aus dem Gleiter und rannte durch die Reihen der Weinstöcke. Die Geräusche, die es ausstieß, waren unbeschreiblich. Carteret blickte seufzend hinter ihm her; dann zog er ein Blatt heraus und zeigte es Tibur ti und Salibi.
    »Die Genitalien der Kaliban«, sagte er müde. »Bitte sehr.« Er ging zum nächsten Weinstock. »Alles da und verwendbar, wenn man hart genug ist und sich mit nicht völlig aktivierten Surrogaten abgibt.« Er deutete auf Knoten, Astlöcher, konkave und konvexe Verwachsungen. »Und die Kaliban sind aus hartem Holz geschnitzt, sozusagen. Wie gesagt, alles da – qenufur , paqukhat , qukiqurrup , kholpelef , tiqutafat . Und das Wichtigste, die nur von einem kompletten Penton produzierte Substanz, eine humusartige geronnene Masse.«
    Carteret bückte sich und hob bröcklige dunkle Erde auf. Er ließ sie durch seine Finger rieseln. »Reich an allem, was die Kaliban zur Ernährung brauchen – und, so weit ich das beurteilen kann, fast identisch mit dem geheimnisvollen Sekret, dessen Berührung allerhöchste Lust ist.«
    Salibi starrte über das Weinfeld. Tiburti hatte die Hän de vors Gesicht geschlagen.
    3317, Resident des Planeten Setebos bei der Zentralregierung auf Gaia, Diplomat, ranghöchste Vertretung seiner Rasse, hüpfte und kreiselte zwischen den Weinstöcken herum. »Rzn!« schrie es. »Rzn! Rzn!«
    »Was faselt er da von Rosinen?« sagte Salibi.
    Tiburti nahm die Hände vom Gesicht. »›Ich resigniere.‹ sagt es. Will wohl das Amt niederlegen. Wenn ich richtig verstehe. Scheißkonsonanten.« Er trat nach dem nächsten Weinstock.
    »Viertausendelf ist da drüben, unter der dritten Reihe. Eingebuddelt.« Carteret ging zum Gleiter und kam mit einem kleinen Frequenzpeiler zurück.
    »Eingebuddelt?« sagte Tiburti fassungslos. »Heißt das, es ist tot?«
    Carteret schüttelte den Kopf. »Orgasmische Hibernation«, sagte er leise.
    Salibi begann zu lachen.
    »Lach ruhig, Kobra. Stimmt aber. Sie können, wenn sie wollen, alle anderen Körperfunktionen fast auf Null reduzieren und diesen Zustand, den man mit Superorgasmus nur schwach umschreiben kann, bis zu vierzig Tage ausdehnen. Oder länger. Genau weiß das niemand.« Er schaltete den Frequenzpeiler ein. »Bitte sehr; die Ma kroskala. Sieht das aus wie tot?«
    Salibi lachte immer noch. Er hielt sich an Mungos Schulter fest und kreischte; dann ließ er sich auf den Boden fallen und rollte darauf herum.
    »Der letzte Hinweis«, sagte Carteret, an den starren und fahlen Tiburti gewandt, »kam von Dreitausenddreihundertsiebzehn persönlich – indirekt. Es wollte etwaige sterbliche