Die Rote Spur Des Zorns

hat, als er zu dem anderen sagte, er würde sich schon um ihn kümmern. Also bin ich zum Fenster raus und –«
    »Bitte was? Sind Sie noch zu retten?«
    »Es war der einzige Fluchtweg. Also bin ich durch sein Badezimmerfenster raus, bin auf das Vordach gesprungen und dann zu meinem Wagen geflüchtet. Ich dachte, ich rufe Sie besser an, damit Sie sich einen Durchsuchungsbefehl besorgen. Er hat das Zeug unter seinem Bett deponiert. Oh, und einen Revolver hat er auch.«
    Russ steckte seine Schlüssel ein. »Und weshalb können Sie nicht ins Haus zurück?« Seine Mom hatte es aufgegeben, so zu tun, als ob sie arbeitete, und starrte ihn mit unverblümtem Interesse an.
    »Weil ich meine Sandalen weggeworfen und auf diesem Dach zwei Knöpfe verloren habe. Und außerdem habe ich mir fast das ganze Make-up verschmiert. Ich sehe aus wie eine Vogelscheuche.«
    Russ hörte zum ersten Mal, dass Clare überhaupt ein Bewusstsein für ihr Äußeres besaß. Wäre ihre Geschichte nicht dermaßen bizarr gewesen, dann hätte er sich über diese Bemerkung lustig gemacht. Aber Clare sprach mit einer Ernsthaftigkeit, die zweifellos dem Alkoholgenuss entsprang und sie klingen ließ wie ein kleines Kind.
    »Wo sind Sie im Moment?«
    »Auf meinem Beifahrersitz.«
    »Nein. Ich meine, wo liegt Peggy Landrys Haus.«
    »Äh, an der Old Lake George Road. Man biegt an den so genannten Lucher’s Corners ab.«
    »Die Stelle kenne ich. Und die Hausnummer?«
    »Hab ich vergessen. Augenblick –« Er hörte Zettel rascheln. Clare kam wieder an den Apparat. »Okay, ich habe hier ihre Wegbeschreibung. Nummer zweitausendzwölf.«
    »Gut, wir machen Folgendes: Sie bleiben in Ihrem Wagen, ich komme Sie abholen und bringe Sie nach Hause.«
    »Nein! Darum geht’s nicht! Sie müssen herfahren und ihn verhaften! Ich hätte Sie doch nie gebeten, mich abzuholen. Das wäre ja aufdringlich.« Sie sprach das Wort ganz so aus, als würde man sagen: »Das erstgeborene Kind opfern«.
    »Ich bleibe hier, bis ich mich nüchtern genug fühle, um selbst zu fahren. Kommen Sie bloß nicht mich abholen!«
    Russ würde keine Zeit mit Diskussionen mit einer Betrunkenen verschwenden. Nicht am Telefon, nicht in Gegenwart seiner Mutter, die begierig jedes Wort aufsaugte. »In ungefähr einer halben Stunde bin ich da. Rühren Sie sich nicht vom Fleck.« Er drückte auf »Aus« und steckte das Telefon wieder in die Station.
    »Irgendwelche Probleme?«
    Er nickte. »Sie braucht jemanden, der sie fährt. Und sie glaubt, Informationen zu diesem Mordfall zu besitzen, an dem wir arbeiten.«
    Die Miene seiner Mutter veränderte sich von »erheitert« zu »besorgt«. »Vielleicht solltest du Verstärkung anfordern.«
    Er schüttelte den Kopf. »Nicht nötig, Mom. Clare hat einen sitzen. Ich möchte sie nicht vor anderen Leuten in Verlegenheit bringen. Ich setze sie daheim ab und fahre dann zu mir.«
    Margy stand auf und nahm ihn in die Arme. Er drückte sie an sich und gab ihr einen dicken Kuss auf ihre dichten, widerspenstigen weißen Locken. »Keine Angst, Mom. Dort gibt’s keine Übeltäter.«
    Sie bog ihren Kopf in den Nacken und sah Russ direkt in die Augen. »Dafür gibt es dort andere Probleme.«

    Da die Old Lake George Road zur regulären Strecke der Polizeistreife gehörte, war sie ihm vertraut. In seiner Schulzeit – so um den Bürgerkrieg herum, schien es ihm – hatte sie als eine unbefestigte Abkürzung zum Lake George gedient, wie der Name vermuten ließ, und eigentlich nur aus ein paar windschiefen Bruchbuden bestanden, in denen seltsame Eigenbrötler hausten – eine Gegend, wo keiner, der einen Funken Verstand besaß, ein Haus bauen würde. Sie war damals voll und ganz der Milchviehhaltung gewidmet gewesen. In den Achtzigern trat dann ein Wandel ein. Die »urwüchsige Gebirgslage zwischen einem malerischen Adirondack-Dörfchen« – diese Formulierung stammte aus einer Anzeige, die seine Mutter ihm geschickt hatte – und dem alten Erholungsgebiet des Lake George wurde plötzlich zum Verkaufsschlager. Über Nacht waren entlang der Straße neuzeitliche Landhäuser aus dem Boden geschossen, die Teddy Roosevelt Albträume bereitet hätten – inklusive Imitationen von Schweizer Berghütten und Kopien von Frank Lloyd Wrights »Falling Water«. Eines der jüngsten Gebäude, dessen Architekt auf Flachdächer bestanden hatte, damit es sich »harmonisch in die Natur einfügen« solle, war zu einer spektakulären Ruine geworden, als ein vierundzwanzigstündiger Sturm die