Die Satanischen Verse

nichts mehr davon übrig ist. Mein ganzes verfluchtes Leben lang habe ich nichts anderes verkauft: das Land, die Fahne.« Er hörte nicht, was er sagte. Wenn er bei diesem Thema einmal in Fahrt kam, lief er dunkelrot an und weinte oft. So war es auch im White Tower gewesen, an jenem Tag, während er griechisches Essen in sich hineinschaufelte. Chamcha erinnerte sich jetzt, wann das gewesen war: kurz nach dem Falkland-Krieg. Die Leute neigten damals dazu, patriotische Bekenntnisse abzulegen, im Bus »Pomp and Circumstance« vor sich hinzusummen. Als Valance, mit einem großen Glas Armagnac in der Hand, anhob -»Ich werd’ dir sagen, warum ich England liebe« -, glaubte Chamcha, selbst pro-Falkland, zu wissen, was als Nächstes kommen würde. Aber Valance sprach über das Forschungsprojekt eines britischen Raumfahrtkonzerns, einer seiner Klienten, der den Bau von Raketenleitsystemen durch das Studium der Flugbewegungen der Gemeinen Hausfliege revolutioniert hatte. »Kurskorrekturen während des Fluges«, flüsterte er theatralisch, »üblicherweise in Flugrichtung: mit der Nase ein bisschen höher oder tiefer, eine Idee nach links oder nach rechts. Wissenschaftler haben mit Hilfe von Zeitlupenaufnahmen die Flugmuster der niederen Fliege studiert und herausgefunden, dass die kleinen Tierchen immer, aber auch immer, Korrekturen im rechten Winkel vornehmen.«
    Er demonstrierte es mit der flach ausgestreckten Hand. »Bsst!
    Bsst! Sie fliegen tatsächlich senkrecht nach oben, nach unten, zur Seite. Viel genauer. Energiemäßig viel sparsamer. Versuch das mal mit einer Maschine, die auf einen von vorn kommenden Luftstrom angewiesen ist, und was passiert? Das blöde Ding kann nicht atmen, sackt ab, fällt vom Himmel, landet deinen Alliierten auf der Birne. Schlechtes Karma, du verstehst.
    Verstehst du, was ich meine? Also erfinden diese Jungs ein Flugzeug, das für Luftströme aus drei Richtungen geeignet ist, von vorne, von oben, von der Seite. Und schon haben wir eine Rakete, die wie eine verdammte Fliege fliegt und auf drei Meilen Entfernung eine 50-Penny-Münze trifft, die mit hundert Sachen dahinsaust. Was ich an England liebe, ist: sein Genius.
    Die größten Erfinder auf der Welt. Es ist schön: Stimmt’s oder hab’ ich recht?« Er hatte es völlig ernst gemeint. Chamcha antwortete: »Sie haben re cht.« »Und wie ich recht habe!« bekräftigte er.
    Das letzte Mal trafen sie sich kurz vor Chamchas Abflug nach Bombay: draußen in Highgate zum sonntäglichen Mittagessen, im fahnengeschmückten Haus. Rosenholztäfelung, eine Terrasse mit steinernen Krügen und Blick über einen baumbestandenen Hang. Valance beklagte sich über neue Bauvorhaben, die den Ausblick verschandeln würden. Es gab, kaum überraschend, ein chauvi nistisches Mittagessen: Roshif, Boudin Yorkshire, Choux de Bruxelles. Baby, das Nymphchen, leistete ihnen nicht Gesellschaft, sondern spielte in einem Nebenzimmer Billard und aß nebenbei Schwarzbrot mit scharfer Pastrami. Diener, ein schwerer Burgunder, noch mehr Armagnac, Zigarren. Das Paradies des Selfmademans , dachte Chamcha und wurde sich des Neids bewusst , der in diesem Gedanken lag.
    Nach dem Essen: eine Überraschung. Valance führte ihn in ein Zimmer, in dem zwei außerordentlich zierliche und leichte Klavichorde standen. »Ich baue sie«, bekannte sein Gastgeber, »um mich zu entspannen. Baby will, dass ich ihr eine verfluchte Gitarre baue.« Hal Valances handwerkliches Talent war nicht zu leugnen und passte irgendwie nicht zu ihm. »Mein Vater war in der Branche«, gestand er auf Chamchas Fragen, und Saladin begriff, dass es ein Privileg war, einen Blick auf das einzige Stück werfen zu dürfen, das von dem ursprünglichen Valance übriggeblieben war, auf den Harold, der sich aus Geschichte und Blut herleitete und nicht aus seinem übergeschnappten Denken.
    Kaum hatten sie die Geheimkammer mit den Klavichorden verlassen, erschien sofort der vertraute Hal Valance wieder auf der Bildfläche. An die Balustrade der Terrasse gelehnt, bekannte er: »Das Erstaunliche an ihr ist die Größe dessen, was sie vorhat.« Wer? Baby? Chamcha war verwirrt. »Ich spreche von du-weißt-schon-wem«, erläuterte Valance bereitwillig. »Torture. Maggie, das Biest.« Ach so. »Sie ist wirklich radikal. Was sie vorhat - und sie ist tatsächlich überzeugt, es verdammt noch mal schaffen zu können - ist, buchstäblich eine völlig neue Mittelschicht in England zu etablieren. Weg mit den alten, wirren,