Die Stunde des Wolfs

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Autoren: Alan Furst

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»Ziemlicher Lärm«, sagte der Professor. »Wenn ich einen Bohrer mit Metallspitze hätte, könnte ich das Ding in eine Dampforgel umfunktionieren, aber ich glaube nicht, dass Sven davon begeistert wäre.«
    »Nein, wohl eher nicht. Ist das Ihre Spezialität?«
    »Schall, ja. Wellen und Ultrahochfrequenz und dergleichen. Ich hab zwanzig Jahre in einem Kellerlabor verbracht – ich bin mir nicht sicher, ob die Universität wirklich wusste, dass es mich gab. Dann kam der Krieg, und aus war's mit dem Gesumme und Getute.«
    Als sie fast wieder an der Noordendam waren, hatte Kees bereits den zweiten Schlepper am Haken hängen. »Sie müssen wissen, dass es noch einen dritten Laster gibt«, sagte De Haan, »aber er ist im Laderaum ausgebrannt.«
    »Wie konnte das nur passieren?«
    »Wissen wir nicht. Kommen Sie auch mit zwei klar?«
    »Oh ja, ich glaube schon, die müssen nur die Masten hochbringen. Wir müssen damit eine Art Rampe rauf – Sie werden sehen.«
    »Vielleicht können Sie den verbrannten noch für Ersatzteile ausschlachten.«
    »Machen wir. Falls wir lange genug ausharren, um etwas zu verschleißen.«
    Außer dem zweiten Lkw wurde die Ulla noch mit drei der langen Kisten beladen. Inzwischen war es bereits gut vier Uhr durch, und über ihm das erste Dämmerlicht zu erkennen. De Haan sah, wie die Sterne verblassten und im Westen ein Hauch von Wolken heraufzog, mit einem dunklen, dräuenden Himmel dahinter. Spätestens mittags Regen. Genau würde er es wissen, wenn er das Barometer prüfte. Keine gute Nachricht, Ostseewetter war berüchtigt unberechenbar – zu allen Jahreszeiten gab es schlimme Unwetter aus heiterem Himmel.
    De Haan saß hinten im vordersten Laster, neben ihm der Professor, Van Dyck und die Vorderseiten der Kisten. Der zweite Schlepper fuhr hinter ihnen im Rückwärtsgang, dasselbe System, das sie auf dem Dock in Lissabon angewendet hatten. Bei den heruntergeschalteten Motoren kamen sie zuerst durch Sand und dann durch Gestrüpp nur sehr langsam, dafür aber stetig voran. Schließlich gab der Fahrer etwa zwei Meilen landeinwärts dem zweiten Schlepper hinter ihm ein Zeichen, sie rollten aus, und die Motoren wurden abgestellt. Sie standen an einem Vorgarten von so etwas wie einem verlassenen Bauernhof. De Haan stieg aus dem Laster, nahm seine Mütze ab und strich sich mit den Fingern durchs Haar. Jemandes Traum, dachte er, früher einmal. Ein ausgebranntes Häuschen, die herunterhängenden Überreste eines Zauns. Nichts sonst weit und breit, nur der Wind, der über die leeren Felder heulte und im Unkraut des toten Gartens raschelte.
    Der britische Offizier und einer der Fischer gingen ein Stück weit hinter das Haus und rollten ein großes Tarnnetz zurück. De Haan war beeindruckt, denn er hatte nichts davon gesehen. »Für die Aufklärungsflugzeuge«, sagte der Professor. »Wie finden Sie es?«
    »Gut gemacht.«
    »Das stammt von der besten Filmgesellschaft in England.«
    Auf dem Weg zu einem quadratisch angelegten Eingang in einen Tunnel, vielleicht sechs mal neun Meter groß, fragte der Professor: »Haben Sie schon gefrühstückt?«
    »Noch nicht.«
    »Gut.«
    De Haan verstand sehr bald, warum. Kaum hatte er den Tunnel betreten, musste er sich bei dem Gestank, der ihm entgegenschlug, fast übergeben. »Verdammt, was ist das?«
    »Noch nie eine unterirdische Pilzkultur gerochen, wie?«
    »Nein.«
    »Wir glauben, dass das hier mal vor langer Zeit eine Mine gewesen sein könnte, auch wenn es ein Rätsel bleibt, wonach sie geschürft haben. Dann kam der alte Soundso vorbei, baute sich ein kleines Haus und beschloss, die Räumlichkeit zum Pilzezüchten zu nutzen. Der Geruch kommt vom Nährboden – Pilze gedeihen in Abfall. Woraus genau der Nährboden bestanden hat, ist noch nicht endgültig entschieden, und wir sind hier in drei Lager gespalten: Da wäre die Schweinegülle-Partei, die Verfaulte-Kartoffeln-Liga und die Kompromiss-Partei – Schweinegülle und faule Kartoffeln. Wie sehen Sie die Sache?«
    »Ich werde mein Lebtag keine Pilze mehr essen.«
    »Vielleicht sammeln Sie sie im Wald, falls Sie Fatalist sind. Dann kommen Sie mal mit.« Sie gingen durch den Tunnel, dann nahm der Professor eine Laterne von einem Haken an der Wand und zündete sie an, indem er ein Streichholz mit dem Daumennagel entflammte. Eine riesige Galerie wie ein großer Ballsaal, die Seiten und Decke mit Brettern verstrebt, erstreckte sich bis weit hinter den Lichtkegel.
    »Sie schlafen hier unten?«
    »Nicht bei