Die Terranauten TB 01 - Sternenstaub

Oberflächen der Kisten eine homogene Einheit bildeten. Auch der Modergeruch war plötzlich weg und war einem fast klinischen Geruch gewichen. Mayor dachte einen irren Moment an das MediCenter in Berlin und preßte die Lippen aufeinander, um nicht laut schreien zu müssen.
    Im nächsten Moment, bevor er etwas aus seiner Entdeckung machen konnte, öffnete sich quietschend die Tür.
    Im Lichtschein stand schwankend ein Mann. Er strich mit der Hand über eine Seite der Wand, und strahlendes Licht erfüllte den Lagerraum.
    »Sieh mal an«, sagte die heisere Stimme des bekifften Mannes, »eine Miezekatze. Brav, brav, das können wir gebrauchen. Das gehört zu einem Schiff wie dem unsrigen. Obwohl wir uns die Original-Ratten mühsam beschaffen mußten. Aber du bist nicht allein, kleiner Miezekater!«
    Kat fauchte und hielt die Pfote auf der Ratte. Das Tier blickte den Menschen unverwandt an, bis der die glasigen Augen abwandte.
    »Wo steckt ihr?« grölte er. »Denkt ihr, ich habe eure Spuren nicht gesehen? Moment mal!«
    Er drehte sich um. Hinter ihm war durch die Bewegung des Schiffes die Tür wieder ins Schloß gefallen. Quietschend senkte sich von draußen der Riegel.
    »Um so besser«, freute sich der Mann. »Dann sind wir unter uns. Kommt raus, oder ich werde euch ein paar Kartätschen unter das Wams jagen!« Er kicherte und sagte in normalem Tonfall: »So sagte man jedenfalls früher, als Schiffe wie dieses gebaut wurden, oder so ähnlich!«
    Langsam kam Mayor aus der Ecke heraus. Er hatte vorher Freya und Tom mit einer Handbewegung bedeutet, sich ruhig zu verhalten.
    »Du hättest dir wenigstens die Füße abwischen können, du und dein Miezekater«, sagte der Mann, der zur Besatzung gehörte.
    »Wer sind Sie?« fragte Mayor.
    »Er fragt, wer ich bin!« sagte der Mann und lachte. »Er fragt tatsächlich, wer ich bin. Und mit Sie redet er mich an!« Er lachte und drehte sich, als erwarte er, von einem Dutzend grölender Kumpane mit Beifall für seine witzigen Bemerkungen überhäuft zu werden.
    Mayor machte ein paar Schritte auf den Mann zu, stieß ihm zwei Finger gegen den Solarplexus, die linke gegen den Hals und nochmal zur Sicherheit die rechte Faust gegen das Kinn. Alles wohlabgewogen, ohne Brutalität, fachgerecht. Er würde ziemlich genau wissen, wie lange dieser Mann, ohne Schaden zu nehmen, bewußtlos sein würde.
    Mayor betrachtete den Mann. Er war so Mitte Dreißig, trug einen grünen Hut, hatte eine Hose an, die nur bis zu den Knien reichte und gestreift war. In der Hand hatte er immer noch eine altertümliche Waffe, die offenbar mit den Patronen geladen wurde, die er im Gürtel in kleinen Schlaufen trug und ebenso an jenem Gurt, der quer über seine nackte behaarte Brust ging.
    Die Füße waren unbekleidet. Die Leute hielten nicht viel von Fußbekleidung. Mayor lauschte, und die Geräusche auf dem Deck waren ebenfalls klatschend wie von nackten Füßen.
    Ein Schwanken und Schaukeln ging durch das Schiff. Dann kam neue Bewegung hinein.
    Neben sich sah Mayor, wie Freya herantrat. Die Frau beugte sich herab, nahm dem Bewußtlosen die Waffe aus der Hand und besah sie sich kurz.
    »So kann man sich irren, Söldner«, sagte sie spöttisch. »Das ist was vom Feinsten. Eine kleine Plasmakanone. Wahrscheinlich nicht viel schlechter als das, was Ihr im Krieg geschwungen habt. Nur etwas altertümlich im Design.«
    Mayor sah die Frau ärgerlich an, verschluckte jedoch eine Antwort. Er erinnerte sich daran, daß sich Freya sehr wohl ihrer Haut wehren konnte und ihm nicht zur Dankbarkeit verpflichtet war.
    Stimmt, Söldner!
    Auch das noch! Sie dachte mal wieder laut.
    Was meinst du, was du manchmal für einen Scheiß zusammendenkst!
    Streitet euch nicht!
    Tom kam auch aus der Nische hervor.
    »Meine Eltern haben sich immer gestritten, in den wenigen Momenten, in denen sie nicht besoffen waren oder sonstwas. Ich dachte, ihr könntet bessere Eltern sein.«
    Mayor zuckte die Achseln. »Wir können uns ja Mühe geben.« Er gab Freya einen Kuß, und beide lachten leise.
    »Schon besser«, sagte Tom, »und was machen wir jetzt? Ich habe nämlich keine Ahnung.«
    Sie schwiegen. Dann hatten sie alle das gleiche Problem.
    »Still«, sagte Mayor leise. Sie zogen sich wieder in ihre Ecke zurück, in die Nische hinter die falschen Kisten, die nichts weiter waren als eine raffinierte Oberfläche, hinter der es pochte und gluckerte und medizinisch roch.
    Schritte kamen die Treppe hinunter. Polternde Stiefel, genagelte. Mayor